Усталый

Мне усталость сомкнёт мои глазоньки,
И забудусь тяжёлым я сном.
Человек неказистый и маленький,
Ни добром не живу и ни злом.

Ни с добром, ни со злом по течению,
Фактов, дел и событий плыву.
Жизни временем предназначению,
И во сне служу, и наяву.

Всё смешалось, вес сна и груз яви,
Навалившись, в них смяли покой.
И усталость моей душой правит,
И печаль в сердце стала тоской.

В этом мире борьба, боль, движение,
Участь тел, жизнью вспыхнувших в нём.
И они заполняя мгновение...

Моя последняя строка,
Дрожит усталая рука,
К концу подходит жизни вечер,
Событий ветер её свечи,
Погасит скоро и смерть ум,
Лишит движения и дум.

Но я дышу ещё пока,
И пусть, уже дрожит рука.
И пусть, смертельно я устал,
Я жизни, не закончил бал.
А значит, уходить мне рано,
Из бытия Земного плана.

И погребального венка,
Пусть даже и дрожит рука.
Я мне ещё не заслужил,
Ведь я, мне данной, жизни сил,
Последней капли не испил,
И всё, что должен, не свершил.

И пока пульс...

Сад цветущий и сад увяданья

Все, что держит в ладонях земля –
Сад цветущий и сад увяданья –
Опрокинет людское желанье
Ось земную на запад клоня.
Осквернит, прислоняя рукой
К белым щекам святыни Покоя.
За густою черною кровью
Тянет бешеный след за собой.

Затуманит туманом глаза –
Все глядеть им под образа,
Не глядя на пустые сомненья,
Гордо всматриваясь в откровенья,
Свою ношу рукам донести,
На забвенье слова обрекая,
К Вознесению у самого края,
На краю безымянной земли...

Оставь меня в покои,
Сознанье мое пусто,
И лишь воспоминание
О том, что было грустно…

Усталая разлука,
И вечность – скользкий лед…
Что будет с нами завтра,
И кто из нас умрет?

Оставь меня в покои.
Зачем тебе печали?
Наверное, не стоит
Знать то, чего не знали?

Усталая разлука,
И в сердце пустота…
Где исчезает вечность,
И где границы сна?

Твои двери распахнуты настежь,
В них не надо стучаться, входи.
Этот дом и в жару, и в ненастье
Полон нежности, света, любви.

Там усталого путника жажду
Утолят родниковой водой.
И ступив в этом дом, хоть однажды,
Не забудешь уют и покой.

Будут сниться надежные руки,
Что усталость забрали твою,
Что заменят тревожные звуки
На чудесную песню свою.

И не сможешь забыть эти двери,
Даже если промчаться года.
В них не надо стучаться, поверь мне,
Потому, что открыты всегда.

Подоспела осень
Золотить дорожки,
Солнца пыл уносит
В дальнюю сторожку.

Усталь неба смотрит
В серые туманы,
Ветер песнь заводит
Канителью рьяной.

Подоспела осень,
Обдала тоскою,
И в дождливых космах
Память бьется зноем.

Летняя разлука,
Мрачная беседа,
Ах, какая скука
Эта усталь неба.

На пороге следующего дня,
Мое перо опять вонзается в бумагу,
И я несусь на крыльях клетчатой тетради,
Сам того не зная чего ради.

Пронзая взглядом пустоту,
Словами вымеряя путь нетронутых мгновений,
Гляжу я в ночь за лунную версту,
Закрытым веком ощущая легкий шепот
Неосязаемых прикосновений.

И я пишу свою нестройную строку,
В граните выцарапывая имя.
Пишу, пока писать могу.
Поныне,ныне и отныне.

И черный кот,крадучись незаметной тенью,
По крыше, что в ночи, как парус корабля...

Богородице.

Божья матерь, пресвятая Дева! Что же ты две тысячи лет делала,
С неба, взирая на скорби людские, нас утешала и с нами скорбела?
Или внимала, как души мирские тянут занудливо: – Ave Maria?
Каются в смертных грехах, чуть дыша, зная, что вскоре опять согрешат.
Было ли время, когда ты смеялась, сыну тепло и светло улыбалась?
Вечный твой образ печалью прекрасен не потому ли, что подвиг напрасен?
Не потому ли, что с Роком не споря, матери сохнут и чахнут от горя,
На крест, ссылая...

Улыбка солнца на гребне волны,
Взгляни, посмотри на морские холмы,
Ты видишь, что это песок, но другой –
Такой чистый-чистый, голубой-голубой.
Ни края, ни берега там не видать –
Кругом только ширь и морская та гладь,
А горы вокруг как ожерелье твое,
Они обрамляют полукругом его.
Они стойко выносят капризы волны,
Но нет в этом чьей-либо страшной вины.
Они – изумруды лесов и лугов,
Их ветер причешет, им песню споет,
И птицы ответят ему в тишине
Как нравиться им щебетать по весне...

ПРОЛОГ

Сын-подросток серьёзно, по-взрослому
пожилого отца попросил:
«Расскажи мне про первоапостолов».
А отец – как язык проглотил.

С полминуты он думал мучительно,
свою память, как мог, напрягал,
а потом вдруг ответил решительно:
«Это те, кому Бог помогал
делать всю мировую историю,
становиться её костяком.
Не силен я в библейской теории
и с религией мало знаком,
но четыре апостольских имени
я могу тебе всё же назвать.
Если спутаю что, извини меня.
Но на мелочи, в общем...