В бумагах пустоты

Должно быть это так и называется, это так и зовется. Это на губах застывает и не поется.
Это не боль.
Это не отчаяние.
Это не ложь.
Это не разочарование.
Это не бред,
не самокопание,
не назойливая суета,
не бормотание. Это песок, это наскок, полуразворот и полурывок, полуложь и полубред, не разберешь по молодости лет. Не разберешь, если враг, то почему смеется, а если друг, то почему надвое рвется. Одну половину срывает по чину, а для другой найдется причина. Куролесит и...

Я мыслю звуки на письме,
Которых вам и не представить,
И доказательств предоставить
Могу. Их хватит вам вполне.

Во-первых, вижу я сквозь строчки,
Невольно, затаенный смысл,
Как арифметик в строчках чисел
Гипотез вычурных кусочки.

Так много тайн я нахожу
Средь старых рифм неубиенных,
Что сбился пульс в дрожащих венах,
И я в подобие ему

Дрожу. От мыслей веет холод,
Присущий сверхпроводнику.
Мой разум вечно начеку! -
Дремать не даст душевный голод,

А утоление его
Возможно...

Мне во сне приснился суженый вчера:
Будто на бумаге росчерком пера
Нарисован умный и высокий лоб,
Меж бровей морщинка-хмуринка идет,
Взгляд такой веселый, словно с огоньком,
Будто незнакомец мне давно знаком.
Мужественный профиль, милые черты.
Кто же мне приснился? Может, это – ты?

Рука, держащая перо,

скучала по нему давно,

и, обижаясь на дела,

бумага слов давно ждала.

Они роились в голове,

они стучались в тихом сне,

рвались в мечтах и наяву,

навстречу будущему дню,

и натыкались на стену,

на скучный быт, на кутерьму,

и молча ждали , до поры,

согласны с правилом Игры.

Руке, хотелось написать...

Пишу тебе – пишу и плачу
Пишу о том что я люблю
Лишь для тебя моя родная
Я этот мир переверну

Наступит ночь все окна настежь
Лишь лунный свет слепит глаза
И на листочке той бумаги
Оставлю важные слова

Люблю и помню и скучаю
От этих слов болит душа
Тебя одну лишь вспоминаю
И не забуду не когда !!!

Где же вы, где вы, безумные строки,
Что пишутся ночью, почти что без сна?
Потом с новой силой любовь напророчит
Лихая веселая чья-то весна.

Стихи омертвеют: бумага не знает,
Чьи чувства и мысли невольно хранит,
И кто, по ночам от боли рыдая,
Ей свои тайны опять говорит.

В туман окунался день.
Реальность размыта дымкой.
Моя исчезала тень
Расплывчатой невидимкой.

Клонили к земле цветы
Прозрачные капли влаги.
Исписанные листы -
Касалось перо бумаги.

В туман окунался день.
Пространство сжималось, тая.
Осталась одна ступень.
Что ждет меня там - не знаю.

Тебе пишу, ты не увидишь этих строк,
Давно расстались мы и нам не по пути.
Встречались мы с тобою долгий срок,
Сейчас в толпе друг друга не найти.
Я напишу, бумага это сохранит,
Воспоминанье, боль и радость встреч.
И пусть душа моя сейчас ещё болит,
Но я сумею эту боль навечно сжечь.
Ты где-то там, тебя не встретить никогда,
И город с адресом не шепчет мне листва.
Письмо уходит просто в никуда.
И догорают в воздухе последние слова.

на белом листике бумаги
изгиб гусиного пера.
цветку достаточно немного влаги,
поэту -женщины и капельки вина
творцов ругают за разврат
не понимая их природы.
ведь гений видеть чудо рад.
писать поэмы ,песни, оды!
писатели, актёры и певцы
у каждого свой мир и бог.
идти к осуществлению своей мечты,
дорогой совершения грехов.
всё это окупается потом,
когда чрез сотни лет,
держа в руках потёртый старый том
вздыхаешь:"Как верен был поэт"

Я почувствую мир.
Даже в той пустоте
Краски яркого дня,
Он подарит тебе.

Я почувствую мир.
И мечту ту храня,
Покажу тебе жизнь,
Что любовь сберегла.

Я почувствую мир.
Этот мир красоты,
Что среди пустоты
Тебе дарит мечты.