Умный может не понять

Ну почему же, может и скучала…
Пытаясь в памяти все лишнее убить
Да, нет! Я не хочу с начало….
А этой встречи ведь могло не быть.

Ты извини, была беспечна
Надеясь в миге вечность уловить
За пылкость – плата бесконечна,
Но стоит ли об этом говорить!

А в сентябре отличная погода,
Тебя ведь греют солнышка лучи?
А мне, без разнице, какое время года
Я чушь несу? А ты опять молчишь…

«Как я жила?» Наверное, от скуки
Ты произнес нелепые слова?
Ну, отпусти! Ты не согреешь мои руки...

Говорят, спасёт мир красота,
Но красивые могут быть злыми.
Если в сердце у них пустота,
Если жизнь была злобною с ними.

Говорят, спасти мир доброта этот может.
Только добрый и слабый боится порой.
Он тогда ни себе, ни другим не поможет.
Дав себя победить злу и воле чужой.

Говорят, дружба мир наш спасёт,
Но и злые друг с дружкою дружат.
Друга каждый себе, под себя подберёт.
И они потом в мире подобному служат.

Мир любовь наш спасёт говорят.
Только может слепою любовь наша быть...

Ведь снег - не всегда холод,
Ведь Солнце - не только пекло,
И волк не всегда голод,
В туман не всегда блекло
И мед не всегда - сладко,
И чай не всегда горько,
А летом всегда ли жарко?
А осенью дождь ли только?
Волна не всегда с солью,
Рыбак не всегда с рыбой,
Болезнь не всегда с болью,
Процент - не всегда прибыль.
И "слово" не однозначно,
И время ли определенно?

-А ты оделась невзрачно
-А ты уж как то не скромно.
-А завтра гроза - странно...
Но я не ждала уж точно!
-А мне...

Быть может, солнце в декабре
Не светит слишком ярко...
И, может быть, конец игре?
Закончились подарки....

Дороги серой полотно-
Ни холода, ни страсти....
Быть может, я допил вино
Придуманного счастья...

Ветер — воздуха только движение,
Песня — звук лишь, стихи — лишь слова.
Жизнь за нас принимает решение,
И людская о нас врёт молва.

Звук не только ведь песней бывает,
И слова не все служат стихам.
Порой слово людей убивает,
Звук порой — это ругань и гам.

Ветер гонит прочь чёрные тучи,
Но и бурю дарил он не раз.
Слабым может он быть и могучим,
От него порой слёзы из глаз.

В мире всё может быть злым и добрым,
Не всегда можем мы выбирать.
Убивает, кусая нас кобра.
А в лекарстве...

Меня, быть может, дар бесценный
Покинет завтра навсегда.
Я выражением обсценным
Пройдусь по прожитым годам.

Что душу жгло мне и терзало,
Испепелится тут же вмиг!
Само собой войдёт в опалу,
Оставив мне невнятный крик.

Забуду я тогда просторы
И грёзы сердца своего,
Воздвигну дел житейских горы
И опущусь в них с головой.

В погоне за рублём презренным
Я доживу бесславный век
И не увижу, как блаженным
Родится новый человек.

Но может быть в период славный,
На перепутье зрелых...

Писателя обидеть может всякий
Писателю все истины, слова
Писатель выкликает на бумаге
По чёрточке, по капельке себя

Он может осерчав на Дон Жуана
Послать тому гранитную скалу
А может грацию вакханку без изъяна
Создать как солнцеликую росу

Он бог для тех, кого он изувечил
Он горделивый ангел всех начал
Для Вронского, для Чацкого, для Лира
И Бога тоже он когда-то изваял

Писателю всё должно, всё подвластно
Дворцы, бриллианты, государства, острова
И женщиной он обладает страстно...

Поэт не может не писать.
Поэт похож на наркомана.
Поэзию нельзя бросать –
писать он должен постоянно.

Хотя, не так!
............................ Не то что бы
на обязаловку похоже –
его перо в руке судьбы –
он не писать уже не может.

Бывает, торкнет посреди
кромешной ночи бедолагу –
и он, глядишь, опять сидит,
сердешный.
..........................Пачкает бумагу,
и забывает о еде,
с привычного сбиваясь ритма,
когда засядет кое-где
необработанная рифма.

Гвоздём...

Выстрелом в сердце, слово быть может.
В мире случайность — выдумка наша.
Чёрная туча мне скорчила рожу,
Грязь под ногами, как серая каша.

Молния в небе прочертит зигзаг,
И гром, как гнев Божий, Землю оглушит.
Грустно когда предают ради благ,
И ветер слов, дружбы свечи потушит.

Время дождей и мир мокрый и грязный.
Небо расплакалось, мир затопив.
Мокрой дорогу нам сделав, опасной,
Путь в испытание тем превратив.

Всё не случайно, всё замысел Божий,
Все мы фигуры в игре высших...

Сколько женщина может выстрадать...
Сколько выплакать может она...
А потом, приходя на исповедь
Так сказать...виновата сама...
Сколько может любить и маяться...
Всё и всем без обиды прощать...
А потом вдруг виниться и каяться...
И виновной себя считать...
Сколько может она надеяться,
Что и ей улыбнётся Судьба...
И когда-нибудь, всё изменится...
И в окошко заглянет весна...
Сколько силы, терпения и жалости
Каждой женщине Бог подарил...
Просто вы их любите, пожалуйста,
Бог для...