В стихах

Поет стихами.
Вдаль по Лунной дорожке
Уплывает мир.

Идя от Прозы будней Быта
К Поэме чудной Бытия,
Пять Метров–Братьев встретил я,
Их души были мне открыты.

Был первым – самый допотопный
Брат старший – Ямб четырехстопный.

Что может быть прекрасней Ямба,
Прелестный, легкий, звонкий стих,
То громок, то неслышно тих,
Назначенный для дифирамба.

Только четче и резвей
Брат его родной – Хорей,
Брат веселый и лукавый,
Хоть шалун, но добрый малый.

А ленивый их брат Анапест
Только песни поет, спит и ест,
Что не дай ему – съест...

Где-то там, далеко на Нептуне,
За границей реальных миров
Дом таинственный цвета латуни,
Где живет Повелитель стихов.
Борода и льняная рубаха,
Запах книг,седина в волосах -
С виду он воплощенье монаха,
Раздающего нам голоса.
Покровитель всех муз белокурых
И наставник поэта-юнца,
Вдохновитель былых трубадуров,
Чей талант не узнает конца.
Подружиться с ним может не каждый:
Только тот, кто летает во снах.
Ты проснешься поэтом однажды,
Вдруг почувствовав шелест рубах.

Напишу стих поцелуем -
Пусть в словах он спрячет страсть.
Если вдруг читать ты станешь -
Нежно будет целовать.

Передаст любви надежду,
Сердца, что давно страдает...
Может, ты услышишь имя,
В тех словах, что прочитаешь.

Может, чувства как дожди,
Выльются на почву страстью.
И взойдут цветы любви
На просторах жизни нашей.

Напишу стих поцелуем -
Пусть в словах он спрячет страсть.
Если вдруг читать ты станешь -
Нежно будет целовать.

Пусть этот стих очистит душу,
Настанет яркость от всех слов
И после радость не нарушу,
Когда почувствую любовь.

Любовь природы – вдохновенье.
Наступит счастье от грозы
Или волшебное веленье,
Мне даст лишь капелька росы.

И пусть напьюсь я каплей этой.
Мне ветер песню запоёт.
И пусть над маленькой планетой
Дугой цветной всё зацветёт.

Конец.

Сколько стоят стихи...
Может быть поцелуйчик?
Или пару цветочков
Получишь ты вдруг?
Иль возьмешь золотой —
Просто солнечный лучик,
Улыбнешься загадочно:
На тебе, друг!

Кто отдаст, кто получит —
Не всегда точно ясно,
Да и надо ль поэту
Доходность считать?
Сея вирусы слов,
Расточая сказ красок
В безнадежной попытке
Хоть бы что поменять.


* * *


«Голосуй за меня!», —
Мы кричим подсознаньем,
Принижая других
И себя восхваляя.
И влача на горбу
Свой кусок мирозданья,
В...

Читаю стих двадцатого столетия,
быть может – лучший, утверждать нельзя…
Вожу вдоль строчек глазом (околесица!)
и пальцем, словно по лицу скользя.
Нестройно всё - и стопы не подсчитаны,
нарушен ритм, а смысла вовсе нет.
Торчат ключицы, или то уключины
безвёслой лодки, что плывёт по не-

оглядной глади озера поэзии -
я зачерпну «сухой водицы» горсть,
испробую - божествен вкус амброзии
(стихов нетленных заповедный ГОСТ).
Ну, вот и берег - новая отметина,
да чудом кромка ускользает...

Мои дела не так плохи,
Чтоб заказать мне панихиду.
Перчаткой брошены стихи –
Для боя насмерть, не для вида.

Весь этот мир, насквозь гнилой,
Не стоит и пяты поэта.
И на пути моём не стой,
Как перед дулом пистолета!

Измлада, с мужеством в ладу
К барьеру выйдя со врагами,
Я свято верил в правоту
Идущих тесными вратами.

И ведает Всевышний Бог,
Героя зрящий и поганца,
Что ни один подлец не смог
Купить иль запугать афганца.

Когда бы сатанинский рог
Мне горы предложил златые...

Ах, эти первые стихи..,
они конечно, неуклюжи...
Не хороши и не плохи,
и не вода, пролИтой лужи...

Наивно чистая строка,
неискушённого писаки...
И не понявшего, пока,
в слогАх "не съевшего" собаки...

Младенца, первые шаги,
без наблюдательного ока...
Да, неумелые мазки,
их не судите очень строго.

Души, хроническая боль,
комок, что вырвался наружу...
Горячих слёз кристальных, соль,
что успокаивают душу...

Благая дверь, что много лет,
стояла накрепко закрытой...
Чудесный...

Без тебя я жить не могу,
Без тебя мне уюта не хочется.
Я пишу стихи на снегу,
Убивая в душе одиночество.

Знаю: снегом их заметёт,
Разгулявшись в полях, ночь безбрежная.
Но пока ещё день идёт,
Источает душа стихи нежные.

02.12.2016