В плену у духа

Президент Владимир Путин,
Что стоишь ты на распутье,
Что затылок свой скребёшь?
Ты куда нас поведёшь?
Ты Россию, мать-державу,
Поднимай скорей с колен.
Сколько можно унижаться
И почти сдаваться в плен?
Сколько можно изгаляться,
Изгоняя русский дух,
Над святынями смеяться,
Обижать детей, старух?
Кабинеты все кремлёвские
Поскорей-ка ты проветрь.
Всем гусинско-березовским
Укажи перстом на дверь.
Путин, стань объединителем
И республик, и славян,
Супостатов покорителем
И защитником...

- Я столько лет бродил вокруг высоких стен,
В тобою сотворенном лабиринте,
Но свет меня манил, пророчащий мне плен
Оков твоих, влекущих тонких нитей.
Ты - женщина весны и стать твоя от бога,
И как подобно вам пленяешь без причин.
А я, как верный раб бреду своей дорогой,
Вдоль стен прекрасных каменных пустынь.

- Мы плена не хотим, пусть сладок он и чуден,
Огнем не обжигай, мой милый, - согревай,
Не бойся заплутать - я эхом твоим буду,
Но только не ищи в том лабиринте рай...

Ты появилась как тигрица ночью,
Пленяя взором безмятежный страх,
Ты подавляла боль собою
У этих падких, черных глаз

Навстречу “ОН”, как мимолетный ястреб
Затмил твое сознание крылом,
И растопил душевные боязни,
Как солнце растопляет грязный лед.

Но духи ночи взбунтовались,
Все на “НЕГО” напасть пытались,
Но только сила общих дел,
Повергла яростный удел.

И вот конец той малой драмы
Тигрица взмыла в облака,
И нет уж больше глаз горящих
Хотевших сжечь ее до тла.

Я бы в ангела превратилась,
если б только душа могла,
и в небесной дали бы скрылась,
не найдя на Земле тепла...

Я бы стала свободным ветром
и развеяла всю печаль.
Я бы стала незримым светом...
Я бы стала... Но вновь февраль.

И замерзнут в полете крылья,
и погаснет во мраке свет...
Стану разве что звездной пылью
на пути у чужих планет.

Стану разве что каплей в море,
только тенью в картине дней.
Стану только штрихом в узоре...
Стану, если не буду с ней...

Если я о любви...

В солнечный день провожал Её тень неизменный аккомпанимент
Слитых в ликующий фон беззаботных рапсодий.
За виртуозность внимать чудесам, был наградой сквозь радости лет
Бархатный утренний сон в звуке птичьих мелодий

В пасмурных сумерках раннего утра, однажды, Её разбудил
Громкий пронзительный крик умирающей птицы;
Болью пронзая и холодом тело окутав, он вмиг очернил
Всех серенад несравненных былые страницы

Можно ли вновь наслаждаться вибраций полётом, что дух возвышал,
Если внезапно...

Я слышал простой твой зов
Средь шума прошедших дней,
Но сложность моих оков
Была для меня важней.

Мой ум замкнул супер-пазл,
Где истина - цель игры,
Но если б тогда я знал,
Что финиш недостижим.

Сонм чувств пленил дух борьбы
За место в первом ряду,
Где солнце не греет, увы,
Где раем торгуют за мзду.

Душой овладел огонь,
Что, "ради добра", всё жёг,
Но я, сколь вместила ладонь,
Для будущих дней сберёг -

Немного страсти и лжи,
Чтоб стать не хуже, чем все.
Романтик во мне...

То ль от млада месяца так светло,
То ли тучи светятся тяжело.

Дождь просвечен начисто без огня.
Неспокойно на сердце у меня.

Словно скачут половцы на Дону.
Словно добры молодцы все в плену.

Словно где-то с музыкой (экий фарт!)
Боем бьёт Кутузова Бонапарт.

Будто в Божьей горнице-терему
Снова прёт покойница на Хому.


Будто где-то за морем интеграл
Дух наш тихой сапою просчитал…

До того как Мир исчезнет
До того как я сдамся
До того как зло всё истребит
До того как чести не будут клясться
Я не сдамся
Пока будет то за что нужно драться
Пока будут жить мечты
И мои листы не бросят в Костры
Я не сдамся!!!

Стих 1
Что только не видно
На улицах перед глазами одно быдло
Без смысла жизни, они не ждут смерти
Боятся попасть в сети
Не хотят свободы
Не уважают свои просторы
Уже почти мертвы их мечты
Да их и не было
Не хотят смотреть на своё разбитое...

Сегодня шестнадцатое,
Июль.
Жара обдает унынием
Мутные окна квартиры.
Федерико Феллини
И ночи Кабирии
На пару с взъерошенной псиной
Проедают время лета.
Мирное опустошение.
Южные сны при свете
Городского солнца
Льются дыханием винным.
Надоедливый шум
Мечты.
Та, что разбавить в силах
Последние сводки
Глухой пустоты
Утонула в московских пробках.

Семнадцатое.
Рюкзак с утра раздался пенной массой.
Бодрячком
Очередная порция скандала
С престарелым родственником.
И, все-таки...

О, эта праздная небрежность, когда краса так дивно манит,
И что нам остается? Нежность. И пусть иллюзия обманет.
Мы в том театре, как актеры, готовы снова раствориться.
Печаль, она проходит скоро. И очень страшно воплотиться.

О львицы дивные, вы снова небрежно смотрите на мир.
И больше нет пути иного, как только распрощаться с ним,
Когда прекрасная эпоха, растает, словно этот сон.
Останется лишь профиль Блока, потом растает даже он.

В театре, где мы все играли себя, а может быть иных...