Вам ль забывать о том

Я, Вам, прислал букет цветов...
А Вы, не внявши ( Жизнь жестока! ),
их отослали, с парой слов,
в мой адрес ( Павши в смурь упрёка! ),
где монолог Ваш, из нутра,
был крут ( С учётом содержания! ),
а то, отнюдь не грёз игра,
в пределах самообладания,
хотя..., порой..., и чересчур,
бывает, что несёт головки,
тем паче, из обилия дур
( Кто, без мозгов! )... Но, как же лОвки,
сноровки их..., под сруб «бабла»,
ну, в смысле, денег, с населения
( С мужского, ясно! )...- Вот где, мгла...

Я вам пишу…чего же боле…
Хотя хотелось бы сказать,
Что будь моя на это воля,
Я предпочла бы вас послать,

Куда нибудь, где ветер бродит,
Макар за стадом тихо ходит,
И даже грозный там Кащей
Хлебает кисло сладких щей.

Но я пишу…Куда деваться,
Заявку надо подавать,
И в ожиданье может статься,
Себе всё локти искусать…

© Copyright: Надежда Мунцева, 2019
Свидетельство о публикации №119101206740

Я вам отвечу откровенно,
Уж вы простите ради бога.
Все в этом мире странно, бренно,
И каждому дано не много.

Мой принцип прост, обычен, краток -
Нести добро и радость людям.
И каждый миг до боли сладок.
Кто сам любил, тот не осудит.

И потому ловлю мгновенья,
Их претворяю в яркой сини,
И закрываю двери лени.
Вот весь ответ, как вы просили.

3.12.2019

Луна сверкает, зренье муча.
Под ней, как мозг отдельный, - туча...
Пускай Художник, паразит,
другой пейзаж изобразит.
И. Бродский

Художник – от слова «худо».
Худо-жница – жница худого.
Фольклор

Поэт, всемирно знаменитый,
Определил художника как паразита.
Прослышал он - в народе русском будто
Художник, говорят, - от слова "ХУДо":
Он "ХУДо жнёт" и ХУДом всех разит
И значит он - ДУХовный Паразит!..
И значит Дух его вполне уродский...

Спасибо Вам, поэт Иосиф Бродский!

Где музыка течёт по нашим спинам,
Где алым ветром близость нас читала,
Мы выпили её до половины
И начали читать сначала.
И расплескали звуки у причастья
В испытанных владеньях каждой вещи,
В той красоте медлительной и талой -
Слог синий в предисловье речи.
В испепеленных городах и сроках
Сквозь цепи равновесья и рассудка
Я извлекаю музыку из горла,
И дрожь стихает в переводе утра.
Где дождь сотрет нас в переходе в слово.
Сотрёт, как Та, которой ничего не нужно.
Как близко...

Но дело в том, но дело в том,
что медленно из мрака
вдруг возникает старый дом
и мамина собака.

Но дело в том, что за углом
гремит трамвай последний
и мама за большим столом
сидит на кухне летней,

ломает хлеб и пьет вино,
и слушает соседа,
и бабочки летят в окно
на желтый круг из света,

что всё уже придумал он,
и что не будет смерти,
и светится на нем хитон
из тонкой белой шерсти.

Он говорит, нахмурив лоб,
пытаясь скрыть волненье,
что это он принес потоп
и...

1

Нам всем придётся на пути—
Глазами встретить неизбежность.
И грань незримо перейти,
Чтоб кануть в пустоту и вечность.

Но пусть ваш путь тот будет чист,
Чтоб без греха и ложной мысли.
Как будто белый, светлый лист,
Желаю—благородной жизни.

2

И лучших, преданных друзей,
Любви большой, любви хорошей.
Врагов поменьше, день светлей,
И очень лёгкой, лёгкой ноши.

Желаю вам, желаю всем,
Желаю каждому немного.
Чтоб каждый час, чтоб каждый день
Вы жили в вере, в вере в бога.

Врут все! (о том не зная сами)

Миром правит идиотизм
Станислав Лем

Главный враг знания не невежество, а иллюзия знания
Стивен Хокинг

Врут все (о том не зная сами)!
Так поступает большинство людей,
На Мир Взирая не Духовными глазами,
А через призму ИСТИННЫХ –
Научно обоснованных идей.

Нам Небо весточку давно прислало -
О том, что Смертный Грех –
ЧУЖОЕ повторять враньё!!!

Пусть ДУМ ЖИВЫХ в Душе пока что мало,
Но ГЛАВНОЕ – чтоб в направленьи ПРАВДЫ
И пусть неточно и...

Серые будни – просто реальность.
Плыть по теченью без вёсел осталось.
Нет вволю счастья, нет и надежды.
Даже любовь где-то призраком нежным.

Тупо, скупо, рутинно
Жизни моей паутина
Отпускает по капле мечту
Не о том и не ту.

В чём-то советуюсь с собственной тенью.
И у неё же учусь я терпенью.
Только тревоги возле дыханье,
И к равнодушью моё привыканье.

Тупо, скупо, рутинно
Жизни моей паутина
Отпускает по капле мечту
Не о том и не ту.

Счастье – это же комплекс удач...

Весна почти сошла на нет,
май перезревший на исходе.
На дне души обида бродит,
с зимы приставшая ко мне.
Когда последний снегопад
листал белёсые страницы,
зимы невидящей глазницы
забила снежная крупа.
И тем же снегом замело
следы моей любви ушедшей,
продрогшей, одинокой, пешей,
и стало на сердце бело.
Тот нестерпимо чистый лист
не заполняется словами.

Мои слова ушли за вами,
а новые не начались…

2010-05-25