В споре

В пространство судеб,
Нас поместили.
Кто кем в них будет,
За нас решили.

Напрасно спорят,
С телами души.
Рождённый морем,
Умрёт на суше.

С судьбы объёмом,
Не все согласны.
Но споры с Богом,
Всегда напрасны.

Прости нас Боже,
За дух наш вольный.
Мы жить не можем,
В плену условий.

Пространство судеб,
МалО смятущим.
Отдав жар людям,
Сгорят их души...
Марковцев Ю.

Историография восточной и западной пиктограммы.
Занятна скрыта в тайнописаниях.
Не нужно особой программы,
Для расшифровки сказаний.

О чём речите речь? О праотцах и прадедах, о праматерях,
Речём, поём мы о былом, прославленных деяниях родов во всём.
Былое, эпос, летопись, фольклор, всё это сказка, даже может вздор,
И будущее в забвении историографов составит строгий приговор.

О чём ведёте спор? Об истине, о правде и о борьбе ведём сыр бор.
Кто победитель спора, не тот ли, кто...

Что есть истина уж долго спорят
И аргументов множество приводят
Как и ответов в них находят,
но то лишь доводы примеры
А вот еще мысль о предмете
В нем есть самом подсказка на примете
Истина как идеал так вот и предложение
Считать таковой где радостно сужденье
Для тех кто о предмете ведет спор

Накроем лето на двоих
Одной большой лесной поляной.
Пускай оставят нас одних,
У нас такие нынче планы.

Мы будем греться у костра
И по ночам смотреть на звёзды.
Луна нам станет как сестра,
Ей до утра бродить не поздно.

Водой холодной родника
Умыты будут наши лица.
Нам хорошо здесь, и пока
Причины нет не торопиться.

Неповторимый леса шум, -
Как будто спор идёт о главном.
А неба синий парашют
Раскрылся над землёю плавно.

Природы райский уголок,
Души открытая страница.
Он...

В наших песнях разные слова,
В наших душах разные мотивы.
В чистом поле скошена трава,
И снег первый, лёг ковром красивым.

Светлячками, звёзды в небесах,
Их к утру, прогонит миг рассвета.
Жизни нить, в событий узелках,
Навязал их, мир на ней зачем-то.

Мотыльки, стремятся в жар костров,
Их сжигают пламени объятья.
Ты не верь в огонь красивых слов,
Станет пеплом, в их обмане счастье.

Не срослось, не спелось, не сошлось,
И пути, не стали одним целым.
Среди елей, словно чья-то...

Чтоб поднять Духовный тонус
Каждой Церкви нужен Томос.

Без него любая Вера –
Просто жалкая химера.

Без бумажки – ты букашка,
С Томосом – и Чёрт не страшен.

Спорят Церкви, спорят люди –
Истинней чья Вера будет?

И не слышат с Неба Голос:
«Не давал Я людям Томос!»

Это ваши законы, это ваши края,
Я здесь пришлый, не зван и не нужен,
И чужая и суть вам, и песня моя,
И наполнены разным, умы в нас и души.

Это ваша земля, это ваши владенья,
На планете Земле, много малых земель.
Я покинул свою, своё место рожденья,
И поёт за окном, мне чужая метель.

Выбор сделав дорог, мы места проживаний,
Для себя назначая, этим спорим с судьбой.
И наградой её, будет горечь прощаний,
Ностальгии топор, над седой головой.

Спорят страны за площадь-размер...

Я сколько стою? Где стою?

Позволить, что себе могу?

Продукты все в цене растут?

Потенциал огромный тут.

Мне просто надо принимать,

Что я имею дар понять,

Где, в чем способности мои.

Раскрыть таланты и дары.

На что ещё цена растёт?

Бензин, налоги? То ж ведёт

Меня к открытиям в себе.

Продленье жизни на Земле.

И кто б ни спорил здесь со мной,

Мой личный мозг, иль мозг чужой,

Его сумею обуздать, доказывать, всем перестать.

И время тратить по-пустому. Себе...

Пыль миров иных галактик,
Звёзд давно погасших свет.
Он рисует яркий зайчик,
На стене которой нет.

Ничего нет — ум придумал,
Жизнь мою — она мираж.
Слова Божьего был гулом,
Создан мир — и их, и наш.

Миру звёзд до нас нет дела,
Больше нас пылинка в нём.
Как бы в нас душа не пела,
Ею — вечно не живём.

Вечность — мера Божьей мысли,
Наши мерки поскромней.
Зря — о жизни спорим смысле,
Не найти, его нам в ней.

Пыль миров иных галактик,
Оставляет хвост комет.
Спорит песней...

Быль


С шутом по имени Педрилло,
Вельможа спорил целый час.
Нескладный, толстый был верзила.
Чуть было не ударил в глаз.

Не позволяло положенье –
Не станет рук своих марать.
Сообразив в одно мгновенье,
Сумел с презрением сказать:

«Ан, забываешь, с кем ты споришь!
Поверь мне, это не обман;
Уж, коли рот свой не закроешь,
То спрячу я тебя… в карман!»

В ответ звучало очень мило:
«Совет, как просьбу преподам –
В головку спрячь шута Педрилло.
Простора больно много там!»