В строю

Мы уйдём, не прощаясь, оставив открытыми ставни –
Для живущих живительны раннего солнца лучи.
Говорят, где-то есть всемогуще-чудесные камни,
С ними можно творить, созидать, исправлять и лечить.

Жизнь без нас не замрёт, но в её поступательном строе
Призабудутся лица и люди в текучести дней.
«Философским камням» характерна стабильность покоя,
А изменчивый мир подчиняется силе камней.

Мы уйдём, продолжая наивно и трепетно верить,
Что успеем вернуться назад и отыщем ключи
И...

Вот пролетело лето зноем
и освежающей грозой,
и облака, осенним строем
летят, куда то: на покой.

По жёлтой проседи деревьев
гуляет жёлтый солнца луч
и лист уже летит, не первый,
и стаи птиц, как стаи туч.

На клумбах астры, георгины
и гладиолусов парад,
а на кокетливых рябинах,
в корзинках красный виноград.

В траве подсохшей, на опушке
среди берёзок и осин,
грибы, как будто бы ватрушки.
Их цвет, как спелый апельсин.

Волною выросли волнушки,
но это гриб, уже, лесной.
Они...

Это просто, если не расстаться –
Я собой остаться не смогу.
Осень жизнь колдует белым танцем,
Я за ней ли? от тебя ль? бегу.

Пара строчек близость подытожит,
Серебром пробьётся у виска.
Расстаёмся ровно, но, быть может,
Год спустя навалится тоска.

Был отрезок радости отмерен
В триста шестьдесят счастливых дней.
Кто из нас двоих был больше верен?
Кто из нас двоих молчал сильней?

Путь сомнений не решит задачу,
Вальс стихает в осень уходя..
Расстаёмся. Слёзы? Я не плачу,
Это...

Столик, стопка, тает пачка,
Наша Таня тихо плачет,
В топкой стопке тонет мячик
Тонким запахом коньячным.

Точкой в строчке ночь настанет
С трёх попыток позабыться,
Не по-детски плачет Таня
У разбитого корытца.

Чисто в стопке, пусто в пачке,
На столе бычки в помаде,
На губах горчит аттачем
Все что выкурено за день.

Не излечит Таню вечер.
Может нынче, не иначе,
Будет в чёт за чей-то нечет,
Ночью плачем счёт оплачен.

Выпал белый пепел на пол,
Рассыпаясь в быль и небыль...

Мой друг... Мой самый нежный друг.
Ты всё молчишь, в ответ ни строчки...
Вокруг меня замкнулся круг.
У смерти я прошу отсрочки.

Пишу письмо, и в никуда
Мои слова летят манерно.
Нас разлучают города.
И я курю "Парламент" нервно.

И в сигаретном том дыму
В который раз плыву устало,
И, может быть, пойду ко дну...
А ночь срывает покрывало,

При свете дня я всё пойму,
Сожгу конверт, по ветру пепел
Развею и уйду во тьму.
И будет путь последний светел...

Столько составов в жизни пропущено,
Столько стихов на скамейках написано...
Может, они станут самыми лучшими -
Те, что изложены почерком бисерным.

В стуке колес эти строчки запутались,
Ритм отбивая, стараешься выправить.
Снова и снова, не зная устали,
Боль из души пытаешься вытравить.

Капля за каплею - сердце истерзано.
Вера с любовью надеждою тешились
Тщетно. Их жизнь заменила протезами -
Мёртвые чувства обрубками свесились.

Ты существуешь - привычка, не более.
Видимость...

За шкафом, где тихо, у стенки, где сухо.
Зимою и летом, в пыли и тепле
Жила не тужила Мушистая Пуха,
Хрустела печеньем и куталась в плед.

Мушистая Пуха, с огромным успехом
Жужжала на бис для друзей и подруг.
И даже покрытый коричневым смехом
Ей хлопал в ладоши Лохматый Каюк.

Мушистая Пуха гонялась за Мошкой
(А Мошка, курлыкнув, махала хвостом).
Любила с разгона врезаться в окошко
И падать на кактус колючий пластом.

Мушистая Пуха была непоседа,
За что было стыдно порою самой...

Чёрный ящик души в оболочке из плоти.
Как слепит жёлтый диск за стеклом в переплёте!
Крестовиной прошит холст окна пропылённый,Узловат, неказист, ствол безлистного клёна.

Чёрный ящик души, пять каналов на входе.
Отбивает капель ритмы талых мелодий.
Еле слышен, кружит запах лопнувших почек:
Не родившись, апрель миражами морочит.

Пять детекторов лжи, пять рецепторов истин...
Вековой алгоритм адаптивных эвристик
В чёрном ящике скрыт, безотказно искусен,
Строит в мир витражи...

Душа, не выдержала, Канта! -
Без приглашения на «съезд»,
Явилась, по-немецки, с тактом… *

* *

02 ноября 2003 г., Виталий Третьяков,
«TV-Культура», пригласил впервые
философов на «расстрел»(!). Так, они
его уговорили не применять крутых мер.
Так и расстались. Но, Виталий Третьяков
пообещал пригласить других желающих
философов быть «расстрелянными»!
- Найдутся ли?


Цивилизация Средств или/и Цивилизация Целей?
(пока, текст - сырой, будет дорабатываться)

Часть первая...

До солнца рукой дотянуться
Коснуться его лучей
Обжечься…
Проснуться…
Ничей…
Ушедшее, время цветами
Вянет в моей душе
Мечты и обрывки желаний
Как связки чужих ключей
Уже ни чего не откроют
И просто не нужный хлам
И в сердце мое
Ни кто не заходит
Даже я сам…
Там пусто, там давно ни кто не живет
Там просто хранится последнее чувство
Которое скоро уйдет и воспоминанья…
И лучшая часть из них ты
Рукой дотянуться
Проститься…
Проснуться…
Уйти…
И где-то в конце дороги
Я все...