В осеннем поле

Закат в пол неба...
Все в розовом портвейне.
Из дырки в облаках кисейных
Торчит луна краюшкой хлеба.
В траве фигня какая-то стрекочет,
С болота тянется туман...
Художник с чувств осенних пьян -
Доволен днем и выпить хочет!

Завьюжило вовремя. Время сметает
Снежинки, как крошки со скатерти неба.
Гусей запоздалых последняя стая
С натугой пытается вытянуть Феба.

На черном и сером горят, не сгорая
Зеленые елки в рождественских шишках,
Янтарные точки в ладошках лап греют
И дышат зеленым теплом на них, дышат.

На сером суровом полотнище черным
Ты, Осень, опять воронье вышиваешь.
И зовом забытого звонкого горна
Зверей, и леса, и поля окликаешь.

В сараях, пропахших дымами коптилен,
Томятся, как узники в...

Эта полночь была невесомой, тихой,
облака окутали землю ватой.
Новогодней игрушкой, серебряный выдох-
лунный шарик висел в пустоте над хатой.
Пал тягучих туманов коктейль молочный,
скрыв проказы мрачных, худых осин.
Уходили из прошлого в отпуск бессрочный
шторм - безумный бродяга и злой хамсин.
Тишина и туман проникали в корни
бессловесных по воле рока дерев.
Рыжий лис намечал план захвата. Во вторник-
штурм курятника...кур...и уснул, захрапев...
Тихо мышка сопела в приватной норке...

Попробуй не банально,
да про осень,
Хоть пару строк,
как Пушкин написать.
Палитру слов
придёться мне отбросить,-
Уж лучше что-нибудь
нарисовать...
В окраску желто-красную
деревьев
Вплести небес прозрачную
печаль,
И тяжесть мудрую
каменьев древних,
Полить водой, холодной,
будто сталь.

Я не помню уже сам,
Когда я родился.
По полям и по лесам
Век мой растворился.

Мои письма жжет в огне
Осень на рассвете,
И забыли обо мне
Все друзья на свете.

Ветхую листву на тополях
Звёзды за ночь инеем одели.
Вдоль дороги травы побелели,
Грязь остекленела в колеях.

Но к полудню солнце прорвало
Пелену, и - чудная картина! -
Как плыла над жнивой паутина,
Как струилось по полю тепло.

Если б не наклон земной оси
К прямотоку солнечного света,
Так и было б - господи, спаси! -
Год за годом - ни зима, ни лето.

Но летит планета «наклонясь» -
Потому должны замёрзнуть реки
А, уже оттаявшая, грязь
Станет пылью лишь в грядущем веке.

Люблю я золотую грусть
Сентябрьской осени манящей.
И под ногами веток хруст
И листьев шепот шебуршащий.
Люблю сквозь синеву небес
Нить холодеющего света,
Уже почти молчащий лес
За дымчатой фатой рассвета.
Птиц наблюдая перелет
За укороченными днями,
Не чувствовать зимы приход
Уж опустевшими полями,
Но предвкушать в остатках дней
За красотою умиранье
В смертельное прелести своей...
Вот той поры очарованье!

Автор: Ольга Волкова

Моросит... На небе - ни луны,
Ни огней... Печаль над сельской Русью.
Телевизор лишь не дышит грустью -
Мы внимать ему осуждены.

На полях родимых трын-трава...
Из того, что враг на Русь лягается,
Что Россия грязью обливается -
Узнаём, что Родина жива.

Ночь темна, как русская история.
Потому лишь на паром "Эстония"
Напасти... С того - землетрясения,
И у многих в жизни нет веселия.

Русская история важна:
На курорт ли вздыбится волна,
Наползёт на землю...

Уже запаханы поля,
Озимые зазеленели,
А золотые тополя
С листвой расстаться не успели!

Сгорают вместе с «бабьим летом»
Мечты, деревья и кусты.
Порой не спится до рассвета
От этой «бабьей» красоты!

Но вечера похолодали,
И по ночам теплей вдвоём.
Зато светлее стали дали
И стал зеркальным водоём!

Издалека
Льётся тоска
Скрипки осенней —
И, не дыша,
Стынет душа
В оцепененье.

Час прозвенит —
И леденит
Отзвук угрозы,
А помяну
В сердце весну —
Катятся слёзы.

И до утра
Злые ветра
В жалобном вое
Кружат меня,
Словно гоня
С палой листвою.