В саду

Моя любовь - мой щит от непогоды
И колыбельная в часы бессонниц,
Она - корона царственной свободы
И колокольный зов весенних звонниц.

Укроет тёплым пледом в час болезни,
Рукой прохладной лбу не даст взорваться,
В угаре пьянки нет её полезней,
В тоске легко ей в радость превращаться.

Моя любовь - охота и защита
От одиночества и множеств жизней,
Ей безразлично старое корыто -
Она живёт в дворце из светлых мыслей.

В саду чудесном распевают птицы,
Цветов волшебных лепестки...

Фонтанка, милая ,фонтанка
Место детства моего.
Там в саду изгородь,фонтаны
И лебеди в пруду
Плывут по диагонали.
Скульптуры,памятник Крылову.
Помнишь мама?
Мы ходили там с тобою!
Тут улицы имеют
Тайные проходы,
Такого больше нет
Ни в одном районе.

Фонтанка,любимая фонтанка
Антиквариат города моего.
Тут есть замок в нем загадки,
И вокруг него церкви по порядку.
И Церковь Архангела
Укрыта в замке том.

Тут жизнь течет
Как быстроточная река,
В том краю есть все
Даже...

А я урюк сушёный
И пусть на вид невзрачный,
Я целеустремлённый,
Я тайный, непрозрачный.

В большом ауле горном,
Где разные народы,
В родном саду огромном,
Я рос – дитя природы.

Я был отличный малый,
И все меня любили.
«Красавец небывалый!»-
Мне так и говорили.

Во всём держал я марку,
Совсем не знал печали.
Всевышнего подарком
Меня тогда считали.

Я вырос добрым, сильным,
Подобно Прометею.
Старался, что есть силы
И знал, что всё сумею.

А жизнь промчалась быстро.
Не...

Что и было, то забыла и простила.
Никогда его я, видно, не любила.
И одна брожу по саду до рассвета,
Безмятежно провожая бабье лето.

Но затишье это - полдень раскалённый,
Что идет с грозой и силой непокорной,
Ведь упорно кто-то шепчет тихо где-то:
«Ох, не так ты и спокойна в это лето».

Я хочу собрать в букет лесные чащи,
И сомненья расколоть о день кричащий.
Это лето словно сон, стакан хмельного...
Больно думать, что за ним и осень снова.



© Copyright: Наталья Костянова...

В саду распелся соловей,
Бальзамом по застывшим венам.
Спешит весна еще быстрей,
Не свойственны весне измены.

Не кажется ли мне такое диво?
И верить стало мне лениво.
Да нет же,вот сидит родной,
Залился,словно заводной.

В пространстве теплом вечереет,
И небо чистое лилеет.
Уже не красит цвет огнем,
Знать завтра с теплым встанем днем,
И теплым ветерком повеет.

Тебе соловушка я верю,
Как славно тянешь на закат.
Тебя бы слушал я без меры,
Как,все таки, тебе я рад.

Весна...

душа наизнанку
в саду страсти распустился
алый цветок

Ни темные очки, ни глупая улыбка,
Ни дружеский совет, ни Hennessy бутылка
Не скроют скорби всей. Да и к чему все это?
Она ушла весной и не увидит лета!

Апрельский дождь шальной печали не отпустит.
Из-под очков слеза сольется рекой грусти
И хлынет водопад. Я слышал лая эхо!
Нет... вспомнил... что весной... ты не увидишь лето!

Когда мутился взор, надеялся и верил.
Теперь уж никогда мне не откроет двери
И не вильнет хвостом и не залает с ветром.
Последняя весна...

Bells for John Whiteside’s Daughter
Колокола звонят по дочери Джона Уайтсайд (Элегия)
John Crowe Ransom (1888-1974)

В маленьком теле, как молния быстром,
C изящностью птицы крыла,
Tолько недавно, не верится даже,
Здесь девочка рядом жила.
Что же здесь делают крест и кадило,
Неужто она умерла?
Смерть не спросила, скосила не плача,
И нас поразила она.

Только вчера залетали к нам в окна
Cчастливого смеха звонки –
С тенью своею сражалась под солнцем,
В длину совершая прыжки...

На мольберте сменяют друг друга листы,
Как от ветра по осени падают листья,
Я неспешно бросаю в задумке штрихи,
Представляя, каким будет образ под кистью.

Ты напротив меня, замерев, без движений,
Обнажённой позируешь мне не дыша,
Я во взгляде читаю немое смущенье,
И на грудь то и дело спадает рука.

Я прошу потерпеть и представить картину,
Например, что гуляем мы в летнем саду,
Ты срываешь с куста расписного малину
И со мной разделить еще хочешь одну.

Я штрихи между тем обведу...

Играют вальс в твоем саду,
Цветами рассыпая звуки...

Я, - отгоревшую звезду
Ловлю в протянутые руки,
Ловлю губами теплый снег
Из лепестков цветущей вишни,
И слышу твой игривый смех..!
Да... понимаю, - там я лишний...

Любить - забыть... Набат! - не вальс
Рождает раненые звуки,
Мгновенно разлучает нас..!
И я, взметнув над миром руки,
Ловлю угасшую звезду
И грею на своей ладони...

Я задушу свою беду,
В душе, в конвульсиях агоний...

Душа моя! Не умирай, -
Я кровью заплачу за...