В комнате

Пришёл я_щас к Стукалову Сергею,
хочу дружить, но я не каратист,
сижу и потихонечку фигею -
что мне хотел сказать сей добрый пАРтретист....

Сижу и думаю о том, о сём, об этом,
потом по комнате пройдусь, и карате
начну занятия, возможно, этим летом,
но лучше пусть они останется в мечте.

Я не драчун, я просто и покорно
подставлю щеку правую тебе...
Привет, Сергей!
С любовию к поп-корну,
и с уважением, конечно же, к ребЕ*.

Птичка-невеличка в клетке золотой,
В дорогих хоромах, в комнате большой,
Все ее лелеят, кормят и поят,
Песни нашей птичке люди петь велят.

Серенькая птичка, невзрачная на вид,
Песни петь не хочет, грустно так глядит
Манит её небо, голубая высь,
Солнышко и мошки, и шумящий лес.

Может птичка в клетке песни петь для нас
Голос её грустный и потухший глаз,
Невозможно в клетке ей счастливой быть
Запах несвободы может отравить.

Бог нам дал свободу, радость дал и мир,
Рабство...

Только прощённою грешницей...
В свете горящей свечи,
что вдоль по комнате стелется,
ты что-то грустно молчишь.

Разве такое сбывается?
Не торопись уходить.
Это безмолвие - странница,
ты продолжай жизнь любить...

Не устоять перед Любовью никому!
Я сам влюблён, не зная почему...
Хожу по комнате которую неделю,
и от весеннего нашествия балдею...

Она была доверчивой нескладной хохотушкой,
Влюблялась (как без этого!) буквально через день.
А по утрам мурлыкала чего-то там под душем,
Когда её не мучила досадная мигрень.
На всякий случай в комнате держалась даже ваза,
Который год стоящая застенчиво в углу,
Но в памяти хранившая давнишние два раза:
Защиту диссертации и первый поцелуй.

Любила хладность осени и не любила лето.
Была неисправимой романтической душой –
Могла скоропалительно на поезд взять билеты
(Надеясь: обязательно...

Однажды Богиня богатства, любви
Красоты, мира и счастья - Лакшми
Решила пойти по земле погулять
И, как поживают люди, узнать.
Лакшми спустилась в мир наш обычный
И шла, не спеша, дорогой привычной.
И вдруг её музыка привлекла.
Богиня немедля на звуки пошла.
Добротный Лакшми увидела дом.
Играла весёлая музыка в нём.
Лакшми, приняв вид индианки простой
В дверь постучала изящной рукой.
Открыла хозяйка дома. Она
В простой домашней одежде была.
С улыбкою гостью в свой дом пригласила
И...

В черном-черном городе,
В черной-черной комнате
Черный-черный человек
С черной кожей целый век.

Из экрана - чернота;
Гладит черного кота,
В тусклом свете злой луны
Черные он смотрит сны.

За окном - черным-черно,
Как в душе его давно,
Но в порыве дум лихих
Пишет белые стихи.

Автор: Ольга Волкова

И каждый, кто открывает счет вашим совместным дням,
Читает твою настольную книгу с любого места,
В комнате, где полумрак порождает изъян
Первого слова, делая тяжеловесным
Не только пространство, где время серийный убийца, НО
Чаще всего именно этот угол!
На первый взгляд воплощая в себе все зло,
В котором вам никогда не узнать друг друга.
Но ты задираешь подол! И крепкие ноги
На ширине слабых отблесков уходящего дня...
В тетради окна, на стекле оставляя ожоги
От взмокшего и прижатого...

Видимо, время в былое вернуться,
Чтобы закрыть незакрытые двери.
В памяти строчки возникнут забытые,
Жизнь-метроном вспять мой возраст отмерит…

Желтых страниц безрассудность наивная
Снова встречает меня в моей комнате.
Жизнь моя прошлая длинная-длинная
Манит, уносит, успей лишь опомниться…

Строчки стихов до безумства банальные
Вновь пережить заставляют минувшее,
Страсти, надежды, мечты тривиальные
Чувства разбудят навеки уснувшие…

Встречи былые, событья приятные
Складывать...

Ароматный запах нарушает сны
Сквозь сон я вытираю капельки слюны,
Узнаю я, что на кухне испечены
Известные бабушкины блины.

С утра бабуля встанет,
Тесто заведет.
Старенькая печка ее ждет
И блинчики на сковородке она печет.

Аромат их по комнате летает,
Что любой голову теряет.
С утра она их напечет
И к утреннему завтраку нас зовет.

Холодное молоко
Пьется с блинчиками так легко.
Вкус бабушкиных блинчиков ощущаешь
И про все на свете забываешь.