Умрут праздники

Средь слепого поденного хлама
в полный крик вызревает Строка...
Ей светить.
Ей толкаться упрямо.
Сквозь века.

Ей парить – над безлюдьем и людьем.
Ей отвергнуть – Мамону и власть.
И с сумой на голодный желудок
созидать.

Небо низкое мелко скандалит:
то ли дождь, то ли ветви берез…
Память… паперть…
Всё скрылось за далью.
Всё сбылось.

Завтра – пулю в живот словит Пушкин.
И ОРБИТЫ УМРУТ СТОЛЬКИХ КНИГ!
Вот такие грядут финтифлюшки.
В полный крик.

+

Публикация...

Наш бедный, высший Абсолют,
«Ничто» его увы скукожит,
И даже если все умрут
Он противостоять не может

На то ничто с ничем и что же,
Он сам себя создаст восстанет.
Ничто тогда ни с чем не сложит.
И никогда никем не станет.

26.08.2017 года… день хутора отмечали!
Дударевских земледельцев поздравляли…
Вырастили не плохой в этом году урожай!
Знать, жив, ещё на Дону, - этот казачий край.
Хотя много казаков, на тот свет отошло…
Солнце для них, навсегда зашло…
В сырой земле многие сейчас лежат,
А души их… теперь в небесах кружат.
Как кружит над степью орёл степной!
Охраняя свой… родимый простор…
Так и души предков казаков летают!
С небес за своими отроками наблюдают.
Как они традиции предков не забывают...

Он создал всё и подарил свободу,
И тайный смысл всему определил,
Но лезем в воду не познавши броду,
Виним кого-то не имея сил.

На том конце земли те, кто с прищуром,
Кто смыслы для себя уже нашли,
Готовы всех пожать и сжать крутым аллюром,
Они уж среди нас уже пришли.

Они и палачи и жертвы тайны,
Что в сговоре на разных языках,
Развяжут по привычке с нами войны,
И души павших растворятся в облаках.

И вздрогнет мир, умрут народы,
И Хаос поглотит все смыслы вмиг,
И не останется...

Как всё так необычайно,
Сокрыто в страшной тайне,
Для нас же непривычно,
И видно не случайно.
Вот для чего Он создал нас,
Потом от смерти спас?
Тут каждый раз, ложась,
И засыпая враз,
Я над собой смеясь,
Ищу взаимосвязь.
Как из какого-то бульона,
Давным давно сойдясь,
Возникли миллионы,
Вокруг Него толпясь.
Ему потом молясь,
В быту всё суетясь,
Сами собой гордясь,
Попали мордой в грязь.
Пытаемся познать,
Все тайны разузнать,
Осмыслить созидание,
Структуры мироздание...

Ушел из жизни Великий талант!
Осиротел юмористический жанр…
Писатель-сатирик, Задорнов Михаил ,
Юмором правдивым, народ смешил.
Народ его юмор, всегда понимал
И как сатирика… завсегда уважал!
Пусть земля! Михаилу будет пухом,
А душе его… небеса приютом!!!
Произведения его никогда не умрут!
С народом по жизни они пойдут…
Будут юморески поколения читать,
Словами добрыми их восхвалять!
Михаила завсегда вспоминать…
Усопшую душу его поминать!
Чтоб Задорнов в вечности жил,
Добрые дела и...

Самозваные пророки
Предрекают миру смерть.
Голоса, сильны и громки,
Бьют по разуму как плеть.

Называют даты смело.
Дни планеты сочтены.
И на целом свете белом
Только верные сыны –

Только правильные люди
Не умрут в суровый миг.
Будет счастье им на блюде,
Будет кайф и будет шик.

А оплачивать спасенье
Через банк, на тайный счёт.
Лишь тогда всех, без сомненья,
Вера новая спасёт.

мы отличаемся лишь тем, что мы мертвы.
пустых глазниц своих жрецы и адвокаты
плодим понятия, чтим суд и помним даты,
друг друга окликая пошлым "вы .."
мы отличаемся лишь тем, что мы - вчера.
что "было время". а теперь всё как-то плоско
на черной тени - света желтая полоска
прямоугольником раскрытого окна..

мы понимаем, что герои все умрут,
сотрутся подвиги и имена исчезнут.
что если быть самим с собой предельно честным,
то станут тщетой, суетой и быт и труд,
и ничего не остается...

Кому война несёт богатство,
Кому победу, смерть врагам,
Для большинства война есть б...во,
Несправедливость в мире там.

Опять гремит, и сыплет градом,
Опять в подвале смерти ждут,
Опять полезли эти гады,
И на окраине, враги умрут.

Пришла осень на Тихий Дон!
По праву заняла, она трон…
Пришла с дарами к казакам,
Принесла радость и грибникам.
Выросли, боровички красавцы!
Ну впрямь родные эти братцы…
Лес они украсили родной!
Грибников порадовали красотой.
Кто лукошко таких набирал!
От походов в лес,- он не уставал…
Да и урожай был в полях большой!
Порадовался земледелец донской.
Не пропал его весенний труд!
Города русские с голода не умрут…
С донским караваем,- проживут,
Силушки богатырской, - наберут.