Углом

Весна поёт, весна смеётся.
И не стесняясь никого,
В глубоких чувствах признаётся
Она игриво и легко.

Сама решает без причины
(И ей другие не указ)
Какую написать картину,
И сочинить о чём рассказ.

И так загадочно, задорно
Звучит за окнами капель.
А за углом уже покорно
Свою ждёт очередь апрель.

Весна собою вдохновляет
На написанье новых строк.
Но временами удивляет...
В погоде - тот ещё игрок!

Она изменчива, строптива.
Погоду разную несёт.
Но очень часто так ранима...

А повело, да понесло под жернова,
Где царь пустая голова... там трын-трава
Там, где рубили правду...глядь она жива,
Где за углом, да с топором стоит молва,
Где на растопку жгут хорошие слова.

Забыли все хорошее ,чем жили
И все стремления на запад
Расстреливают наши души с тыла
Глаза уже не могут плакать,
Глядя на то, что есть и то что было.

Живем мы по чужим законам и порядкам,
Свои лежат засыпаны землей,
Играем мы с судьбою в прятки
И с радости,и с горя уходим мы в запой...

Не всегда, то что правильно — верно,
Ведь нам правильней то, в чём комфорт.
И от верного будет нам скверно,
Если с ним, неудобство идёт.

То нам правильно, что нам подходит,
Что не делает жизнь тяжелей.
И бывает — что верно всё вроде,
Но не правильно, всё ж для людей.

И решений прощают неверность,
Оправдав их, их пользой для всех.
И считают неправильной честность,
Когда в ней обнажается грех.

Когда в ней неприглядная правда,
Неудобна всем, острым углом.
И её скрыть стремятся...

***
Как представляется, недаром
очень редких из людей
волнует качество всего –

именно качество одно! –
и, соответственно, количество
заботит большинство.


***
Ах, сколько в бездну ты в надежде
с её края ни бросай
больших ли, маленьких камней,

как ни вперяй в неё свой взор, –
она лишь будет ещё глубже,
безответней и темней!


***
В руках бессовестных чужих,
что ни скажи, иной из нас
принять готов бывает, право,

стекло простое за брильянт,
лишь бы блестело и оно
да...

По кухне бродят сны кухонные.
Они тягуче-монотонные.
И слышится, как из пакета
На полку сыплется пшено…
Оно шуршит средь измерений
Средь теорем, времён, варений…
И скрипнет вдруг в пространстве где-то
В миры хрустальные окно…
Дробятся в стёклах сны и множатся,
Душа томится и тревожится…
На мягких пыльных лапах бродит
Кот Шредингера за углом.
Кошачьим глазом окаймлённый,
Внезапно вспыхнет луч зеленый,
Пронзает воздух и проводит -
Границей - созданный надлом.

Стирал мир границы, меж злом и добром,
И в каждом мгновении, новая правда.
Мы каждый миг видим, под новым углом,
Сужденья окрасив, предвзятостью взгляда.

А Небо не даст, всё чем жить мы хотим,
Свои в нём на нас и резоны, и планы.
И в судьбах назначены, будут нам им,
Полёты, паденья, эпохи и страны.

Не справится с болью, забывший мечту,
Без прошлого в будущем, нет нам пути.
По миром сожённому, в пепел, мосту,
Над пропастью бед, мы не сможем пройти.

И тщетна суетность, житейских...

Письмо времени.

Привет, мой разрушитель и создатель!
Что годы превращает в тлен!
Ты, время писем всех стиратель,
Что чувства заключает в плен!
Тебя люблю и ненавижу!
Нет! Презираю я тебя!
Окаменелость ты живого,
Всех поглощаешь, не щадя!

Ответ.
Меня никто не понимает!
Не понимаешь, ты меня!
Всё говорите время мало,
Что ваша жизнь так коротка.
Меня же много, я в избытке!
И твоя жизнь - дар от меня!
Ну так живи и не глагольствуй,
До старости огонь храня...

***
Чтоб счастье в жизни обрести,
в ней ни добром, ни репутацией
не жертвуя своею, –

вполне, как кажется, достаточно
для этого лишь научиться
наслаждаться ею.


***
Можно состариться и в двадцать лет,
а можно оставаться молодым,
пусть и с седыми волосами,

ведь же ни старость и ни молодость души,
конечно же, не измеряются
протекшими годами!


***
Ничто так крылья нам не связывает,
как и ничего, пожалуй,
более нет пошлого,

как уже всякого лишённые значенья...

Разбитого мира осколок,
Уколется острым углом.
Размыто туманом всё — мОрок,
Бездушный меж злом и добром.

А солнышко скрыто тучей,
И мир серым небом глядит.
Став в серости скука могучей,
Заполнила будничный быт.

И тело сковала безвольность,
Нет в разуме светлой искры.
Воды лужи муть и застойность,
В нём приступом тихой хандры.

Всё предрешено и поставлен,
Всяк в мире под свой потолок.
И всякий им будет раздавлен,
Когда подойдёт его срок.

А путь не прямой и не ровный,
То...

Жил на Дону писатель Фёдор Крюков, - донской казак!
Батя у него был в те годы станичный удалой атаман…
Окончил он Питерский историко-филологический институт
И выбрал для себя он ещё по жизни творческий маршрут.

Жизненными рассказами ни одному читателю раскрыл ресницы…
Из его простого пера, быстро вылетали исписанные страницы!
С портфелем где черновики лежали, не расставался он никогда…
В какой-то час… смерть его с портфелем разлучила на всегда.

Как гутарют на Дону, портфель с...