В красной комнате

В комнате из мебели – лишь стул да синтезатор.
Лампа без плафончика висит под потолком.
Блюдце на полу, в нем – «беломорина» размята.
Истекает бедная сиреневым дымком.

Нет тут и в помине ни солистов, ни оркестра,
публики изысканной, оваций и цветов,
но за синтезатором зато… сидит маэстро
с ворохом исписанных линованных листов.

Брошены листы. Взметнулись трепетные руки,
пальцами прокуренными в клавиши впились,
и тотчас волшебные, чарующие звуки,
словно волны по морю в пространство...

Тихо в комнате, тихо, тихо…
Ни малейшего шороха не слыхать.
Как всё противно, как омерзительно,
Господи! Сколько же можно ждать?

В этой тиши, в этой мерзкой тиши
Я вспоминаю минувшие годы.
Ты не спешишь, ты ко мне не спешишь,
Ты от меня просто уходишь.

Не зазвонит в тишине телефон,
В дверь мою снова никто не стучится.
Может быть это был просто сон,
Пусть всё прекрасное вновь повториться.

Но тихо в комнате, тихо, тихо,
Ни малейшего шороха не слыхать.
Как всё противно, как...

Я в комнате один. Один.
Мобильник мой молчит. Один…
И капли по стеклу остылому стекают.
И ветки за окном, как пальцы наших рук,
переплетаются и тут же застывают.

Немыслимо давно. Давно.
Сто лет тому назад. Давно…
Ласкало нас с тобой и грело бабье лето,
когда на краткий миг распалась цепь времён:
на смену дням пришли закаты и рассветы.

И на душе светло. Светло.
Прозрачно и светло. Светло…
И розовый туман вокруг меня клубится.
И хочется мечтать, и хочется летать,
и в бабье лето с...

1
Мне снился сон
Прекрасный, страстный,
В нем было все: и счастье и любовь,
И он, мой принц, из сказки давней
Был рядом, вместе был со мной.
Блестели звезды надо мною,
Ручей у ног моих блестел,
И он, своею нежною рукою
Меня обнять, прижать хотел.
Его глаза смотрели нежно,
Любовь была во всем, везде
И смысл вещей, порой несбежный,
Теперь простым казался мне.
Но я проснулась, нет виденья,
Лежу я в комнате одна,
А за окном мелькают тени
И тишина…
И каждый вечер жду виденья...

ПРОЛОГ

Сын-подросток серьёзно, по-взрослому
пожилого отца попросил:
«Расскажи мне про первоапостолов».
А отец – как язык проглотил.

С полминуты он думал мучительно,
свою память, как мог, напрягал,
а потом вдруг ответил решительно:
«Это те, кому Бог помогал
делать всю мировую историю,
становиться её костяком.
Не силен я в библейской теории
и с религией мало знаком,
но четыре апостольских имени
я могу тебе всё же назвать.
Если спутаю что, извини меня.
Но на мелочи, в общем...

Сознания природа — невозникновенье;
К чему все знания и взгляды?
Исконной нет единой дхармы;
К чему вся практика и упованье?

Приход, уход — все безначально;
Бежишь к нему, его не видя.
Не нужно делать ничего;
Все ясно, тихо, самоочевидно.

Подобно прошлое опустошенному пространству;
Узнай лишь что-то, и утратишь главный принцип;
Заполнив чистым светом мир,
Который озарен, но залит мраком.

Коль нет в сознании единства,
Все дхармы есть непониманье.
Коль так они приходят и уходят...

В потоке реют огненные духи
о чём они вещают в смутной мгле?
"Вы, люди, остаётесь вечно глухи
и вечно слепы на своей земле,
вы гасите Божественные звуки
и как кроты копаетесь в золе..."

* * *
Плывут над миром
древние светила,
о чем они там шепчутся в ночи?
"Пока любовь тебя не подчинила,
ты над природой власти не ищи.
Пока ты не постиг закона судеб
не домогайся власти над людьми,
не оскверняй свой путь,
и пусть он будет
предначертаньем звезд в твоей крови!"

Земля, кружась...

Дождь смоет с лица остатки веселья
Ночь уложит нас спать после сладкого зелья
Если ты вдруг проснешься от громкого крика
Тебя успокоит моя молитва

Знаешь, где-то в лесах засыпают медведи
Знаешь, за кем-то сейчас пришла «Черная леди»
Она заберет с собой, не спросив разрешенья
Не сможешь ничего ей сказать и попросить прощенья

Где-то под небом, над крышей гуляет ветер
Свободней его никого нет на белом свете
Люди куда-то бегут, задыхаясь от гари
А я по жизни лечу как лист белой...

В комнате воздух осенний -
Влажный, холодный, грибной.
Запахи летних растений
Он забирает с собой.

В комнате воздух осенний -
Места не стало теплу.
Птиц улетающих тени
Тихо скользят по стеклу.

Плащ, телогрейка, ботинки -
Вот он, осенний наряд.
Грустные, словно дождинки,
Капли из крана летят.

Моешь тарелку цветную.
Долго стоишь у огня.
Будто сквозь рощу сквозную,
Осень глядит сквозь меня...

Поэзии в обычной комнате Нет.
В ней правильные стены,правильный свет.
В ней пыль даже правильным слоем лежит.
Красивее правильной комнаты Нет.

Печка стоит,верстачок не большой.
Тусклый свет горит,царапина по стене бежит.
Стол и тот не много кривой.
Стул тоже кривой,другой поровнее.
Это места для частых друзей.
Третий?
Третий чем-то похожий на произведение искусства дикарей.
Я на нем сижу.
С тем,кто слушает меня сейчас,беседуя-рассуждаю.
Поэзия похожа на женщину из Токио.
Моя...