Украинская поэзия

С утра пегасило. И сумрак музоватый.
Решив задвинуть парочку поэз,
Взяв облака, придумал рифму - вата,
Но дед Герасим вскинул свой обрез.
Колхозный сторож не любил по жизни
Все тех, чей голос глух, и потому
Пророка больше нет в родной отчизне
И некому поплакать над Муму.
Муму опять который раз утонет.
Все по вине писавших не о том.
И череп Йорика кусает подоконник,
Желая вымолвить своим щербатым ртом.

Он состоял на четверть из хмеля,
На четверть из поэзии,
На четверть из любви,
На четверть из ночных скитаний.
Он любил дочерей океана,
Венеры соблазн и копья-огни
Карабкающейся ранней
Звезды
В утренних ледяных песнопеньях.
Он носил полевые цветы
В волосах шоколадных,
Вспыльчивых струн резец
Под языком,
Собирал истории вскрытыми шрамами.
Он извивался дикой рекой
И впадал наконец
В глубины святого безумства.
Его имя, нежной грусти глоток,
Незримый венец
Чувственности,
Соль...

Любовь - что совесть: без неё ты честно жизнь не проживёшь,
Ведь даже правда без любви напонает больше ложь!

***

Когда из чаши наконец до капли выплеснут весь яд,
То ещё долго её стенки и края кровоточат…

***

Что до злых дел, то не исчесть всех ярых и упорных в них.
Жаль вот, однако, что в добре совсем немного таковых!

***

И всё же творчество капризно и не терпит монотонности…
Во всех делах неповоротливость ведёт к односторонности!

***

Недаром исподволь к смирению...

Я – ступенька твоего успеха,
Лестница, перила, сам подъем,
На пути твоем Я также – Веха…-
Но не спи ты непробудным сном.
Осознай Того, Кто Изначален,
К Истине Высокой припади,
И себя не возвеличь речами,
Лишь во Мне причины находи.
Знай, Я – в каждом сердце, в каждом теле,
Я же – вне сердец, вне тел Земных,
Я – Земля, Луна, Я – птицы, звери,
Я – дороги судеб всех людских,
Всех Вселенных Я – Сама Обитель,
Всех миров Творец Я и Отец,
Всех планет всех уровней – Спаситель,
Я – на...

Сожгу, сожгу я все стихи,
Кому нужны мои грехи,
Судьбы моей детали?
Навеки кану в тишину
И не открою никому
Я все мои печали.

Ведь за окошком новый век,
Я — старомодный человек,
Хвалиться мне негоже.
Моя судьба — вчерашний день,
И нынче старческая лень
Меня уже тревожит.

Я знаю, через много лет
Возьму я в руки свой портрет
И улыбнусь печально.
Каким я был и кем я стал!
Нет, мне не светит пьедестал
Поэзии опальной.

Промчалась мимо птичья стая,
Как будто в небе сгинуть хочет.
А в сердце Троица святая,
Она во мне хранится прочно.

И с нею ввек мне не расстаться,
Она во мне, она со мною.
И я сильней сжимаю пальцы,
Когда тоскую под луною.

Я вспомнил снег:
____________кружась, он таял,
И небо было так красиво!
На сердце Троица святая —
Любовь, Поэзия, Россия!

Прочту молитвенную оду,
В молитве попрошу прощенья,
Коль Вас тревожат сновиденья,
Что душу душат понемногу…

Но как же знать с какого толку
К Вам нисходят привидения…
…прочту молитвенную оду,
В молитве попрошу прощенья…

В полголоса – подвластно духу,
Молю я, не стыдясь, в полслуха,
Вершись Знамение повсюду,
Вам достаётся лишь краюха,
…прочту молитвенную оду…

(к международному дню поэзии)

Ты – женщина ночная, ты – судьба.
Дана ты мне на радость и на муку.
Не уходи! Страшна с тобой разлука.
Ужасен день, прожитый без тебя.

Не уходи – шепчу в тиши, любя.
Пусть тают на губах ночные звуки,
Пусть белые, задумчивые руки,
Как птицы, проплывают возле лба.

Что без тебя я значу, что могу?
Я то плетусь устало, то бегу.
О рифы рифм изранено всё тело.

В тебе одной – боль встреч и пыль дорог,
И хмель вина, и соль ночных тревог…
Не смей смотреть в меня так охладело.


2...

Слова струятся музыкой душевною,
бЕздонный океан заполнив каплями,
и Мысли, собираясь в совершенное,
тебЕ и мне опять подскажут главное...
страНицы оживают яркой краскою
в сознАнии, так страждущем познания...
Стихии над поэзией не властвуют -
сВященное извечно в созерцании...
грЯдущее скользит в них повторением,
плаЩ прошлого - завеса приоткрытая,
бессмЕртен слог с любовью сотворения,
душа в Нем, будто бисером прошитая
любви с Надеждой, веры, понимания
и тоненькОю ниточкой незримого...

Поэт не может не писать.
Поэт похож на наркомана.
Поэзию нельзя бросать –
писать он должен постоянно.

Хотя, не так!
............................ Не то что бы
на обязаловку похоже –
его перо в руке судьбы –
он не писать уже не может.

Бывает, торкнет посреди
кромешной ночи бедолагу –
и он, глядишь, опять сидит,
сердешный.
..........................Пачкает бумагу,
и забывает о еде,
с привычного сбиваясь ритма,
когда засядет кое-где
необработанная рифма.

Гвоздём...