Ты ни первый был ни второй

Словно речные волны
сонно шептали липы,
сердце встречало холод,
в грудь барабаня хрипом.

Ветви дрожали альтом
и рассыпались эхом,
с неба цвета асфальта
падал осенний снег.

Сквозь беспроглядное поле,
серую грязь и глину
снег наступал на горло
мягкой походкой львиной,

сквозь опьянённый воздух
рвал облаков бумагу,
и превращался в слёзы,
тая промозглой влагой.

Хоть декабрь, но погожие дни
Снова радуют душу теплом -
Словно осень опять за окном
Возвратилась задуть все огни...

Снег внезапно растаял совсем -
На газонах, в пожухлой траве
/Дополненьем в сюжетной канве/
Радость взгляду - цветы хризантем…

Ни к чему торопиться, зима!
Ты успеешь ещё до весны
Погрузить всё живое во сны,
Снегопадом засыпать дома…

Владимир Зайченко
==================

Канделябры, люстры, розы,
Зеркала, вино, хрусталь,
Губ нектар, пьянящий воздух,
Шёлк, плечо, рука, рояль.
Звёзды, "Лунная соната",
Легкозвучные стихи.
Первой ночи ароматы,
Чёрных локонов духи.

Дождь весенний, дробью, за окошками
Пробежал, звеня, протопал ножками,
Первый, быстрый дерзкий, озорной!
У пруда со льдом, воркуя грудкою,
Голубь гордо кружится с голубкою –
Своей новой, юною женой!

Уже скоро мокрый снег растает…
Вон как сильно в полдень припекает
Солнце, расплескав свои лучи!...
«Видно, ждать уже совсем немножко…» -
Проходя, мяукнет нежно кошка.
«Сглазишь, - улыбнусь ей, - помолчи!»

Нарастает в теле наслажденье,
Лёгким бризом, лёгкое волненье,
В душу мне, с...

Я не паломник по святым местам,
А их в России очень много,
Там спаяны любовь и красота,
Там, говорят, дорога к Богу!

Их посетить хотя бы только раз
Пока что мне не удаётся,
Я не вхожу в молитвенный экстаз,
Но по-другому сердце бьётся,

Когда иду в обычный сельский Храм,
Где богомольцы все знакомы,
Где Богу я свою любовь воздам,
Свечу поставив у Иконы!

Нет, это не Афон, не Валаам,
Где всё торжественно и строго,
И не они – душа тот первый Храм,
Где началась дорога к Богу!

"Нет, не мигрень,
но подай карандашик...".
О. Мандельштам

1"
Все поэты как листья и ветер...
Помнишь, нас от ветвей оторвало...
И нас кто-то унес... нас не стало...
Вся поэзия - листья и ветер...

И охраняют время Сторожа,
Как будто тут они,
Как будто, как и мы,
Забыты...

2"
О, Сторожа, сыграйте мне на скрипке,
Я знаю - скрипка очень хороша...
В ней скерцо гениального поэта,
Поэта с странным именем - Душа.
Глубокая, похожая на раны,
Где скорби побеждает красота,
Где...

Ты ещё жива, моя старушка,
Первая любовь и бывшая жена?
Полысела у меня макушка,
Порох отсырел и нет уже огня.
Выпью за тебя, но, где же кружка,
Вспоминаешь ли как прежде ты меня?
Может не узнаем мы друг дружку,
Если встретимся случайно среди дня.

Глоток весеннего нектара,
Сгорая от любовного пожара,
Не в силах сдерживать порывы страсти,
К ветвям деревьев, не одетых в платья,
Лишил невинности их,...,
Поделясь нектаром…,
Чтоб ветви плодородны стали, и в срок
весеннего разгара, листвою разродились
нежной...., опередив первый подснежник....

Когда тростник становится сухим, его срезают...
Так его заставляют молиться.
Он звучит, колеблемый ветром, в симфонических аурах...
Так ему дают способность понять чувства и возможность выразить их.
Иногда маленький вдох и выдох кажется ничем, но это и есть всё.
Если ты упадешь шесть раз, то встанешь семь...
Ты будешь падать и кричать, прежде чем научишься петь,
Петь так, что твой голос вдохновит всё вокруг цвести...
Так слово, рожденное в тебе, дозревает до возвышения.
Есть секунда...

Солнце смотрит с небес,
В ещё заспанный лес.
И шумит он листвой,
Умываясь зарёй.

Новых дней первый миг,
Дарит солнышка лик.
Света тёплой рукой,
Тронул он мир Земной.

И весь мрак из вчера,
Разогнав свет с утра,
Яркость красок вернёт,
И мир ими живёт.

И о счастье планете,
Птичий хор на рассвете,
Поёт жизнь прославляя,
Вялость снов прогоняя.

Дарят свет небеса,
Птиц поют голоса.
Это жизнь и она,
Нам — для счастья дана!!!
Марковцев Ю.