Уделить

Я времени прощаю все утраты.
Что в зависти губительны ко мне.
Твои ничтожны лавры и пинаты.
Ведь ты живое придаёшь земле.
И не боюсь Я времени исхода.
В урочный час отмеренное мне.
Мои минуты ярче с каждым годом.
А твой удел- жить вечно на земле.

W

Улыбнись расправляя крылья...
Смейся им в лицо...
Тем, что пугают плахой Тебя...
В небо взгляни...
Поздоровайся с облаками...
И пусть сучья к ногам кидают...
С факелами пляшут...
Взирая снизу...
Пляшут пусть...
Коль удел их низкий...
Спичкой чиркнуть...
Орать молитву...
Клясться, что запалили нечисть...
Ждать, что им Боже...
Пошлет свою милость...
Крестом осенит...
Вознаградит...
От щедрот своих...
Ждут они сатаны дети...
Ждут подарка...
Дождутся плети...

На ходу поднимая лиру
Тех, кто дальше идти не смог,
Так поэты бредут по миру,
Собирая кристаллы строк.

Музы ветреной взгляд лукавый,
Да загадочный шепот звезд.
Вряд ли почести или слава
Уготованы им всерьёз.

И пронзая стихами душу,
Упиваясь ночной тоской,
Снова чей-то покой нарушат,
Пусть обманчивый, но покой.

Строки - стрелы легки и остры,
Их удел - на лету звенеть.
И поэзии чистый остров
Никому уже не стереть.

Ведь поэт, доверяя знаку,
Свыше данному, может творить...

На все четыре стороны,
Иль даже на все шесть.
Могу пойти но должен я,
Понять — а что ж там есть.

И плохо что не вижу,
А что же там нас ждёт?!
Мне б подойти поближе,
Но страх меня берёт!

Я братцы нерешительный,
Я робок и не смел.
Я не ищу открытий,
Жить тихо — мой удел.

Зачем мне риск, ведь можно,
Себя им погубить.
Не трус я — осторожный,
Не всем, героем быть.

Всё хорошо бы было,
Но в страхе скучно жить.
Он — уколОв как шило,
Как быть, не даст решить..
Марковцев Ю.

Приходит ночь из темноты веков,
И, пряча тень за красотой узоров,
Картины достаёт из-под замков.
Они молчат и не выносят споров.

Игра теней не терпит тишины,
Мелодия для чёрно-белых клавиш.
Здесь отзовётся эхом от стены -
И ничего не скажешь, не добавишь.

Быть сумраком не каждому дано,
Как оживлять знакомых лиц портреты;
И свет, играя роль, идёт на дно,
Не оживая до начала лета.

Смотреть из-за незапертых дверей
Удел себя по жизни не нашедших.
Музей из чёрно-белых галерей...

Время-крыса ест года,
Страны ест и города,
Жалости оно не знает,
Душу только избегает.
Вечность – не его удел,
Там Отец и там предел!

Тарас Тимошенко
19.01.2017

Есть Сыны нашей Отчизны!
На Руси они здесь сильны…
Их ни чем не запугать,
Редко рожает таких Мать…
Которые, в огонь и в воду!
Из беды спасут любого…
Вот один из них такой!
Виктор Фёдорович родной.
Офицер Внутренних дел!
Честь и совесть, для него удел…
Он долг МВД отдал сполна!
Но на пенсии не сидел, ни дня.
Потерпевшим всем помогает,
От беспредела, он их спасает…
Вот с кого пример стоит брать!
Как Русь от беспредела очищать.
Чтоб достойные в органах трудились,
Да! Родиной своей...

Уходили, рельсы в бесконечность,
Взгляду, в это верилось тогда.
Беззаботной юнности беспечность,
Смоют позже, опытом года.

Много будет их — дорог, вокзалов,
Много будет, стран и городов.
И судьбы — то ласки, то ударов,
И друзей, ушедших в стан врагов.

В юнности, мы верим что мы вечны,
И в старение, не верим тел.
Верим что, мы жизнью бесконечны,
Что болезнь и боль, не наш удел.

Сделав крепче, заберёт взросление,
Лёгкость, беззаботности юнца.
Но не сломит,сильных душ стремление...

Итак..., по «крыше» долбануло!..
Не познают, сей «сладкий» срок,
лишь те, кого уже замкнуло,
витком судьбы..., к пороку, впрок,
не мучаться чтоб, от стечений...
Ну, в смысле, к думам, на фасон...,
от затрапезных дней рождений...
да лицемерных похорон...,
а к ним, известно, до печалей...-
И так и сяк...- один исход...,
под необузданность моралей,
в скрижалях задом наперёд
( Как ни крути! )... В удел ли цели?
Не тем ли, мир, вокруг, ценней,
причём, почти что с колыбели?..
Ведомо...

В экране монитора,.. — на «столе рабочем»,.. — свежая Дыра,.. в стекле… Обойно.

…то стекло, — не Зеркало,.. — пробито было запредельно жизненным УДАРОМ!.. . Дальше: МРАК. Благословенно Черным цветом,.. — в тягостном сознании…
Воистину: …пустое состояние Пространства,.. — ОТДЫХ!.. Нам приносит... Иногда. Вне мысли,.. — Медитация… ПОКОЙ… Усталость крайняя изматывала сердце,.. душу, — долго: «____________ …сколько можно?!.. Суеты ума,.. пустых движений тела…» Черный МРАК!.. Он. …только он...