В тени сакуры

Тени прошлых удач,
Рванным, тёмным пятном.
Хватит сердце — не плачь,
Не тоскуй о былом.

Жизнь за камнем стены,
Не спасает души.
У любви и войны,
Средства все хороши.

Война взрыва огнём,
Камень в пыль превратит.
За любовь борьба злом,
Стен пройдёт монолит.

И твердь каменных стен,
И меня не спасла.
И взяв память ум в плен,
Сердцу боль принесла.

Ложь, что время как врач,
Лечит сердце с душой.
Тенью прошлых удач,
Оно в памяти тьмой...
Марковцев Ю.

Тень Мельпомены, закулисный рок...
И бутафоры убирают сцену.
Погасли рампы, и молчит подлог
Такой изменчивой и терпеливой сцены.
Спектакль закончен, ни к чему слова...
Суфлер раскладывает партитуру в лицах...
Как странно, но она ещё жива,
Пред публикой готова повториться.
И каждый прочитает в ней своё...
И каждый подберет к словам репризу...
Но это будет вовсе не моё,
А переписанная кем-то антреприза.


© Copyright: Эдуард Дэлюж, 2018
Свидетельство о публикации №118012808775

Тени наших лет, напомнят
нам об одном.
Как в сердце стонет свет,
запутался комком.
Придется нам уйти, чтоб
видеть тот рассвет.
Которого больше инет,
которого больше нет!
Серые мысли в голове
утонули, не спрятаться
нам в глубинах сердца.
Ты веришь в свет
мгновений пустынных,
утонет во мне твой
ласковый взгляд!
Забудешься вечным сном,
все дороги ведут туда.
Где миром озарен весь
свет, где мечты падут в
океан.
Ты вспомнишь тот момент,
как любовь подарила нам
свет...

Дикая вишня пахнет цветочной горечью.
Стихи мои, чаще все, веют гнилым отчаянием.
Теряю себя между ссорами, суетой, мелочью,
Тобою, бессонницей, взрослым уже осознанием.
Да не беги так: дороги сомкнулись в окружности
И я не преследую. Ты мне не должен ни капельки
Нежности, ну а тем более - жалости…
Сможешь так, с легкостью? Без суеты, обреченности,
Подобно цветам умирать и не ждать благодарности.

Между строчек тихой тенью,
Красотою в них дыша,
Неподвластная старенью,
Бродит странница душа.

В ней тревога и мятежность,
То ознобом, то огнём.
Боль и ласковая нежность,
И вопросы обо всём.

О том, что ж её создало,
Если тень она, то — чья?
Что за свет, что преломляло,
Дав ей данность бытия?

Есть она? — Она реальна?!
Если выдумана — кем?!!!
Почему? — Ей жить печально,
И вообще — ей жить — зачем?!!!

В мире этом нет ответов,
Она ищет их в стихах.
И меж строчек ровных где...

Ты фигура наклееная сверху,
На картину Райского сада в который ты не попадёшь.
Ты наклейка рекламы успеху,
Ты посулов обманных ложь,
Ты на настоящее лишь похож,
Ты пустое семя и ты — не взойдёшь.

Ты можешь говорить красиво,
Твоей речи изящные очень всегда обороты.
Ты не бомба, а результат взрыва,
Ты неопределённость и сам не знаешь что ты,
Ты не любишь лишние заботы,
Ты боишься тяжёлой работы.

Ты условность, но не фантом,
Условна твоя сущность, потому что ты бошься решений.
Ты...

По берегу люблю я прогуляться ночью,
Когда туман плывёт неспешно над рекой.
И сразу сердце наполняется любовью,
Слова, тогда ложатся новою строкой.

Мы здесь совсем одни и не души кругом,
Иду здесь только я за руку с тенью.
Мой город замер, спит он непробудным сном,
Его приходит рифм благословенье.

Как здорово наверно быть любимым,
Но этого я так и не узнал.
Поэтому иду луной хранимый,
И руку тени крепче всё сжимал.

Но живы всё ещё мои мечты
И я надеюсь, что однажды,
Когда...

Бездушный мир бездушия людей
Мне душу убивает пустотою.

2.
В моей душе сгустился мрак:
Душа не видит света Бога.

3.
Ищу я в людях семена души,
Но нахожу лишь плевелы желаний.

4.
Желания – опустошают нас.
Чем больше жаждем – тем пустее души.

5.
Прямой вопрос – уклончивый ответ,
И на душе опять кровавый след.

6.
Я много говорил, о чём бы след молчать.
Теперь молчит душа: расплата за болтливость.

Так не должно было быть!
Слышу я прошлого шум.
Волком мне хочется выть!
А я вот стихи пишу.

Мой искалечила быт
Тёмная страшная сила.
Так не должно было быть!
Но тем не менее было…
25 ноября 2011 г.

Дрожало солнце мотыльком
в осенней паутине
и пряталось за холм
карминовой зари.
Целуя ветер,
дождь, туман и пыль
вверх падали
серебряные липы.
Летучей мышью
прошуршав,
листва над головой,
под сдавленные всхлипы
облаков,
день провожала
и дарила шёпот.
Ночь подбирала краски
для печали;
щербатой наготой
искрилась вдоль дороги
её натурщица –
луна.
И та, что покидает нас
во время сна и смерти,
летела без оглядки
на огонь
сквозь тлеющий рассвет
погасших окон.