В кроне берёзы

За рекой спит осенний туман
Ароматной волною иллюзий.
С тишиной сновидений он в храм
Свой впускает, всех в сон для прелюдий.

Ах, приплыл, полотном обвил стан
И я в неге нежна, так белёса,
Диадему сняла, роман,
Приняла я в невинности плёсом.

Океаном фантазий туман,
Закружил в моих веточках тонких...
Луч луны мне оставил бутон
Волшебства - свет мерцанием, робкий.

Ночь легко колыбель до зари
Мою нежно качала и пела.
Рассвело, и коснулись лучи…
Вновь макушкой сияю и...

Берёзы милые родные,
Какие стали вы красивые...
Весна одела вас и это не обман,
В красивый нежный, зелёный сарафан...
Вы так в лесу здесь нарядились,
Что люди в гости к вам явились...
Налюбоваться, весенней дивной красотой
И надышаться донской природой здесь родной!

По звенящей цели ветра наугад
Раскрывая ветви в солнечный погляд.
Набухали почки, по стволу слова--
Милая берёза, я люблю тебя.

Зашумели кроны радостью подруг,
Заалел восходом вёсен новых круг.
И смолой янтарной ветви окропив.
По безмолвным станам зазвенел мотив.

О широком поле в сладостной судьбе,
О тропе безмолвья, шёпота к реке,
О бескрайних токах, что душа вершит,
Наливаясь соком солнечных вершин.

И ожили корни, в землю глубоко
Потянулись нервы дерева легко.
В равновеье...

Фотоколлаж автора

Шумят по России берёзы,
играют листвой золотой.
Чаруя земные просторы,
манящей, своей красотой.

Как красочны белые стволы,
в пятнистой коре бересты.
Густые, древесные смолы,
пронзают немые ряды.

Берёзы, как вечные стаи,
встречая небесный восход,
сливаются в дружные чащи,
сплетая лесной хоровод.

На кронах берёзовых веток,
в мохнатой её бахроме,
хорал красногрудых чечёток,
слагает напев о зиме.

Природа во всю торжествует,
в созвучьях...

Осенняя полутьма –
страницы забытой книги.
Чешуйки асфальта, рыбьи
глаза дождливого неба.
Тумана застывшая пемза
на кальке точёных берёз.
Зари проталина, сера
вдоль смальты дорожных полос.
Змеиная кожа да кости.
Ноябрь подбирает слова.
Осенняя полутьма.
Лакуны осеннего солнца.
Рассвета ржавая оспа,
как автопортрет в углу.
Свечи поминальной проседь,
поддевшая ветра золу.
Скрипицей натянута осень,
соломой седеет рассвет,
ты тёплого слова попросишь,
но ветер сведёт всё на нет...

Не писал, в этот раз, к выборам,
Как обычно, Славянам, стихи…
Повторяться устал, - сызнова
Прорисовывать власти грехи…

Неужели, родные, забыли,
Изначалье Славянских проблем,
Память Корня Ствола, Ветвей Кроны,
Белых Русов – Основу Свободы,
Кто изъял из извилин? – пробел?

Будто Белым Сознаньем остыли,
Как бы стёр кто-то Память, из недр…
Из глубин извлекли, - не забыли,
Нас рабами наречь, - не из Вед?

Кто крестил нас, насильно, изгои?
Просочился, кто, пришлым на Русь,
Тот, кто...

Ворон Крон, Ворон Крон, что нахохлился дружок ты,
И глядит на меня, не мигая, глаз твой жёлтый?
Сколько лет, сколько зим в кольцах радужки песчаных?
Чем их тьма мне грозит? – Краткой радостью в печали?
Как всегда – до поры! Сколько пор в шагрени жизни?
Ворон Крон, не смотри на меня ты с укоризной!
Друг ли мой, враг ли мой, что принёс в своём ты клюве?
Ворон Крон, Пращур твой вряд ли знает, что не любит.
Не любил, никогда – если время применимо
И к нему: череда наших жизней нам лишь...

Среди скал высоких, среди скал безводных
Вырос дуб зелёный- сын лесов свободных.
Дуб смотрел на небо, на луну, на звёзды
И с ветрами спорил, с ураганом грозным.

Он не знал, что где-то есть леса живые,
А в лесах под горкой реки голубые.
Думал дуб, что счастье только в этих скалах,
Только в этих звёздах, в быстрых водах талых.

Но под дубом ветер уронил однажды
Семечко берёзы, сохшее от жажды.
Прижилась под дубом, выросла берёза,
Выжила на скалах, на снегах, морозах.

Дуб её от...

Я вам кричал в отчаянном пылу,
Что счастье заблудилось в полушаге.
И каждый день срезая по углу,
Писал я вам на сморщенной бумаге,
Что чувствам нужен дом, пусть хоть иглу. *

Но сколь бы сердце жаром грудь не жгло,
Не ведали в пути завоеваний,
В чужое прыгнув с радостью седло,
Вы цену молчаливых расстояний,
Что снегом безразличным замело.

Купюрным шелестеньем датских крон
Раскинулись дорожные изгибы,
Ведущие за западный кордон,
Где снова вас уже не полюбил бы.

Останусь там...

Печально дождь стучит по кронам
кустов, деревьев, по окну,
ночной узор, струёй сплетённый,
фонарь застит, как и луну.

И бесконечный, тихий шёпот
доносится из темноты,
мне кажется в нём шелест чёбот
и милого лица черты...