Улетевшей стаи

Вишу на осине в дубраве лесной
Несорванный ветром листок прорезной
Соседушка рядом был сорван вчера
Лихая судьбина и злая пора
Клюёт бледным носом клонит хилый взгляд
Когда же начнётся крутой листопад
Зовёт улетевший в чужие края
Взлетаю по ветру на карте Земля…

01. 11. 17

День уходил, невольно тая на глазах,
Кивали ветки улетевшим листьям лета.
Как не печально, дальше нет пути назад,
И возвращаться ведь не добрая примета.

Ещё чуть чуть и город будет погружён,
В ночную тьму, где сны сумеют разгуляться.
Конечно холодно уже, и так свежо,
Как будто виды незнакомых декораций.

Дождь мог добавить ощущений, только он,
Не торопился посылать свои проклятья.
А ведь дождливый нынче выдался сезон,
Но может быть, там, наверху, решили, - хватит!

Уже давно не...

Пусть, в Новый Год, не до зевот
( Хотя..., без сна, орава - вправе! )...
Пусть, вновь, не рухнет самолёт
( Понятно, что не в кайф, державе! )...
Пусть, Дед Мороз ( В курьёз ли грёз? ),
не сотворит прикол со стужей,
с тем, ночь январскую, всерьёз,
не выдаст ( Вдруг! ) апрельской лужей...,
чтоб не нырять в неё, толпой,
по пьяне перепутав тему
( Как говорится: На убой! -
Под наш-то стиль!!! )...- Решив проблему,
мероприятий на воде,
но, при наличии бассейнов
( В нехватке их! )...- И...

Три Сестры…
.
Потеряли Сестрёнок? – Забудем!

*

Я – устал Русов узел хранить,
Пересохший за Тысячелетие,
И, готов уж мечом разрубить,
И, извлечь из – своё Междометие!

Из узла Трёх Сестёр Русок-РА
Белой, Малой, Великой Русии,
Позабывших, что сколько добРА
Привнесла им с Великой Миссией?

Русь Извечная сходит с ума,
Не поняв, что в Москве происходит?
В Киев, Минск поселился дурман –
Сёстрам двум, или старость восходит?

На деменцию можно грешить,
Или в детство рассудок...

«Последняя Поэма»…
(без редакции, как всегда)
*
Время, как видимо, пришло
Итоги подвести Поэту:
Десятилетие взошло –
Последнее, представить Свету
Свою поэзию, – к ответу
Призвать себя, не мудрено,
А попросту, излить без вето,
Опыт пожизненный, не кем-то
Озвученный, пред барельефом,
Текст эпитафии… В цветах
Блуждают рифмы на устах,
Любимой Женщины, эффектно…

При жизни изданной поэмы,
В стиле Шекспировской дилеммы,
В кой разрешить не суждено,
Все тонкости души проблемы
И...

ВИКТОР ПЛУТ:

СТИХИ ПО МОТИВАМ ПОЭЗИИ Виктора Шамонина-Версенева
Мои любимые читатели, друзья с большим волнением представляю вам свои стихи, за период с 2015-2017г.г., написанные под впечатлением произведений известного поэта-современника Виктора Шамонина-Версенева.

Именно поэтому особо представлять эту незаурядную личность нет необходимости. Скажу только одно –
Виктор Шамонин-Версенев – явление нашей литературы.

Ранее, я уже имел честь делиться с вами теми чувствами, которые лелеют...

Приходит час прошить единой
Гипотетической, всемирной
Нитью Историю, - сквозь дыры(!), *

* *
От автора:

В замысле, работа должна поэтически соединить в единый гипотетический сюжет все идеи, зарисованные мной в поэмах и стихах, относительно Истории Русов-Арий-Славян, в непривычной(!) антропологической цепочке:

«Атлантдертальцы-
Неандертальцы-
Кроманьонцы» -
Русы-Арии-Славяне-Русские,

через первые Цивилизации, созданные Русами, Моноязычную Всемирную Ойкумену Русов, к...

Стук… это закончилось время,
Быть в котором суждено его же бремя…
Он спасал, он помогал…
Последний вздох — и он опять промолчал…
Паук — вроде насекомое,
Но его судьба изменила многое:
Не жалея сил своих,
Отдавая жизнь за его родных.
(Юлдашев Санджар)

Паук родился из яйца
В квартире одного жильца.
Пока он рос, любил играть,
И как-то вышел погулять.
Мечтал он на ногах восьми
Весь мир однажды обойти.
Но не давала мать легко
Уйти от дома далеко.
Вернувшись, он увидел вдруг...

Вот и осень, вот и осень,
Вот и осень за окном.
Рыжь листвы, клён наземь сбросил,
И она, под ним костром.

К югу стаи, к югу стаи,
К югу стаи птиц летят.
Чтобы нам на крыльях в мае,
Принести тепло назад.

В каждой стае, в каждой стае,
В каждой стае есть вожак.
Он решает, он решает,
Ей когда лететь и как.

Вдоль дороги, вдоль дороги,
Вдоль дороги листвы медь.
Но луч солнца ей недолго,
Отражая, там алеть.

Вот и осень, вот и осень,
Снова осень за окном.
Дождём к нам, стучится...

Es sheint mir, dass gefallene Soldaten,
Die man sehr lange noch erwarten wird,
Grabstaette nicht im Feld gefunden hatten –
Sie ziehen, als die Kraniche im Wind.
Bis heute noch seit den blutroten tagen
Hoert man von oben irhen shrillun Ruf…
Vielliecht darum kann niemand etwas sagen
Als dieser Zug sich oben langsam ruert…

Ich sah sie abends oft forueberziehen,
Sie schnuerten meine Seele schmerzenvoll…
Dort unter ihnen ist ein Platz geblieben,
Ein kleiner Platz, den ich einnnehmen soll...