Творить душой

Когда же к нам вернется Свет Души,
Мы станем вновь как боги, свободные от тел,
Но отданные Свету до конца.
А свет пластичен и летуч, творить им наслажденье.
Не знает свет ни узости, ни заточенья,
Но лишь освобожденье в бескрайнем творчестве Любви,
Рождающей, не сотворенной.

Прикованность к Душе, слияние,
с Землею плотной расставание,
в Прозрачность Ока возвращение,
где эмпиреи в сердце обитают,
и полноценность Истины тебя прощает.

Где жизнь не есть процесс, но подлинное бытие...

О, как прекрасен мир Души.
Как из Луча Души струится Свет,
Не обжигающий, не утомляющий и тонкий.
Души частица, что есть в нас, соединяется с своею полнотой.
Уходит вся в Себя, становится творцом пространственного бытия.
По рельсам бесконечности скользит и помнит.
Творит высокий мир на частоте,
Прошитый разумом Души без швов.
Летит по звуку и из родника воображения черпает
Неподдельное и безусловное Добро.
На Истине стоит
прекрасное по причастности Логосу,
Святое бытие Души.
Уходит...

Я хочу поймать момент исхода души
Хочу узнать что же такое – настоящее горе
Я хочу понять почему мы умираем
И почему мы любим других
Почему вчерашние слезы
Сегодня кажутся наивной песней
Слова которой – звезды
Откуда берутся вопросы
И тем более
Откуда берутся ответы
Что нами движет
Когда мы творим
Кто говорит
Что вот за этим углом
Все растворится в тумане
И счастье
И радость
И боль
Станут совсем не важны
А чей-то случайный взгляд разорвет чью-то душу…

Мой мир – не океан...

Своим сиянием луна заснувший город освещает.
Пустынны улицы, в домах из окон свет уж не мерцает,
Пустынны скверы и сады, никто по парку не гуляет.
Друг с другом шепчут деревца, а ветерок их оголяет.

И только лишь в одном окне
Чуть виден слабенький огонь.
Кто там, художник иль поэт,
Творит шедевр вновь и вновь,

Или рыдает чье-то сердце
О невозвратном счастье милом.
Быть может хочет вновь согреться,
Да вот теперь уж не по силам.

А сколько их, таких окон,
То там, то там, где...

Твой бесценный дар,
Что с рожденья дан!
Свою светлую, вечную душу…
Я за пятачок,
Как пустой мешок
С плеч долой священную ношу…


Проживу и так!
Что она?--> Пустяк!
Девять грамм бесполезного весу…
Подходи! Смотри!
Просто так бери!
Черный ворон отслужит мессу…


Мой разрушен храм!
По чужим рукам
Отпустила искать приюта…
Улетает пусть!
Я не обернусь!
Жду… Молчу… Считаю минуты…


Жизнь метлой мела…
Лица, сны, слова…
Карусель имен и событий!
Был ты или нет?
Кто ответит мне...

Ликуй, спасённая душа!
Тебе в груди от счастья тесно.
Пари, свободою дыша,
Ты не рабыня: ты – невеста!

В Небесном Царстве ждёт Жених.
И на пути к святой Отчизне
Дерзай, душа, твори свой стих, –
Верши свой труд во имя жизни!

И в чистоте себя храня,
До Солнца Правды поднимись ты:
Чтоб от священного Огня
Дарить во тьму спасенья искры!

Как уникальна русская душа!
В ней единятся: ценность и разруха.
Храм созидает, а затем, круша,
Ломает всё, приняв иного духа.

Покается – и следом зло творит
С особой изощрённостью лукавой;
Впадает в блуд, а детям говорит:
«О Господи, да нет на вас управы!»

Бревна не видит в собственном глазу.
Сучки других – мгновенно замечает;
И, театрально выдавив слезу,
Перед иконой Богу докучает.

С пустой авоськой бродит налегке,
Над беспределом возмущаясь крайне…
Ей видно проще строить на...

В сознанье мысль приходит иногда,
Что нужен ты себе, но не всегда.

***

И не всегда есть понимание рассудком,
Не ведаем мы сами, что творим.
Тогда нет обьяснения поступкам,
Тогда души наш мир не обьясним.

Ты настоящий демон воплоти,
Даже понимаешь все свои пороки,
Ненавидишь, если учат тебя жить,
И живешь, скрывая собственные муки.

Возможно, ангелом могла бы стать,
Но цветок в твоей душе давно увядший,
Порою, ты творишь добро, как знать?
И может быть ты ангел, только падший.

Взмах крылом - таким красивым черным,
Вдруг кто-то замечает белое перо,
И скажу тебе одно сегодня,
Что каждому судьбой своё предрешено.

Крик души с силой рвётся наружу.
Я с усильем сжимаю уста.
Что сейчас в этом мире творится?
Плачут птицы ведь неспроста.

Приуныли берёзы-подружки,
И завяли цветы на полях.
А кому-то нет дела, что парни
Домой приезжают в гробах;

Что они, совсем молодые,
Гибнут, не зная за что;
Что земля пропитана кровью.
Это забылось давно.

Кто-то курит и пьёт. развлекаясь,
Веселится и шутит вовсю,
И забыл, что ребят ведь - мальчишек!-
Отправил на смерть, на войну!

Что они, совсем молодые...