Утро осеннее

Всё опять сначала повторилось:
Подобрав последний тёплый луч,
Снова солнце бледное укрылось
Серым одеялом из холодных туч.

Ветер,вспоминая летнее веселье,
Городские улицы метёт.
По ночам вода дождей осенних
превращается в хрустальный лёд.

И тревожит мысль об уходящих годах,
Тихая печаль в душе живёт...
Осень,отражаясь в тёмных водах,
Вновь зимы прихода обречённо ждёт.

Эх, утро… Кто сказал мне, что ты мудренее?
Ночь мудрее намного. Ночь проста и понятна.
Только он, только я, только шепот невнятный.
Утро же –ребус. Хотя и занятный.
Который час? Девятый? Черт возьми!
А только что, только что ведь была половина пятого…
Любимый! Дорогой! Просыпайся, мне скучно одной!
«Угу», - бормочешь. Спишь сном младенца праведного.
Шагами спальню меряю – туда, обратно, туда, обратно.
«Просыпайся! Сегодня пошел первый снег!
Снега не видел ты с прошлого года.»
«Иди...

Вот и спело нам лето песню свою,
Под дождём из опавшей листвы я стою,
Наслаждаясь рассветом, одна в тишине,
Всё равно загрущу о далёкой весне.

Я пойду, разрезая холодный туман,
Жаль, что осень с дождём закрутила роман.
Ветер с клёна последний листок оборвал,
Клён, как будто, смирившись, бесцельно кивал.

Я хотела ушедшее лето догнать,
«Не вернётся ли к нам на денёчек», узнать.
Только лето не даст долгожданный ответ:
Вдалеке вижу осени лишь силуэт…

Прикоснуться рукой к тонким стеклам окна,
Поздней осенью ночи темнее и тише.
В окне дома напротив танцует она,
В тишине темной кухни гуляют мыши.

На деревьях не видно желтой листвы,
Темнота обрисует заборы и крыши.
В бликах яркого света склонилась она,
Мягким радужным кругом спокойно дышит.

Волны шелковых штор помогают пойти
Выпить чаю на кухне, где пакостят мыши.
В окна дома напротив светит луна,
Фонари ночных улиц, и звезды, и выше...

Не говорите мне, что дождь осенний
На вас нагоняет тоску,
Хотя, может быть, это правда,
Ведь есть о ком плакать ему.
Он плачет о прожитом лете,
Когда он был просто дитем,
Когда беззаботно он прыгал
Иль летним лил теплым дождем.
Ведь летом мечтаешь в охотку,
И грусть и тоска нипочем,
И незачем пить много водки,
Чтоб просто забыть обо всем.
Он был так наивен, так пылок,
И если любил, так любил,
Но это пора стала мигом,
Он взял и вдруг в юность уплыл.
И там продолжает он бегать...

На улице осень настала
И снова задули ветра
И птицы в края улетают
Где летнего много тепла.
Вновь холодно, даже морозно,
И ветер так воет в трубе,
Ведь осень настала и надо
Готовиться к ранней зиме.
Но все-таки как же красиво,
Какое убранство вокруг,
Как будто художник счастливый
Решил разукрасить все вдруг.
Он взял свои смелые краски
И все расписал, чтобы мы
Хотя бы отчасти пожили в той сказке,
И чтобы сбылись те мечты.
Мечты, от которых так легче
Становиться вновь на душе...

Уходило лето, улыбаясь просто,
Небо голубое унося в котомке.
Осени чуть слышная приближалась поступь...
Для тебя была я незнакомкой.

Осень золотая с яблоком в кармане,
Наступала тихо, сыростью дыша,
Осыпала листья, пряталась в тумане,
Вдруг любовью светлой вспыхнула душа.

Небо было серым, отражаясь в лужах....
В куртке нараспашку ты смотрел мне вслед.
И хотя тогда ты был мне очень нужен,
Я зачем то, глупая, сказала слово "нет".

Вот и золотая осень,
Разноцветных листьев яркая политра,
Нет уж их и у подножья сосен,
Ну, а краски там осталось пол-литра.

Листьев много разных:
Зеленых, желтых, красных,
Уж нет и птичек пенья,
Пропало то былое наслажденье.

Теперь на небе облака,
Плывщие на сером полотне,
И учесть их все такова,
Остаться в той небесной тишине.

Уже не встретишь ни цветов, ни ягод,
Опять те моросящие дожди,
Вкус осени, он очень сладок,
Но лету хочется кричать: "О, подожди!"

Листва горит осенним днем.
И было все душе понятно-
Ты уходил прохладным днем,
Ты забывал что было сказано.

И трепетал кленовый лист,
Махая осени унылой.
Ты был так стог и молчалив,
Я ж о спасении молила.

Ты попрощался строго так.
Ты был прекрасен, но несчастен.
Я же сумела промолчать,
А, может, не сумела плакать?

Ветер на улице:
осень беснуется.
Слышатся стоны и вой.
Клены под окнами зябко сутулятся,
плачут сгоревшей листвой.

Льются багряные
слезы листвяные
с тонких, дрожащих ветвей.
Клены дрожат и бормочут, как пьяные,
правду о жизни своей.

Жалятся милые:
«Осень постылая
скоро совсем изведет.
Песню тоскливую, песню унылую
денно и нощно поет».