В языковском парке

Я научился держать себя в руках,
Но каждый раз, когда тебя я вижу,
Надежда появляется в глазах
И строчка: "Тебя я больше не обижу..."
С тобой мы прогуляемся по парку,
Поговорим и вспомним о былом,
Что жизнь порою дарит нам подарки
И заставляет нас задуматься о том,
Что нам судьбой дается так влюбиться
И жить с вскруженной головой,
Но стоит только ошибиться
И не найдешь себе покой...
Но прогулявшись, мы с тобою разойдемся
И ты домой и я пойду домой,
Ну а в сердцах мы вместе...

Люблю весенний трепет пробужденья,
Фиалок россыпь в парке под сосной,
Тягуче-жаркий привкус наважденья
В пропахший хвоей терпкий летний зной,
Дожди с прохладой бережно-печальной,
В туманной дымке бледную зарю,
Осенний клин, курлычущий прощально...
Вот только зимы больше не люблю.
Есть прелесть в припорошенном рассвете,
Но к холоду привыкнуть не могу.


Меня убили. Утром. В сорок третьем.
На белом в черных рытвинах лугу.

Весенним вальсом
Вновь закружатся в парке
Ветви черемух

В наряды и платья
Оденется лес и луга
Запахом нежным

Сказок лазоревый край
Сердцем впитаю
Время вернется опять
К теплому лету

Нахлынули вдруг чувства, вспомнилось былое
Как бегал я по лужам в детстве босяком.
Как первый раз встречался с девочкой соседской
Впервые целовался от всех друзей тайком.

Детство беззаботное, как счастливы мы были
Как все гурьбой ходили в парке танцевать.
Как поздно возвращались, и до утра дружили,
Хотелось в жизни всё быстрее испытать.

Такое никогда конечно не забудется
Все в памяти останется на долгие года.
И через много лет, в моей глубокой старости
Я не забуду девочку, что...

Наполню этот мир забытыми мечтами
И красками раскрашу жизнь свою,
Осенний джаз под теплыми лучами
Так девственно хранит листвы красу.
Безмерна преданность души вассала
К моим глазам был обращен он вновь,
И мать-природа к встрече побуждала,
Чтоб возродить в больной душе любовь.

Правдивость слов, бесстыдное безумство
Сладчайший цвет летящего листа,
В нем зарождается тончайшее искусство
Дары его сберечь бы навсегда.
Художником в душе бывает каждый
Чудесный образ начертаю в снах...

Ну вот и всё. Пусть будет так, ведь звёзды тоже умирают.
Земная жизнь занудством ночи берёт правления бразды.
С беспечной страстью мотылька мы слишком долго шли по краю
Непрочной маленькой вселенной, как две горящие звезды.

Ну вот и всё, потушен свет. В глазах уставших нет укора.
Лишь треск зажжённой сигареты о чём-то спорит в тишине.
Замёрзли скверы и мосты, и этот парк, и этот город,
И недостроенные башни, и старый кактус на окне.

Ну вот и всё, сбежал закат, на мостовой цвета...

Кружит в парке жизни карусель...
Кто-то весел, а кому-то плохо,
Но никак не коччится эпоха,
И никак не выветрится хмель.

Блистающим в ночи осколком Возрожденья,
Манящим о балах былых воспоминаньем,
Прекрасный парк живет в моих ночных виденьях,
И бередит покой уснувшего сознанья.

Быть может, это- я у звонкого фонтана
Смотрю как сотни брызг воды срывают гладь,
И солнце, уходя с дневного пьедестала,
Закатной пеленой расстелется опять.

Быть может, это- ты ,мной встреченный случайно
В тот вечер много сотен лет назад,
И в этом мире вновь, устало и отчаянно,
Я продолжаю лишь тебя искать.

Я память...

Осень наносит грим на парк и скверы,
Листья кленовые просит быть в роли румян,
Взгляд осенний навек- дождливо-серый,
Губы рябин добавят любовный дурман.

Вижу в своем окне тот лик багряный,
Дождь барабанит, будто стучат сердца,
Клавиш знакомый стук- простой, стеклянный-
Сыпется в комнату с рвением беглеца.

Снова грядет финал в сюжете года,
Новый закроем том в собрании «Жизнь»,
Кто-то святой водой прямо с небосвода
Грима осеннего смоет сны-миражи.

О, эта праздная небрежность, когда краса так дивно манит,
И что нам остается? Нежность. И пусть иллюзия обманет.
Мы в том театре, как актеры, готовы снова раствориться.
Печаль, она проходит скоро. И очень страшно воплотиться.

О львицы дивные, вы снова небрежно смотрите на мир.
И больше нет пути иного, как только распрощаться с ним,
Когда прекрасная эпоха, растает, словно этот сон.
Останется лишь профиль Блока, потом растает даже он.

В театре, где мы все играли себя, а может быть иных...