Твёрдые формы

Капельки утренней ранней росы
Формой, точенною нас поражают
Верные дети великой красы,
Что так изысканно их порождает.

Светятся кончики острой травы,
Что родилась из посевов на волю.
Можно сияние бахромы.
Рано увидеть на утреннем поле.

Эти сверкающие зеркала
Неба лазурь отражают в себе
Запечатлев утра миг и тогда
Поле сверкает, вторя красоте.

В облако, вскоре роса превращаясь
Так не желает к полету стремиться.
В последней надежде в траву опуститься
Мечтает, на солнышке в миг...

Здравствуй, город! Бездумный, бездонный!
Здравствуй, опухоль нашей земли!
Может это все так и задумано?
Руки делали? Ноги вели?

«Время -деньги!» - идея холодная
Узко мыслящим сделала взгляд.
«Время - деньги» - и значит свободного
Его больше не будет никак.

Вот плотина дверей прорывается –
Озабоченно мчится толпа.
Будь как все – если ты выделяешься,
То попросят представить права.

В серых формах голодная армия!
Люди- крысы глазами блестят.
Жаждут взяток – хотят пропитания,
Их...

Сонною негой наполнилось сердце,
Сладко и грустно щекочет в душе,
Чувства погибшие снова воскреснут,
Если приблизится тихо к тебе.

Чувства наполнят забытые формы,
Дрожью и шепотом, болью разлук.
Дерева жизни шумящая крона –
Сладкий, желанный и трепетный звук.

Грани невидимой линию тонкую
Мы преступили… но где и когда?..
Взглядом прощающим, бережно, ропотно…
Снова летим в облака.

Сладко, тревожно, с оглядкой , с опаскою,
Словно мы учимся снова ходить.
Сердце мое наполняется...

Ты наблюдал хоть иногда, как смотрят с неба облака?
Как дивно погрузившись ввысь и по небу слегка скользя
Не сводят взгляд свой никогда
С того, что там, наоборот, возможно, тоже ведь плывет,
Меняет формы и цвета и тоже смотрит иногда на облака…

Алла Говсеева

Он просочится сквозь бетон,
Как серно-хлористый бульон.
Он - жидкий голубой огонь,
Руками ты его не тронь !

Он то летает, то плывёт,
Он проникает в соль пространства,
Он то горит, то будто лёд,
Он не желает постоянства.

Что ему времени игла,
И нить связующих событий ?
Он сам игрок, и сам - игра,
Он открыватель всех открытий.

Мятущийся и властный маг, -
Его жена - принцесса Грёза.
Застывшим формам вечный враг,
Ведь суть его - метаморфоза.

Вечность-это статуя,
Я хочу быть скульптурой,
Чтобы чья-то с силою рука
Отрезала от формы грубой.

Чтобы часы были мне
Пустым звуком в ушах,
А года, будто ветренный зной,
Безразлично стоял надо мной.

Я все чувства хочу потерять,
Из мрамора хочу быть сделана,
И чтоб не по венам кровь текла-
По мраморным артериям.

Будь красива, сердечна, прекрасна
Будь спортсменкой и женушкой страстной,
Будь хозяйкой , моделью с прической,
Каждый день улыбайся , будь с лоском!
Будь счастлива, здорова, будь в норме,
И тогда будет все в лучшей форме,
Сексуальна, мила безгранично,
И будет тогда все отлично!

И прости меня , если вдруг что-ли...
И будь просто классной женой !!!

Кто-нибудь добрый, помоги мне!
Все имена – заюзаны дьяволом
Все имена всех религий!
Нет имени, под которым бы он не скрывался!
Каким бы ни называл он себя,
И которым бы ни подписывались влюблённые в него адепты,
Совершающие под этим именем, "этим именем" и "от этого имени"
Истязания, Бого-убийство, кощунства и зло.

Имена все лукавы!
За именем каждым лукавый прочно обосновал свой престол!
А ты – ДОБРЫЙ КТО-НИБУДЬ МНЕ ПОМОГИ!
Имени кого я не знаю!
(И не могу, потому, похулить, вместе...

Моя радость, Твоя улыбка -
Ярко желтое солнце жаркое!

Прядь соломы - копна упрямая
Пахнет дымом вишневого кратера…

Моя радость, Твои руки
Судьбы линий в ладонях греют.

Ищут образы форм пространства
Лепят, мнут, но ломать не смеют…

Моя радость, Твои письма
Мелкой вязью узор рисуют:

Дама в шляпке воспоминаний
В платье новых идей танцует.

Моя радость, Твои пожары
Жгут соборы февральской ночью…

Можно жить без иных в мире…
Без тебя будет грустно ОЧЕНЬ!!!!!

...не каждый, видимо, готов понять с наскока и налета поэзию "неброских слов" .и "невысокого полета", не оттого, что очень хитр поэт, читателю. в обиду избравший непонятный шифр, скорей, уместный в недрах МИДа...

...но если, форме вопреки, читатель вникнет в смысл и чувства... Тут даже те, кто далеки от тайн высокого искусства, поймут поэта без труда - простыми дорожа вещами, поэт понятен всем, когда он говорит, а не вещает...

...и значит, даже на клочке бумаги, на листе железа, на камне...