Умрём

Жизнь совсем не кино:
Дублей в ней не снимают.
И прожив, что дано,
Люди в ней умирают.

Один раз будет двадцать,
Один раз — сорок пять.
Лишь во сне возвращаться,
Можем в юнность опять.

Мы спешили взрослеть.
Повзрослев, стареть стали.
Жизнь больнее чам смерть:
Больше в ней есть печали.

Миг рожденья не помним,
Смерти миг не поймём.
Просто станет всё чёрным,
И исчезнем мы в нём.

В свою смерть верить страшно,
Верь-не верь, все умрём.
Но о том грусть напрасна,
Нужно жить...

Счастье – это природа Жизни,
Для которой не нужно причины
Человеку с божественной Призмой
В свете Солнца – палить лучины!
Мы умрём обязательно в праздник,
Если Это – Веление Свыше…
Только ум наш – Хитрец и Проказник
С недоверием в страхах дышит
И всегда ведь на грани рыданий
Он причины весомые ищет, -
Утвердиться надёжней в желаньях
Обладать капиталом и крышей,
Благодарности не имея
К предлагаемой Свыше Идее!
И несчастное Разуменье
Не желает нам участь такую,
Где, доверившись...

Сработанный лукавым сатаною,
Пора нам свергнуть тягостный ярём!
Мы здесь затем, чтоб властвовать страною,
В которой родились мы и умрём.

Мы Русские. От поля Куликова
До флага над рейхстагом – те же мы.
И Православье здесь СРЕДНЕВЕКОВО
Хранит народ от козней князя тьмы.

И куполов Божественных сиянье
Есть отраженье чистых наших душ.
Мы Русские. Отнюдь не «россияне» –
Изделие предателей-кликуш.

И гнева переполненная чаша
Пусть выльется на головы врагов,
Чтоб не марали мерзкой...

Гениальные люди
Гениальны во всём.
О великие судьи! —
Умерев, не умрём!

И пусть кто-то на свете
Скажет что-то про мать,
Нас в Аидовой Лете
Им нельзя искупать!

Рутина, что спасает, нас, даёт решения,
в третичном, том труде, что обеспечит
продвиженье, в суете и поиск новых тем
законов, правил, рождаясь в пустоте
повторов, не делая, так мы живём, тех
направлений не нарушим, мы слабостью,
ту силу «душим», слепыми мы рождаемся
умрём, потуги наши будут тщетны, не
в этом соль, а в том познанье, что жизни
смысл, предав, родится, и мальчик Миша
удивится той радуге и цвету, что на лазо-
ревой воде, вдруг поплывёт, упавши с
древа, вот счастья миг...

1
На третий день ( Обычай, всё же! )
вершился похоронный сход,
а на столе, в свечах, как в ложе,
лежало тело... и народ
заполнил дом, где все спешились,
и к выносу, как торопились,
но сам, Владимир, меж трёх слуг,
гроб подняли, в цветах, но мук...
и за священником, вставая,
да за дьячком, псалмы кто пел,
процессия, со знанием дел,
из дома двинулась, святая,
хозяин где, прошёл порог,
в последний раз...- и то, как мог!
2
Пошли же рощей, церкви мимо,
что на излучине дорог,
а день...

1
«Итак, всё кончено, пожалуй...-
сказал он, скорбно, сам себе;
А не согласен, так обжалуй! -
едва ль резоном, да к судьбе...,
имея угол, в ней, недавно,
где хлеба был кусок, подавно,
но утро унесло, всё, прочь,
толкая душу, словно в ночь...
Ведь должен буду дом оставить,
где, всё-таки, родился я,
и где отец мой умер, зря,
виновника чтоб позабавить,
кто, будто, смерть его, ценя,
к сей нищете, привёл меня...».
2
Он мать увидел, на портрете,
в тоске, глаза остановив,
где...

«Умрёмте ж под Москвой!» - воскликнул Путин.
Пусть умирает! Плакать мы не будем!

Бессмертный лермонтовский стих
Пристроил он для нужд своих.

Полковник этот хлеще хвата:
На Волге будет база НАТО!

А сам он хочет стать царём.
Тогда все скоро мы умрём!

Какой солдатам он «отец»,
Мы знаем. Будет всем конец!

Когда уйдёт от власти враль,
Ничуть его не будет жаль!

И молвил он под дикий вой
Толпы: «Умрёмте ж под Москвой!».
Вся хунта и пахан их ловкий
Пусть умирают на Рублёвке...

Я буду тебя целовать и впиваясь губами
В твою, с ароматом греха, загорелую плоть,
Твой мир разукрашу, любимый, такими цветами!
Что ты для себя, вдруг, решишь, что так хочет Господь.


Ты будешь меня обнимать, прижимая руками,
Так сильно к себе, словно я твой - единственный шанс
На счастье, которое ищут порою годами,
И я, вдруг, пойму для себя, любовь выбрала нас.


Я буду тебе говорить, задыхаясь от страсти,
О том, как скучала я сильно, родной, по тебе.
О том, как рвалось моё...

Листок отживший, вниз упал,
Его отвергнул ствол родной.
Ему для жизни сок не дал,
И он лежит теперь сухой.

Листок отживший на асфальте,
Багряцем, смерть пылает в нём.
Без слов кричит он нам:-,,Прощайте!»
Холодным и сухим огнём.

Так мир устроен, в нём ствол жизни,
В час испытаний, в холода,
Листочек ставший ему лишним,
В смерть посылает навсегда.

А по весне, на ветке новый,
Из почки, в мир листок придёт.
И также в день осенний снова,
Он на асфальт, вниз упадёт.

Листок...