У костра

Лета про-Лета-ют. Пропали.
Прошедших уже не вернуть.
И в дальние Звёздные дали
Уносит-ся огненный путь.

И Белые Боги всё реже
Приходят из верхних Мiровъ.
Всё там же они. И всё те же.
Но наших не видят костров.

Мидгард покидает Чертоги
Сил Зла на свастичном пути[122].
И снова Премудрые Боги
Сумеют на помощь придти[123].

И скоро в Священное Лето
И в месяц свершенья Тайлет[124]
Свершится и сбудется это!
Осталось всего восемь Летъ...


[121] Во Священное Лето (случающееся...

От любого звёздного Чертога
Не отъять что-либо, ни отнять.
Воля – состояние от Бога:
Не продать её и не отнять!

Ни от Звёзд и не земная повесть
Не РА-с-скажет, что несёт Куммир.
Ведь мерило Воли – это со-Весть.
Ну а со-Весть – то, что держит Мiръ.

Только Воля разорвёт границы
Низших, вы-мирающих Мiровъ.
Запорошет пеплом те глазницы,
Что не видят свет Род-ных костров.

Только Воля воз-Род-ит из праха
Не раба, а Сыновей Богов!
Ведь раба в миру ждёт ложь и плаха.
А Сынов – река...

Когда-то давно миром правил огонь,
Ведь жить без него не могли.
Молили о нем вождей и богов.
Костры ритуальные жгли.

Когда-то давно миром правила сталь.
Победа возможна лишь с ней.
Свой трон получить – здесь и жизни не жаль.
Ни жизни врага, ни своей.

Когда-то давно миром правил король,
И все его слушались слепо.
Сотни баллад, миллионы пиров,
И битвы всю ночь до рассвета.

Не так уж давно была главной война,
Война за свободу иль власть,
Она захлестнула весь мир как волна.
Так...

Я сгораю в объятьях твоих,
Полыхая костром одиноким,
Приближается вечности миг,
И становится сразу далёким.

В окружении тьмы тишина,
Отражает печальные звуки,
И минута настолько нежна,
Как любимые,нежные руки...

Лес еловый.Дым лиловый
Над погаснувшим костром...
Сядь со мною и не слова,
Я прошу тебя добром.
Видишь искры рассыпая
Догорает гловня?
Их глотает ночь слепая,
Шаг за шагом наступая,
На тебя и на меня.
Вот она вокруг излуки
Сжала чёрное кольцо...
У тебя худые руки
И усталое лицо.
Жмись поближе,плечо рядом;
На ладошке звезд гурьба.
Мы стобою пролитаем
Там где брошенна тоска..

Пригрезилось что-то в рябиновых кистях,
с крыла птицы дикой упавшим пером,
порывистым ветром с повадкою лисьей
и всполохом жарким, но стихшим костром.

Узором витражным, как сон позабытый,
как экскурс в далёкое позавчера,
и слов многозначность, их код не открытый,
воссозданный ночью, не узнан с утра.

Манящие дали, а может быть, рядом,
пойди, разберись, близорукость души,
возможно, награду отсеяла взглядом,
стремясь в неизвестность, но зов заглушив.

Стоит сентябрь у ворот,
стучит багряной веткой клёна
и на природу тех зовёт,
кто в осень по уши влюблённый.

И на прогулку я иду
в горпарк, без тени сожаленья
топчу поры осенней мзду -
листву, готовую к сожженью.

Я знаю, что в конце концов
костры из листьев разгорятся,
к подобному вполне готов
"с торжественностью святотатца".

Так будет после, а пока
гуляю я напропалую
по парку бодро. И слегка
я осень к сентябрю ревную.

Шлейф самолета на айсберге неба,
белая лента, плывущая снежным туманом
за горизонт индиговых рощ.
Я провожаю льдом на ресницах нервных
твое молчание, твое признание
ереси слова.
Я собираю дрожь
с твоей холодной руки,
одевая в ласку июньской травы эпизоды
прощания.
Шепчи мне глазами печаль одиноких гор,
грусть сиротливой волны океана,
безлунье глухими ночами,
шепчи мне, я излечу твои раны
я соберу слез твоих соль,
как дрожь с застывшей руки.
Пусть ветер кашлем солнце задул,
но у...

Начало долгого пути.

Вниз по Драконовым горам,
навстречу трехкилометровым водопадам,
считывая со скал
рисунки художников палеолита.

Прохлада виноградников спасет
от кочевой пыли солнца.

Гостеприимная бедность встречает
ночлегом.
Скорость гепарда, мощь буйвола, сила льва
оседают
в легендах и песнях
у вечерних костров.

Борьба за выживание в кратере ночи.
Превращения шаманов.
Кости древности в оскале
молчащих пещер.

Пылающий рассвет на берегу океана
обжигает
золотом...

Мне снова время-поводырь листает лет минувших вехи,
Доминиканский монастырь – конец пятнадцатого века!

Там Леонардо на лесах творит венец своих жемчужин,
«Вечерю тайную Христа», его в миру прощальный ужин.

Каким добром овеян лик, взгляд отрешен и всепрощающ,
Рука художника скользит, к финалу темы приближаясь.

Но что же мастера гнетёт, модели не найдя Иуды,
Он лишь за всё себя клянёт, спеша в трущобы на этюды.

И вот находит образ Зла: он молод, пьян и так порочен,
От светлых...