В силу превращать

Не помогают не своим,
И не прощают в чужих слабость.
За малый грех, большой счёт им,
Предъявят, позабыв про жалость.

Не ищут от добра добра,
Но лишь от зла, зла ожидают.
И часто, доброе с утра,
К закату, в злое превращают.

Не умирают не в свой срок,
И лишних, нет на свете жизней.
И мир то ласков, то жесток,
Не зря, по воле силы Высшей.

Не верят правде, что во вред,
А ложь, им нужную не судят.
В глаза не любят яркий свет,
И злые, и не злые люди.

Среди чужих, своим не...

Письмо времени.

Привет, мой разрушитель и создатель!
Что годы превращает в тлен!
Ты, время писем всех стиратель,
Что чувства заключает в плен!
Тебя люблю и ненавижу!
Нет! Презираю я тебя!
Окаменелость ты живого,
Всех поглощаешь, не щадя!

Ответ.
Меня никто не понимает!
Не понимаешь, ты меня!
Всё говорите время мало,
Что ваша жизнь так коротка.
Меня же много, я в избытке!
И твоя жизнь - дар от меня!
Ну так живи и не глагольствуй,
До старости огонь храня...

Боюсь, что формат публикации не позволит разместить материалы всех 30 страниц, выдоенных редакцией на мои произведения….но
…..избранное из опубликованного в №12 альманаха "Синь апельсина" №12





Реки Ра



Тебе присягнут чернильные капли откровения.

Ты повернешься к солнцу,

И оно поправит прядь твоих волос...

Струны настроятся сами,

И мы, произнесенные ими -

Тело Бога и пыль под ногами,

Пойдем за мелодией,

Обжигая губы и гортань...

Пойдём молиться открытому...

Яков Есепкин

• Из книги

«Архаика»

Марс

Из главы «Эпилог на небесах»

Читатель милый, внемли: времена
Иные чью-то юность искушают,
Груба земная будущность, она
В грядущее манит, провозглашают

Губители судеб святое, им
Лепечущие Парки вторят, Лета,
Меж тем, готова чрез Ерусалим
Приять, холодной тьмою грани цвета

Спокойно угасить и заплести
Хоть косы мертвоимные с венками
И розами совместно, им цвести
Одно в парафьях смерти, плыть веками

По волнам, никуда не исчезать...

О поэте и переводчике Володе Полетаеве сегодня мало кто вспоминает. 18-летний парень погиб в 1970 году; первая и единственная книга его стихов вышла спустя 13 лет после трагического случая. Между тем, Полетаев - типичный представитель "детей-индиго" - рано проявивший себя и, увы, быстро сгоревший.

Володя родился 27 августа 1951 года в Саратове. Его родители переехали в Москву: Полетаев закончил столичную школу №567, занимался в Доме пионеров в переулке Стопани. В 17 лет его приняли в...

Мир давно не адекватен,
Убеждаюсь с каждым днём.
Слишком много демократий
Развелось играть с огнём.

Сила правды тонет в криках,
Что несутся из толпы.
Все, от мала до велика,
Превращают слово в пыль.

Много ненависти в лицах
И агрессии в глазах.
Вот бы всем остановиться,
Бросить честный взгляд назад.

Но, увы...мгновений этих
Не удастся пережить.
То, во что поверят дети,
В нашем мире миражи.

Голос ближнего услышать
Ни к чему во время войн.
Да и умников излишек,
От которых...

Я упаду — не поднимайте,
Кто не поднялся, тем не жить.
Простите и — навек прощайте,
И постарайтесь не судить.

Простите если пройдя мимо,
Вас тем нечаянно задел.
На мне двуличия нет грима,
И я, плохого не хотел.

Ведь и меня необходимость,
Как всех, по жизни сквозь гналА.
И сердце в ритме её билось,
Желая радости тепла.

Мечты-мечты, вы сладкой негой,
Надежды будите в сердцах.
В вас ум представив край где не был,
Витает мыслью в облаках.

А мир суров и он упавшим,
Тем кто...

Хотим того иль не хотим,
Мы все, эпохи своей дети.
И в ней, лишь временем своим,
Все, можем жить на белом свете.

Нам всем дано для жизни время,
Его окрасим жизнью мы.
Все бросим ею в пути семя,
На почву, Света или Тьмы.

Но кроме чёрно-белых красок,
Есть в мире множество других.
И станет радугой из сказок,
Жизнь тех, кто верил душой в них.

У тех, кто никогда не киснул,
Печаль в тоску не превращал.
Кто веря в волю Силы Высшей,
Сам, в трудный час не оплошал.

И можно молотом...

Дефицит всех красок,
Авитаминозы...
Свет по чайной ложке -
Солнце в малых дозах...

Тонны одеяний,
На руках Сахара...
Спринт через сугробы
От кафе до бара...

Взрыв волос под шапкой,
Красный кончик носа...
Иней превращает
Лица в альбиносов...

Соль грызет ботинки,
В тьме автораскопки...
Снова снегопады -
Вновь зимуем в пробке...

Сто причин для брани,
Двести для ругательств...
Полегчает? Вряд ли...
В силу обстоятельств.

Можно долго злиться
И ворчать в мех шубы...

Головная боль с ума свела,
В кашу во мне мысли превратила.
Сквозь глаза как острая стрела,
Уколов, покоя жизнь лишила.

Словно наказание Господне,
Боли беспощадные тиски.
Ничего, не хочется сегодня,
Полон я уныния тоски.

Раздражает всё, нет настроения,
Даже свету солнца я не рад.
Боль усилив бликов мельтешение,
Превращает время жизни в ад.

В дни такие кажется всё хуже,
В дни такие белый свет не мил.
И ничто не радует в нём души,
Ни на что, желаний нет и сил.

Голова болит...