У природы нет плохой погоды

А что-бы в жизни вашей стало лучше,
Не жди, что зимней ночью за тебя.
Напишет сказку о царевне Пушкин,
Свой ус седой, рукою теребя.

Сомненья есть,коль есть причины,
И где-нибудь в неведомом Басо,
За вас не станет рисовать картины,
Теперь уже давно известный Пикассо.

Одеть свою рубаху наизнанку,
Одна плохая из множества примет.
Не станет вам на альте с позаранку,
Играть заслуженный Башмет.

Сидение полезно под защитой стен,
Да только всё, совсем без толку.
Не...

Цвета смывает дождь осенний,
Тепла остатки не хранит,
Наряд пожухлый акварельный
Уже не моден и забыт.

И парка остов обнажённый
Чернеет в лужах - зеркалах.
Лишь свет я вижу отражённый
В златых церковных куполах.

Вся очищается природа,
Стирает след пустых обид.
И первым снегом,скрыв невзгоды,
Уж на Покров она блестит.

Мне до чертиков надоел этот фарс,
торговаться пустыми надеждами,
Встрепенулся в горах снежный барс,
И слышны стали рыки медвежие

Покачнулся Земной небосвод
Человеческой участью тронутый,
И природа ведет хоровод
В уголке, что остался нетронутым.

Завела свою песню метель
На свой лад и в свое упоение.
Где-то жарким становится день
Вопреки нашим чувствам и мнениям.

Что же ты ЧЕЛОВЕЧЕСТВО делаешь?
кто дал право тебе так творить.
Ты умом своим правды не ведаешь?
Что не сможем мы...

Кивком безмолвным отправляясь в этот Путь,
Что так заманчиво манит, так горько сладок
Пытались мы запомнить жизни суть,
Оставив при себе сценарий сказок,
Но, как и следует, тот смысл позабыт,
Рождён восходом, им же и убит,
Он пребывает в сладостном тумане,
Являясь жертвою нелепого обмана,
Которому подвержен Человек,
И сколько мудростей ты не познай однажды,
Когда проснётся лишь, поймет всё каждый,
Кто пробыл здесь хотя бы век,
И после мы мудрее возвратимся,
И с Истиною...

Я пришла, встречай, любимый,
Так устала я в дороге,
Ветер выл, хлестал дождь сильно,
Вся дрожу, промокли ноги...
Я прошла чрез горы, дали,
Чрез леса и непогоду,
Мы такого не видали,
Что творит сама природа.
А душа к тебе стрмится,
Она движима Любовью
И летит к тебе, как птица,
Хоть и путь проложен кровью...
Бури, грозы и метели -
Всё ничто с тобой, мой милый,
Удержать? - Нет, не сумели,
Потому-что я ЛЮБИМА!!!

Рано утром просыпается земля
Берёзки и тополя
Радуется солнцу первый листок
Ото всюду свежего воздуха поток

Земля тоже свежестью дышит
Молодёжь трели соловья слышит
Птицы устроили хоровод
Над нами голубой небосвод



Природу важно услышать
Глубину её узнать
Ухо воспринимает звуки
На дереве дятла стуки


Взглянешь какой красивый рассвет
Яблонь белый цвет
Люди гоняются за модой
Главное жить в гармонии с природой


Речка с прозрачной водой
На сердце...

Шелест миллиарда листьев -
успокоил волненье мыслей.
Ветра легкое дуновенье -
дало душе тепла мгновенье.

Когда на душе тревога, испуг -
Природа утешит, как истинный друг.
Солнце и тучка, цветочек и птица -
Помогут надежде в душе возродиться.

Небу доверься, доверься судьбе;
Природа и Мудрость поддержат везде.
Все страхи отбрось, мечту возроди
О мире и счастье на Млечном Пути.

Тарас Тимошенко

«Казалось, был непобедим,
Пришлось, однако, усомниться… —
Юнец, с наставником – своим
Решил сомненьем поделиться. –

Признал сам гений, не иначе,
Свою родню, (ему ль не знать)
Печально молвив:"Неудача,
Для гения – родная мать!"*

Учитель, всё понятно, вроде;
Всем Гений наделён сполна…
Ошибка, знать, в самой Природе?(?)
Обоих – создала она!»

Отреагировал мгновенно,
Кто долго слушал и молчал.
«Ошибочного совершенно,
Нет ничего! – ответ звучал –

Пример такой я приведу,
Коль...

Только природа человека спасёт!
Она красоту на планету несёт…
Человеку давно… пора уж понять!
Природе стоит завсегда помогать.
Пора бы в Мире прекратить воевать…
Миллиарды на ветер хватит кидать!!!
Помочь землице нашей родной…
Чтоб вся благоухала, природой такой!!!

на белом листике бумаги
изгиб гусиного пера.
цветку достаточно немного влаги,
поэту -женщины и капельки вина
творцов ругают за разврат
не понимая их природы.
ведь гений видеть чудо рад.
писать поэмы ,песни, оды!
писатели, актёры и певцы
у каждого свой мир и бог.
идти к осуществлению своей мечты,
дорогой совершения грехов.
всё это окупается потом,
когда чрез сотни лет,
держа в руках потёртый старый том
вздыхаешь:"Как верен был поэт"