В голове сенсэя горит

Жил-был бездарный живописец.
Что бы продав – иметь вдвойне,
Едва картину он напишет,
Переписать давал жене…

Раз, посетил он мастерскую,
Где кистью трудится жена,
Увидев живопись плохую,
Сказал, что ленится она…

-- «…Тебе за всё я благодарна
И потому – сказать боюсь…
Нет, далеко я не ленюсь,
Но живопись твоя – бездарна!»
………………………………………….
Бранятся те, кто видно впрямь,
Заслуживают сами брань!

Вот-вот, так и было;
Его хорошая семья родила.
Его в большой любви растили,
В нем ангелочка видели родители.

Друзей притянет,как магнит,
О справедливости вопит.
Сжимая кулаки от бес предела,
Казнить обидчиков душа хотела.

Вам ли не знать, как заводят народ,
Внимание народа возьмет в оборот.
Тянется правда за ним,словно хвост,
Сам занимает не маленький пост.

Знает что нужно простому люду,
Обыденность действий свершает за чудо.
Тонкий психолог в стихии своей,
Нет руководства...

Наркота из Афгана
Свалит нафик и слона!

Про ослов не говорю.
Это ясно и "царю"...

Два дерева, (запаха и спасения), алоэ и гофер,
трещащие мозга (по всем швам, (сфер), сверх
всех мер, границ (и твоих и моих возможност-
ей) и не надо прошу тебя, отбрось все осторо-
жности, не бойся, падать ниц при встрече, ко-
лумба голубь, не изувечит, спасёт или избавит,
скачка вам, вас, позабавит, счастья размноже-
ние, розмарина срам, участье памяти, воспом-
инаний, нам, разлапушника магия, мания, сон-
травы, нашей эры, полёт, а как думали вы, на
свет? на тьму? чёрной материи...

В голове сумятица,
Мыслей болтовня.
И от них не спрятаться,
Они часть меня.

Глупость с мудрым рядом,
Сложное в простом.
И рай может адом,
Стать чужому в нём.

Не понять умишком,
Маленьким, людским.
Цели Силы Высшей,
Не объять всей им.

Мир — плод представлений,
В нас умов о нём.
Мы сквозь призму мнений,
Видим всё во всём.

В голове сумятица,
Мысли в ней толпой.
В слов убранство рядятся,
Став стихов строкой....
Марковцев Ю.

А в моих зеркалах — чужой,
И болит голова — очень.
А из зеркала взгляд — не мой,
Мраком полон чужой — ночи.

Под глазами мешки — почки,
Волос ломкий, седой — старость.
Зрачков чёрные две — точки,
От всего на их дне — усталость.

А во мне стучит боль — пульсом,
На виске в синеве — жилки.
Жизни путь ложным был — курсом,
И душа в теле как — в ссылке.

Не ищу больше новых — знаний,
Не всегда от них людям — радость.
Мёрзну в мире бетонных — зданий,
В сердце грусть, на душе...

Выгляну в окошко, там горы громада,
Скрыла горизонты, тесно мне и скушно.
Я душой степняк — мне просторы надо,
А в объятьях гор, дышиться мне душно.

Ой ты степь родимая, край моей мечты,
По тебе скучаю, как ты далека.
Вспомню как весною, оживаешь ты,
И сжимает душу мне, о тебе тоска.

Там степи родимой, нет конца и края
Там земля живая, там душе простор.
А здесь обступила, в точку мир сжимая,
Каменная, мёртвая, цепь чужих мне гор.

Не поётся вольно здесь, вольно не живётся,
В...

За горою, за пригорком,
Меж полей река бежит.
В неё с неба жарким оком,
Солнце красное глядит.

День погожий небом ясен,
Нет ни облачка на нём.
Воздух свежестью приятен,
Тянет с речки ветерком.

Осень, листья пожелтели,
У берёз на берегу.
Ими, их сорвав, луг стелит,
Ветер, дунув на бегу.

Лист багрянный, впитал алой,
Зари скорбные цвета.
В них печалью запоздалой,
Увяданья красота.

За горою, за пригорком,
Меж полей река бежит.
Там зарёй мир лес потрогал,
И багрянцем он...

На всю голову больной,
Бесшабашный.
Не подлец и не герой,
Но бесстрашный.

Хорошо им дуракам,
Не боятся.
И нормальным с ними нам,
Не сравнятся.

Тормозят нормальных нас,
Тел инстинкты.
Только всё ж, тот страх не спас,
Тех, кто биты.

И хоть умный, хоть дурной,
И хоть гений.
Проиграешь спор с судьбой,
Без сомнений.

На всю голову больным,
Легче, только,
Когда мир беду шлёт им,
И им горько...
Марковцев Ю.

Пока не тронет лапой грусти,
Чужого горя — не поймём.
И даже мысли не допустим,
Что утонуть, мы можем в нём.

Вкус чувства выразить не сможем,
И как бы не были умны.
Лишь испытав на своей коже,
Поймём, боль горя и вины.

Озноб и жар в себе, словами,
Не знавшим их, не описАть.
Лишь пережившие их сами,
Быть может, смогут нас понять.

Но и тогда, у ощущений,
У нас — различная шкала.
И сколько нас есть — столько мнений,
О видах доброго и зла.

Смеялся он, над тем кто плакал,
И...