В языковском парке

Арфы нет, разбили арфу
Купидоны, улетя;
Я любуюсь длинным шарфом,
В нем танцуя и шутя.

Что там струны - нити ярки,
И рисунок - боже мой!
Как листва в осеннем парке,
Как о лете сон зимой.

Мне такого не дарили
И теплее, и пестрей,
Чтобы грели и бодрилиъ
Краски ярче чем в костре.

Знаю - будет другом верным,
И согреет в холода,
И утешит в грусти первым,
Талисман мой навсегда!

Автор: Ольга Волкова

Последний лист кленовый пятерней
В мои ложится теплые ладони.
А небеса синее и бездонней
Как океан бушуют надо мной.

И странно пуст и гол осенний парк
В своих последних бронзовых отрепьях;
А сорванные листья будто перья
Уносит ветер, набежав, во мрак.

И неуютно плещется вода,
И облака в ней замерли, как льдины;
Еще до ноября, до серидины
Дожди, и неуют, и холода.

Автор: Ольга Волкова

Небо тянется навстречу каплями дождя
Время учит, время лечит. Новая заря
Солнце встало передало лесу желтизны
Обещало, пожелало радостные сны.
Желто-красные наряды на земле лежат
Птицы снова сбились в стаи и лететь хотят
Прочь от холода и грусти, что с собой взяла
Белоснежная сестрица осени зима
Но придет она не скоро, время ещё есть
До сугробов мы успеем кое-что прочесть
Про святое очищенье тела и души
Все печали пусть уходят, радостью дыши.
В старом парке на аллее мы с тобой сидим...

У манекенов бессонница.
Осень: в витринах… в судьбе…

Сколько же можно нам ссориться
с главным и светлым
в себе???…


Я — не придурок пластмассовый.
Я — не хочу за стекло.
Взбалмошный, резкий. Но ласковый.
НЕ УХОДИ!!

Столько слёз…


Гнется сентябрь. Подковою.
Парк в листопадном дыму.
Вроде бы не бестолковый я…
А ничего не пойму.


Ты ж полюбила не выблядка…
Что ж ты сбежала??… княжна…
В ребрах
округлая выемка.
И не стучит… ни рожна…


Шпарят дожди. Ярко...

Чтоб душу выложить стихами,
Излить ее слезою чистой,
Мне б ношу тяжкую с грехами
Убрать с пути, тропы тернистой.
С судьбой восторженно присесть
На край дороги без обузы,
И ждать таинственную весть
От незабвенной, сладкой Музы…
А, та божественно, волшебно
Прильнет ко мне из далека,
И зажурчит ручьем душевно
Из сердца новая строка…

- В свои семнадцать – я застенчив,
Не горд, не нагл и нелюдим,
Порой, кажусь себе беспечным
Живя желанием одним:
— Найти душе уединение
Средь...

Из небесных с проседью генштабов
дан приказ: любить… Тебе и мне.

Крупные топазины каштанов
закоричневели
по траве.


Замелькал по паркам сизый вереск…
В городе — сумбур
и волшебство…
Ах, зачем же ты, родная, веришь
в хулигана-парня своего?!…


Листопад — святой и шаловливый…

О пятиэтажку — сорок раз
в прозолоть мелированной гривой
трется осень… как о коновязь…


Некому — погоду распогодить!…
замолить… убавить это всё…
И каретным
Царским колесом —
низкие лучи...

На этом пути
Нет скамеек как в парке.
Солнце в ладони.

Лебединой песни верность в воздухе парит,
Нерастраченная нежность слепит и манит,
И сбивают колокольцы бесконечный ряд
Из вопросов, словно кольца лапкам лебедят.

Это просто морок, верно, посетил листву,
Что затмение на солнце в помощь ноябрю...
Или это звезды стелят путь к своей мечте,
Что в тенистом парке жизни скрыто на версте...

Или это чистым светом выпали в листы
Буквы, точечки - куплеты - искренность души...
Кто ж поймёт, и кто расскажет о словах слова--.
Морем в сумраке...

И снова бегут облака,
Дорога бежит куда то,
я опять еду в этом автобусе,
Опять в 45.
И вдруг я вижу темноту в конце танеля,
Мне так хочется прошептать тебе,
ЛЮБЛЮ.
Но я опять промолчу,
И ничего тебе не скажу.
С самого начала наша встреча
Была игрой для тебя
Прости прошепчу я тебе,
Пусть ты сегодня уйдешь от меня,
Но я всё ровно люблю тебя.
И вот я снова вижу!
Горд твой родной.
Нашу улицу,и парк
Как весело было нам там.
Я повторяла тебе,я тебя не отдам.
Какие же сладкие слова...

Вновь зовёт Лорелея, фарфоры
Винодержные тучным волнам
Раздарим и сквозь вечности хоры
Уплывём к темноскальным стенам.

Зной алкают младые сильфиды,
Тризны мая беспечно легки,
Серебряные перстни юниды,
Ах, роняют с воздушной руки.

Так и мы рукавами возмашем,
Спирт нетленный всегорний допьём,
Кто заколот суровым апашем,
Кто соткнут арабийским копьём.

Много ль черни о мраморы билось
И безсмертием грезило, сих
Не известь беленой, а увилось
Померанцами гроздье благих.

Вот...