Уверенность

Друзья, какие чудные стихи!
Какая образность, размер великолепный!
А рифмы - краше в мире не найти
И изощрённей: кто же, кто же автор?

ПОЭТ № 2:
Возможно, это седовласый старец,
Прославленный в искусстве на столетья?

ПОЭТ № 3:
Или в тунику облачённый юный гений,
Что нагадал нам этим утром что-то
На лепестках лаврового венка?

ПОЭТ № 4:
Да нет же, братья! Вот же он стоит,
Великий автор сих произведений,
И имя его - Ян:

ПОЭТ № 5:
- Итак, короче,
Все слышали прекрасные...

Терпеть печали и тоски
он никогда не мог,
и в кабаки и в бардаки
шел, не желея ног.
Подобно каждому из нас
Посачковать был рад,
но исполнял любой приказ,
поскольку был солдат.
Любил пожрать когда дадут,
Хоть десять раз на дню.
И слабо верил в Божий Суд,
И прочую фигню.
Готов был до зари вставать,
Шагать сквозь дождь и тьму,
Но не хотел он убивать.
Кто знает почему?
И в день, когда велел старлей*:
«Стреляйте по врагу!»,
в прицеле видя лишь детей
сказал он: «Не могу!»
А то...

Я забываю слова,
помню только, что они значат.
Битый час вспоминал,
пока не выплюнул:
"Сентиментален".
И подумал, как это по-русски,
интересно...
Духовен? Добрый?

...лобик напротив морщинится...

Грустно.
А я вот из этого собран.


2

Девчонка так талантливо водила
по междурожиям, сумняшеся ничтоже,
вводила иглы, трогала запилы,
и из трех букв кидала слово в рожи...
И чуть попозже, на углу, в кофейне
почти по фене запросто болтала...
А я подумал: месть местоимений...

Создавая напряженность между нашими телами
Мы совсем не ожидали исцеления недуга.
Но, исследуя пространство, не дойти бы до испуга,
Не привлечь бы Немизиду к управлению делами.
Я уверен, что до смерти доживем мы все когда-то.
Я согласен с утвержденьем, что ребенок - это чудо.
Но есть вещи, суть которых не понять за две минуты -
Женской логики, старенья, сна и Понтия Пилата.

Вот такие вот делишки
Родились в моем мирочке.
Но идут мои денечки,
И готовы гроб и крышка.

Когда свои не пишутся и тягостно,
Пустеет без тепла души простор,
От слез соленых, но до веры сладостной,
Вечерний свой заводишь разговор.
Сегодня, ночь с "морошкой" - дикой ягодой,
Под утро "дождь в молчании" прольешь.
В журчании манящей светлой Ладогой
Меня от отчуждения ведешь.
Средь верениц листов полночных, сереньких,
Полярных снов, восторженных огней,
По капле счастья в душу льешь уверенно,
По капле ВЕРЫ - за окном светлей.

Сколько каждому в жизни различных дистанций отмерено?
На дистанцию крика ложится дрожь предупреждения,
На дистанции окрика зло бьёт наотмашь уверенно,
На дистанции шёпота ёжится тень подозрения,
За дистанцией выстрела скалится оптикой ненависть,
За дистанцию стона о помощи зов не доносится,
На дистанции массовой лжи не существенна смена лиц,
На дистанции милости царственной всякий ли спросит сам,
За дистанцией непонимания шаг до презрения,
За дистанцией чувств ощутима ли...

Я пробила своей травинкой
Толщу снега и ком земли.
Ввысь тянусь и твержу уверенно,Я подснежник, мне время расти.
Я увидела солнце лоснящее
Луч тепла протянувшее мне
Я живая, я настоящая!
Легкий холод, твердит, не во сне.
Две ладони сомкнутые бережно
Отдавая тепло траве,
Две ладони любимые, нежные,
Вторят твердо цветку живи!

Сколько дикого во взгляде,
сколько хищного в оскале!
Кто решился бы погладить?
Не решались, не ласкали:

Ненадолго шаг убавьте,
повнимательней вглядитесь,
но, увидев - не лукавьте,
просто так не подходите!
Подаяньям цену знает,
не возьмёт, в комок сожмётся:
мимолётность - штука злая,
вы уйдёте, он - вернётся.
За добычей, не подачкой!
Пир отчаянья в укромном
уголке - нет, он не плачет,
он забыл, что значит "помнить".
Слишком уж однообразен
счёт обидам и уколам...

Когда вернусь... Вернусь ли вообще я
Когда-нибудь к тому, что было жизнью полным?
В круги свои возможно ль возвращенье?
Они расходятся, и гасит ветер волны.

Когда душа моя осколком звёздным
Упала в заводь жизни, мглу прошив ночную,
Казалось долго мне: ещё не поздно,
И быть всегда, всему, что только не начну я.

И начинал. И было. Но теперь я
Немного дальше и отчётливее вижу,
Все так же верю, но не так уверен,
Что, устремляясь ввысь, я поднимаюсь выше.

Что каждый шаг...

Тишина.. Я ловлю шорохи
Настороженно за спиной.
Но из всех, кто мне были дороги
Ни один не пошёл за мной.

Задрожат в обиде ресницы
И печален в улыбке рот.
Где скрывается в робких принцах
Убеждённость «синих бород»?

И одна в пустынности улиц
Возвращаюсь к себе домой.
Вы ушли и не обернулись
И никто не пошёл за мной.

Но когда рассвета зарница
Повторит вчерашний закат,
То, по-прежнему, будут сниться
Те, кто был мне когда-то рад.

А мечталось – легка поступь...