Творенье

Склонялся вечер над рекою,
Садился солнца красный блин,
Ведь шар земной Своей рукою
Вращал Могучий Господин.

Он создал дивный мир мгновенно,
Ему нет края и конца,
Но мир Его обыкновенно
Признать не хочет за Творца.

Но наяву Его творенье,
Сияют звёзды вдалеке,
Коль видеть Бога есть стремленье,
Он в каждом маленьком цветке

И в колосках на поле страдном,
И в дуновеньи ветерка,
И в малом, и весьма громадном –
Везде видна Его рука.

Бог создал мир, и нет сомненья,
Что Он...

Как велика эта Святая Бесконечность,
Бескрайность неба, синева морей,
Сиянье Звезд, чарующая Вечность –
Мир сотворен из зарева огней.

Огней Любви и звезд неповторимых -
Творенье мудрости Великого Творца –
Мир сотворен и Богом не покинут,
В нем есть начало. Нет ему конца.

И сотворил Господь по Своему подобью
И дал нам в этом Мире дорогу выбирать –
Пусть трудно, но идти с Надеждой и Любовью
Или скатившись вниз во гневе прозябать.

Он дал нам от Себя, Своей Любви частицу,
Чтоб...

Цинизм – нередкое явленье
в жестокий двадцать первый век.
Готов в нем черпать вдохновенье
незаурядный человек.

Он, словно повар шаловливый,
готов запечь кусок говна,
полить его слегка подливой
и с рюмкой доброго вина
подать, как лакомство, на блюде,
поодаль встать и наблюдать
за тем, как жадно будут люди
его творенье поедать…

Шел дождь. За окнами луна сияла
А листья клена звали за собой.
В ту ночь почти я засыпала,
Но появился ангел с голубой мечтой.
Она была безоблачна и ясна,
Не то, что серый грустный дождь.
Красива, безмятежна, не опасна,
Как звездная, сияющая ночь.
И в ней был Ты. До боли так знакомый,
Брал за руку меня и целовал.
И целовал, и провожал меня до дому
И яркую зарю мне обещал.
Но кто-то потревожил сны мои,
Проснувшись поняла одну я суть
И вспомнила, что были эти дни,
Которые...

А мы поём вопреки войне,
Словами ставя заслон снарядам.
А мы поём вопреки стране,
Смотрящей в прошлое мрачным взглядом.

Сплетаем строки наивных рифм,
Упрямо веря в Любовь и сказки…
А каравеллу несёт на риф,
А паруса заалели не в краске.

Но мы, как прежде, слепы Мечтой,
От слёз, что данная сказка – не наша,
Но мы – израненной всей душой –
навечно помним, что – Made in Russia…
И сохраняем бронёй стихов,
Непрочной вязью словес кольчуги –
Свою всемОгущую любовь.
Усиленную...

А помнишь ты, как ночью, иногда
Поэт с горящими глазами
Творенье новое читал,
МерЯя комнату шагами?

Как все вернейшие друзья
Сбирались в круг, ему внимали
И по прочтению стиха
Вставали и ... рукоплескали.

Написанное дерзко, вслух
Порой произнести боялсь.
Ведь вольнодумцы испокон веков
Правителями грозными карались.

Словно волшебнику радужной сказки,
Бог дал Художнику кисти и краски,
Чудо-палитру, мольберт и холстину,
Чтоб сотворил он такую картину,

Где будут горы, восход и закаты,
Синее море и злые пираты,
Жёлтый песок, белоснежные льдины…
Всё, что в душе – то на этой картине.

Молча Художник стоит у мольберта,
Кисти мелькают, как птицы под ветром.
Лучик от солнца и брызги прибоя,
Горсть янтаря, что прибило волною,

Гроздья рябины, как капельки крови,
Зелень травы, хмурость тучи над морем...

Когда б собрать все памятники света,
Из них, конечно, был бы самым лучшим
Нерукотворный памятник поэту,
Который за собой оставил Пушкин.
Сей памятник, в моём воображенье,
Представлен снопом цвета золотого,
Он нерушим, он вечен, без сомненья,
Он создан был чудесным русским словом.
Он не похож на тени великанши,
Он не похож на прочие скульптуры,
Он - словно храм у каждого в сознанье,
Творенье неземной архитектуры.
Связали поэтические узы
Нас с творчеством великого поэта...

Я не был в Бухенвальде,
Я не стрелял в людей,
На королевской свадьбе
Не забывал друзей,
Я открывал пространство
Печали и тоски,
Волшебное убранство
И не видать ни зги,
Безногие афганцы
Броня седой души,
Наивные фламандцы
Работали в тиши

Невидимая нить
Путеводного клубка
Не научила жить,
Не поднялась рука

И белые одежды
В мозгу моём сплелись
В подобие надежды,
Но сны умчались ввысь,
В какой-то дымке розовой
Маячили черты,
И рюмка виски с содовой
Дарила мне мечты,
Я...

Двери...двери....

В длинном коридоре

Ищу и верю....

А за ними -море....

Окна...окна....

Мокрые стёкла

От дождей и гроз...

Иногда от слёз...

Радость...радость....

Серце внемлет сладость...

Слышит голос встречный....

По дороге млечной...

Дни и ночи....

Звонкий колокольчик

вновь уводит в дали

позабыв печали....

Прочь сомненье -

Пусть живёт творенье!

22.02.2008