Умрут праздники

Я жить без него не могу,
За ним пойду в обьятья Бога.
Так тяжело в этом году,
Растет во мне тревога.
С ума наверное схожу?
А может ничего не вышло б?
Себе не правду я скажу,
А посмотрю на нас я свыше.
Да, тебе я нынче верю...
Хоть и тогда не доверяла.
Сейчас процентами не мерю,
Тогда тобой пренебрегала.
Ну почему же мы ценим,
Только то,что теряем???
Недавно была одержима этим.
Что ж мы хотим?Сами не знаем.
Умрут пусть все,кто нам тогда мешал
И сгинут те, что нас разлучили...

В потоках воздуха затерян,
Зародыш тополя летал.
Бог сжалился: в тенистом сквере
Ему прибежище создал.

И вырос он могучим, сильным
На удивленье всем вокруг.
Под солнцем и дождём обильным
Он возмужал, расцвёл и вдруг

Возвысился. На меньших братьев
Ревниво, злобно стал смотреть.
И в коренных его объятьях
Любой из них мог умереть.

Он думал: «Как же неуместно
Соседи рядом здесь растут.
Мне с ними жить под солнцем тесно,
Пусть все слабейшие умрут!»

Терпенья чаша не без края...

Убирают из города осень
Эти терпкие груды листвы.
Ветер листья осенние носит
Раздувая, вздувая костры.

И метла, как судьба, неизбежна
Все сметает в единый костер.
Листья осени вспыхнут небрежно
И умрут, как и жили, огнем.

Ненужно так сильно любить.
Зачем для других та стараться?
Чтоб сердце себе лишь разбить
Слезами потом умываться.

Но это потребность себя.
Как воздух которым мы дышим
Как снег для зимы в январе.
Но кроме любви мы не слышим.

Она поглотит до конца.
И сердце сожмёт в ком бумаги.
А в сердце умрут снегири,
И Сердце уже не оттает.

Тебе, конечно, вспомнится несмелый
И мешковатый юноша, когда
Ты надорвёшь конверт армейский белый
С «осьмушкой» похоронного листа…
Он был хороший парень и товарищ,
Такой наивный, с родинкой у рта.
Но в нём тебе не нравилась одна лишь
Для женщины обидная черта:
Он был поэт, хотя и малой силы,
Но был, любил и за строкой спешил.
И как бы ты ни жгла и ни любила,
Так, как стихи, тебя он не любил.
И в самый крайний миг перед атакой,
Самим собою жертвуя, любя,
Он за четыре строчки...

На улицах лежит, сияет белый снег,
Хотя он может быть сиреневым, зеленым,
Но он, цветной, доступен лишь влюбленным,
Тем, кто способен удержать секунды бег.

Четырнадцатый день, я снова в феврале.
Снежинки на волшебных колесницах,
Пытаясь задержаться на ресницах,
Умрут слезой замерзшей на земле.

Случился в городе внезапный снегопад.
Неповторимый, праздничный, чудесный.
Он искренний, пленительный и честный,
И искрами напоминает звездопад.

Сижу в кафе. Я одинок, опять грущу
И сам...

Этот Праздник есть в начале,
В первых числах он Весны,
Вместе с ней мы поздравляем,
Тех, кого так любим мы!

Этот Праздник есть в начале,
Списка всех иныхдругих,
Потому что, лучше женщин,
Наших, кто быть может их?!

Этот Праздник не гламурный,
Он с теплом, что от Весны,
Так которую мы ждали!,
За три месяца зимы!

Это Праздник, - потому что,
Наших женщин лучше нет!,
Об своей.., - индивидуально,
Ей скажу я.., "тет-а-тет"!

Этот Праздник есть с цветами,
И от...

Пока нужны мы и нам верят,
Пока мы в радость и нас ждут,
Пока нас бескорыстно любят,
Сердца и души не умрут.
03.12.03г.

Приписка к старой гравюре,
висящей в охотничьем домике.

В его глазах покоя столько
И столько нежного добра…
Охотник, опусти двустволку!
Тут недостойная игра.

Возьмёшь, как будто ты без сердца,
Рукой, что до локтя в крови,
Его трепещущее сердце
С тоской живой ещё любви.

А после как светло и тихо
Ты станешь женщину любить,
Когда завоет олениха,
Начнёт рогами в землю бить?

Когда повалится убито,
Ведь жизнь поломана, как прут…
Когда деревья от обиды
Замрут, как будто бы...

…чувства крутят поднебесья…
то умрут и вновь воскреснут
в мысли, полные кудесья,
дабы трезво вдаль взглянуть…
…и увидев взгляд по чести,
без лукавства, дикой лести,
милой слабостью – в сужденьях
рвутся в путь любви свернуть…