Урок не в прок

В этом городе все идеально.
Идеальные строят дома.
Идеальные трудятся люди.
Идеально сурова зима.

На Полярном находится круге
Он единственный в мире такой.
Здесь живут идеальные люди,
Те, кому не по нраву покой.

Здесь красивая, братцы природа,
Только летом - мошка, комары.
Удивительная здесь погода
И рукой подать до Югры.

Идеальная здесь зарплата.
Отпуск длится все лето, но вот
Этот город не любит слабых,
Из ста шансов один лишь дает.

В этом городе все идеально,
Так...

Игра давно превратилась в пытку
И мы друг друга опять пытаем…
Как иероглиф немого свитка
Молчим… но знаем.

Две параллели свели в окружность.
Через две точки… прямой нет места.
Мы изменяем свою наружность
И я вдруг шафер, а Ты – невеста.

Свидетель счастья чужого. Горько…
Смотреть, как время листает числа…
Ты повенчалась с зарёй… вот только…
А я всё пью… без конца и смысла.

Ты заварила кофейной гущи
И я глотаю сухой осадок
И воля сразу неволи пуще
И слаще мёда и шоколадок...

Ты мне сказала, что не любишь...
И я страдаю, сердце рвётся.......
Уйду, наверно, в монастырь...
Быть может, место мне найдётся...
Забуду глаз твоих соблазн...
И очертанье твоих бёдер...
И слёзы грусти по тебе...
Наполнят пару сотен вёдер...
Пойду садовником простым...
В тот монастырь, неподалёку...
Он, правда, девичий...ну, что ж...
Я вижу в этом больше проку...

И так задуматься: а если без толку,
Без вины, без вина, без малейшего проку,
Без диагнозов тихо смести, как пыль с полки,
Эти чертовы нервные клоки.
Раздеться, не оживая, не вслушиваясь в окрики,
Распутно и медленно, не ощущая игл колики,
Не вспоминая о родителях, не выслушивая трудоголиков,
Уволиться из штатов добропорядочных анаболиков.
А если раздеться, разуться, сдаться?
Сдуть напыщенность, грубость, не притворяться,
Что меня интересует политика Марса,
Чтоб мне не захотелось...

Мной всё оплачено: за хлеб — работою,
За грех — раскаяньем, в себе сомнением.
Мне всё оплачено: за жизнь — заботою,
За труд — монетою, за стих — презрением.

Души оценкой мне, в неё плевок служил.
В неё открытую, пыль ветром намело.
Убравшись в ней — её, я на замок закрыл,
Здесь время жить душой, знать не пришло.

Обиды горькой нет, лишь зябко мне чуть-чуть.
Но я живой ещё, а холод не беда.
Закроюсь наглухо и так продолжу путь,
Ещё бы вспомнить мне — идти куда.

Я зря так жить...

Затягивая гайку вкось,
Резьбу сорвал.
По пальцу, забивая гвоздь,
Себе попал.

Красив собой, но только руки,
Умеют ложку лишь держать.
И иногда ещё — от скуки,
Затылок почесать.

Живёт на белом свете Неумёха,
Нет проку людям от него.
Спутя рукав, всё делая он плохо,
Не может в жизни ничего.

Нет! - Врать не надо всё ж напрасно,
Ведь есть и то, в чём он достиг успех:
Он спит и кушает прекрасно!
Он, это может лучше всех!!!

Себя он очень-очень уважает!
Себя он любит всей своей...

Пред взором милых глаз, огнем вина объятый,
Под плеск ладоней в пляс лети стопой крылатой!
В десятом кубке прок, ей-ей же, не велик:
Чтоб жажду утолить, готовь шестидесятый.

Увы, от мудрости нет в нашей жизни прока,
И только круглые глупцы - любимцы рока.
Чтоб ласковей ко мне был рок, подай сюда
Кувшин мутящего нам ум хмельного сока.

Когда сняли кожу с твоей души,
С обнаженным сердцем пред всеми живешь,
Ранит острыми стрелами шорох в тиши,
Память прошлого - словно маньяка нож.
Но несется вслед табуном лошадей
Невзирая на давний срок
Мысль о сотне счастливых с тобою дней,
Но какой сейчас в этом прок.
Только кутаю сердце теперь я в плед
Чтобы льдом на ветру не покрылось
И похож на молитву ночной сонет
О любви , что когда то случилась.

Кому в Великий день Победы
От силы было двадцать пять,
Теперь прабабки да прадеды.
(Стаканом тост уже не взять!..)

Но от годов огромных наших,
Отбросив шестьдесят и пять,
В День, что салютами окрашен,
Три стопочки должны принять!

И – За Победу! – поднят первый,
Единый тост у всей Страны –
Потомки от фашистской скверны,
От мрака рабства спасены.

Мы вспомним – сколько раз в те годы
Пришлось Судьбу благодарить.
И, через все пройдя невзгоды,
Свой путь Победой завершить.

И...