В свободном полёте

Торопливой рукою, небрежно начертаны строки,
Вкось и вкривь — буквы пляшут и слов не понять.
Не поймут, что сказать им хотел я, потомки,
Не поймут, что хотел я стихом передать.

Слов негромких узор, незатейлив — не бросок,
Оборотов изящных и яркости, в нём не сыскать.
Простота в нём — сродни красе русских берёзок,
В нём мелодия песен, что пела мне мать.

В нём, степей сердцу милых, раздолье,
Удаль наших, восточных и буйных ветров.
Настроение праздника с шумом застолья,
И душевность...

Как незаметно пришла осень,
И как-то враз, лес пожелтел.
И куст рябины между сосен,
Уже почти весь облетел.

Прохладно, пасмурно и утром,
Опять туман весь путь застил.
Сырым и невесомым пухом,
Тропинку, предо мною скрыл.

Лес тих осенний, птиц не слышно,
Лишь шорох листьев под ногой.
Из чащи сыростью, грусть дышит,
В ней страх пред долгою зимой.

Замшелый пень, зелёно-мокрый,
Торчит меж листьев, как укор.
Укор за то, что век недолгий,
У древа, что срубил топор.

Порывом ветра...

Пущенные стрелы над землёй,......осознание
полёта, выстрел сделал ты иль кто-то, вертол
ёта дивный взмах, превратился, стал, ты маг п
однялся, повиснув,....(воздух, обернулся в тес
то дней, вязкость мыслей, все за ней), за дейс
твительностью странной, «над землёй обетов
анной», оторвались, мы, смогли,«быть по-мое
му вели»и нейроны места с нами, создадут на
м карту, рад, повторю я опыт, гад, лишь один
во тьме смеётся, потирает руки, вьётся...........
иль во сне всё это, все же, кажется...

Всё пройдёт, всё пройдёт — ВСЁ пройдёт!!!
Облетает с деревьев листва, чтобы новой на них места дать
И прощальный, падением станет полёт,
Не бежит вода ввысь — не вернуть время вспять.

Что просил, что сумел, всё что спел — ВСЁ моё!!!!
День в окно смотрит серым туманом, опять в мире осень.
И зима — впереди, как всегда холода ждут её,
Станет частью Земли, сгнив, листочек что с дерева сброшен.

И придёт, в мир придёт — в МИР придёт!!!
Поколение новое, нас заменив, сменив моду и вкусы.
И...

Жёлтый лист, жёлтый лист,
Ветер с ветки сорвёт.
Только вниз — всегда вниз,
Будет плавный полёт.

Только раз лишь летать,
Дано в жизни листве.
Ждёт внизу Земля-мать,
И сон вечный в траве.

Жёлтый лист — он сухой,
Он своё уж отжил.
И прощальной красой,
Он душе моей мил.

Увядания светом,
Грустью, сердце затронет,
Что ждёт осень за летом,
Что не вечен — напомнит.

Жёлтый лист — он сухой,
Ломкий символ прощания.
Мне шуршит под ногой:
В смерть идёшь — до свидания...
Марковцев...

Рисовые поля на фоне бамбуковых рощ и вели
кой китайской стены, зелёное на зелёном, шёл
проливной дощ, по нашим меркам ливень, жёл
тое на голубом, пивень, на чёрном, (терриконы)
в соломенных головных уборах, мотыги в руках,
покалено в воде и при каждом ударе, "ах", возде
лывание полей,поднебесной,(страх родившийся
раньше),дайши на рассвете, встань же, ян, чи,на
полняясь энергией по сторонам света,в магнитн-
ом поле, земли, генератор мысли там где мы,
плавное движение внутри, бой с...

Только сны мои не трогай, вот такой я недотро-
га, размыкая пальцев круг, здесь властитель, не
т подруг(?) шаг не сделать иль на месте, всё бегу,
всё вязнет в тесте, (всё пространство будто воск),
цвета яркость, уйма розг, что изменит направле-
нье, здесь и там, (местоименье), заменители, по-
дделка(?) или истинны старанье, всё как есть и з
аиканье и полёты над землёй и ранения тобой,
(был убит не раз я в спину, и открыто, сразу в гр
об, лабиринты, подземелья и ручей и веток зв-
он...

Не трать себя на пересуды,
Горька не правда в них, а желчь.
Пустое всё, нас всех забудут,
Не стоит словом людей сечь.

Пустое всё — нас жизнь рассудит,
Всем за своё воздастся нам.
Плохому верят быстрей люди,
И цену знай своим словам.

Не надо — осуждать кого-то,
С себя самих — судить начнём.
У всех, свой потолок полёта,
И не ищи изьян ни в ком.

Жизнь коротка и в ней пустому,
Не дай, зря время её сьесть.
Поддакнув сплетни слову злому,
Измажешь этим свою честь.

Не трать себя...

В Моей Стране война идёт.
И это — Знак для всех печальный!
Кармический водоворот!
Возмездья Рок! Плач Ярославны!

В Моей Стране давно нет дня,
и ночь беззвёздная сгустилась…
А киевляне без огня,
без сил, без глаз — в тьму погрузились…

В Моей Стране гуляет смерть
с косой по «выжженному полю».
Её рукой раскрыта дверь
в кромешный ад — по Высшей Воле!

В Моей Стране творится зло,
чтоб всколыхнулись Силы Света!
И бездну Духом РАзвезло!
И Ринулась в Полёт Планета...

О, звука волшебство!
Как радует оно!
А голоса полёт,
сердца наши взорвёт.

Звучит из глубины,
им мы удивлены.
Какая сила в нём,
заряжен он огнём.

Вибрирует восторг
и сразу зал умолк.
И этот чистый звук -
подарок Чьих-То Рук.

Его не удержать,
желает он летать.
Как счастлив, кто поёт -
он в Музыке живёт!