Творцы жизни

***
Жизнь не стоит на месте! – С этим
не поделать ничего:
лик изменяют прежний свой
культура, поколений нравы, государство,
демократия…

И сплошь и рядом
означают те же старые затёртые слова,
по сути, новые понятия.


***
Наверняка можно одно предположить,
досужие на эту тему
не поддерживая, впрочем, разговоры:

безличной величавой Истине,
должно быть, оскорбительны о Ней
все человеческие мелочные споры.


***
Все в жизни главные вопросы
до скончанья не дают покоя нам...

***
Жизни этой суета
звучит назойливым тем шумом,
что лишён бывает напрочь содержания,

но, увы, ничуть не меньше от того,
как хаотические взрывы,
раздирающим сознание.


***
Те недостатки, что легко видны
бывают нам в других,
их осудить при всём желании,

однако, на беду, как раз
чаще всего гнездятся сами
в нашем собственном сознании.


***
Рутину серых монотонных будней,
нам собой не призваны ли скрашивать слегка
наши фантазии, мечты…

Почти все наши недовольства...

***
Жизнь представляется кристаллу
многогранному сродни, подобна ткани ли
с изнанкою её и стороною лицевою,

и очевидно потому уже не может быть она
ко всем повёрнута одновременно
только своей лучшей стороною.


***
Вступив в сознательную жизнь,
чтобы реальный шанс иметь
прийти к достойному итогу, –

по меньшей мере, для того
как первый шаг
необходимо выйти на свою дорогу.


***
Не в каждом сердце ль,
а тем более прошедшем
жесточайшее горнило испытания,

слышна уж будет...

Жизнь прошла, а я и не заметил,
Как промчались, лучшие года.
Стихли в ней, аккорды шальных песен,
Юности ушедшей в никуда.

Не заметил я, как стал не молод,
И осанки, бравость потерял.
Не бодрит, а сЕрдит утром холод,
Ветер свежий, мне обузой стал.

Круты горки, сивку укатали,
Я устал и телом, и душой.
И глаза, как омуты печали,
Очень часто, смотрят в мир с тоской.

Не хочу я, новых впечатлений,
Ко мне даже, добрых перемен.
Стала мне, милее лень мгновений,
Без ветров, за камнем...

***
Жизнь поневоле начинает угасать
с минуты той,
как только в ней не остаётся

уж ничего, к чему возможно было бы
ещё стремиться
и за что ещё бороться.


***
Во мгле веков
каким бы ни было далёкое грядущее,
своею неизвестностью дразня –

а его образ проектируется
и уже творится всеми нами
от сегодняшнего дня.


***
В жизни не самое ли страшное,
случающееся
всё же нередко меж людей,

быть похороненному заживо,
хотя б по равнодушию уж
собственному к ней?

***
Жизнь беспредельна, как и вечна,
словно в океане соль,
повсюду суща во Вселенной;

и только формы выражения её,
неисчислимые,
все временны и тленны.


***
Какой бы полною загадок
ни казалась жизнь,
при в целом заурядности своей,

лишь в нас самих
всё же запрятаны ключи
от всех её секретов тайных и дверей.


***
Любое свойство или качество,
присущие вещам,
шкалу имеет беспредельную. Тем более

за измереньями известными тремя
или не следует четвёртое,
и пятое, и...

Жизнь дорога долгая,
Всё быть может в ней.
В ней судьба то добрая,
То врагов всех злей.

Люди долю лучшую,
Ищут даже те.
Кто по воле случая,
В их живут мечте.

Даже те, кто горести,
В их не знал судьбе.
Лучше жить возможности,
Ищут в ней себе.

Малым в жизни будет,
То чем в ней владеют.
Когда тратят люди,
Больше чем имеют.

Жизнь дорога долгая,
Всё, быть может в ней.
И печаль с тревогою,
И свет добрых дней.
Марковцев Ю.

Жизни время — взмах ресницы,
Ока Вечности пред сном.
В нём едва успев родиться,
Стоит смертный пред концом.

Пред концом пути отрезка,
Что отмерян был судьбой.
И картиною гротескной,
Жизни время за спиной.

Невозможно слов набором,
Передать чувств красоту,
И их правд горячим спором,
Не докажут правоту.

Жизнь живя, чего-то для мы,
Забываем в ней о ней.
И зря происком злой кармы,
Зовём плод дел наших дней.

Жизнь мала — во взмах ресницы,
Ока Вечности пред сном.
Вся она...

***
Жизнь каждый раз как будто снова
обнуляет свой отсчёт,
безотносительно к годам,

со всем их грузом за спиной,
одновременно с нашим
новым отношением к вещам.


***
В движенье жизнь
подобна мощному течению реки.
И всё же стоит подчеркнуть:

в её потоке, пусть и общем,
тем не менее у каждого
есть выбор свой и свой путь.


***
Часто трудней
бывает разглядеть ту истину,
что прячется не где-то
за высокими горами,

а, как ни странно, помещается
подчас буквально
прямо...

Жизнь просеяв сквозь сито мгновений,
Жил я, тем измельчив свою суть.
Мал и с линий судьбы намерений,
Никуда, мне теперь не свернуть.

Никуда, мне теперь не деться,
От путей и от жизни дней.
И покуда, в груди бьёт сердце,
Должен жить я, судьбой своей.

А с судьбой бесполезно спорить,
Предначертано, всё что в ней.
До рождения, дней их повесть,
Небеса, пишут для людей.

И одним судьба — нищих рУбище,
А другим — с царских плеч кафтан.
И одним, лишь печали в будущем,
А другим, путь...