Тёплым ветерком подуло

Оторванных листков календаря
бахромчатая пачка под резинкой,
холодных стёкол пресные слезинки
над белой колыбелью января.
За льдом навзрыд заплаканных окон
зима, иззябнув, слушает, нахохлясь,
сквозь половиц скрипучую рассохлость
дверных петель охриплый баритон…

Как филигранно-изощрён мой быт,
как он певуч, и красочен, и значим.
Как недоступен холодам собачьим
мой дом, бесценный баловень судьбы.
Глазурных плиток тёплый терракот,
как шёлк щеки в касании случайном,
в порыве нежности...

Прорастают света зёрнышки:
Слова добрые, приветные.
На Земле при тёплом Солнышке
Лейтесь песни чудосветные!

Наши светлы малы детушки,
Подрастайте, да на радость нам.
Рода искорки от дедушки,
Слава солнечным Богам!

Все мы в этом мире братия,
От Единого, от светлого,
От единой все мы Матери,
Мира правого, заветного.

Высоту примите звёздную:
Счастье творчества, познания,
Доброту любви природную,
Красоту сердец сияние.

Над Землёй лучится радужка,
Малым детушкам отрадушка...

Весна опять залезет в душу,
Раскроет карты ожиданья,
И тёплый вечер снова душит
Готовя новое признанье.

По сонной он пройдёт аллеи
Забыв о правилах вселенной.
И на елях старых рдея
Оставит локон незаметный.

Закружит ветром лист опавший,
И голос той о ком не спится.
Быть может в вьюге снеговой
Мне это всё приснится.

Ну, а пока, пока и знай,
Что в этом мире всё бывает.
Станет грустно, вспоминай,
Как тихо вечер засыпает.

Вопрос, друзья: что есть стихотворение?
Талант, способность, ярое влечение?
Потребность Душу раскрывать в стихах,
Перо держать ли в творческих руках?

Что есмь Муза: это символ Вдохновения?
Быть может, средство только для успокоения?
Но видно - симбиозы те лихи:
Выходят тёплые, прекрасные стихи

Кто есть Поэт: он гений иль безумец?
Иль Бог, что держит творчества трезубец?
Душа, Талант, Перо - его концы,
Божественного замысла гонцы...

Я попросил бы тысячу прощений,
Чтобы не слышать этой тишины.
И умоляя стал бы на колени -
Лишь бы за всё простила меня ты...

Мне наплевать на гордость и сомнения,
На слухи,клевету со стороны.
Ведь ты - мои Любовь и Вдохновение,
И совершенство высшей красоты ...

Молчать нет сил,а говорить напрасно -
Всё та же тишина кругом.
Ты увлекаясь,мне дарила счастье,
Ты веру подарила мне в любовь...

Только потом придумала обиду -
Нашла причину,чтобы замолчать.
И нет звонков,и сообщений я...

Мир веселился на Рождество,
Мороз колдовал, не спало село,
Ветер кружил густую метель
И быстро качал зимы колыбель…

Пир на земле, искрило вино,
Кутья на столе и что-то ещё,
Двери мои впускали гостей,
Колядки звучали добрых людей…

Ночь та прошла, веселье ушло,
В сельские сенницы свет принесло,
В тёплых лучах откроется дверь,
А за порогом – весны колыбель?!

В толпе ног, рук любопытства ради
Старушка вдруг подошла к ограде,

Остановилась, промолвив только:
Скажи на милость, цветов-то сколько.

И обратилась к толпе безликой:
Видать почил человек великий.

И омрачилась печалью неброской.
Эхом скатилось: Умер Высоцкий.

Вся встрепенулась, видавшая горе -
Не всякий раз пережить такое.

Как же, слыхала того сыночка,
А вот довелось и взглянуть глазочком.

Ой, молодой-то какой да ладный,
Что ж ты наделал, а пел как складно.

Вишней...

Светом пронизано ясное утро,
Нежное небо простором своим
Взгляды влечёт. В голубом перламутре
Зимний пейзаж стал почти неземным.

Солнце играет немыми тенями,
Снег разукрашен, стал миролюбив.
Тёплых иллюзий впитал он с лучам,
Радость, мерцаньем своим проявив.

Ярко украсили ветки осины
В красно-брусничных жабо снегири.
Будто устроив друг другу смотрины
Что-то щебечут они о любви…..
© Copyright: Маргарита Бахарева, 2010

В розовом платье Майя стояла
В руках цветы и ленты держала
Замуж она выходила в сей день
Её любимый был Богом полей
Во всём зелёном пришёл Джек О' Грин
Со связкой колосьев зелёных он был.
За руку нежно он взял свою Майю
И радуга над ними засияла

Майя и Джек лето зовут
Тёплые дни на Землю ведут
Дарят огонь и радость людям
Белтан таким был и таким всегда будет

Лентами Флора связала их руки,
Чтоб жили дружно, не зная разлуки
Майя цветы мужу передала,
Чтоб его жизнь красивой...

Курьерский, литерный, метельный мой февраль
к насквозь продрогшему подходит полустанку,
где я души перелицованной изнанку
латаю - в сотый раз прострелянный дюраль.
В пробел зимы, меж янтарями октября
и первых почек изумрудными глазками,
метель закрашивает снежными мазками
следы ночные коротышки-зимаря.
Он в прошлый раз меня надеждами дарил,
ночами тёплыми, буранами над крышей,
а в этот раз сложил из колотых ледышек
в алькове сумрачном разлуке алтари.
Окно, манящее паденьем в топкий...