Творчество без границ

Всё без игры,......................, случайно и бли-
ки по стенам, печально и весело, сложилось
так, свет загустел попеременно, сигнальные
огни вдали, и грубые порывы ветра, норд-ост.
Как будто всё вчера случилось и сотня лет не
волочилась, след в след, за нами, и прозрели,
мы, наконец, и что ни так всё плохо было, без
встреч, прикосновений, (мыла), нежных слов,
объятий, и гравитации здесь мало и близки
мы как никогда, дыхания разняться как всег
да, и всё же, нельзя похожим...

У дуба пала ветка клёна…
_______
У кромки леса с сединой,
Из интереса непростого,
Бледнится Серый – не косой
Босым примчался в низкотравье,
Белёсым – дёрнувши чубком,
Он поклонился близкой Даме:
Берёзке русской… Под дубком
Ушедших дней пласты растений:
Несложной тягости миры
Продлили вехи сновидений,
Поднялись к творчеству – в холсты
Направил серобранец кисти
И взгляда мощного напор
Исполнил одеяньям мысли
Весенне-сказочный узор…
_______
Бодрится роль: живая крона...

Бог белого листа -
Безудержный Бастард,
Багряная болезнь
Беспомощного утра.
Белеет Баттерфляй,
Бессмертен Белый Бал.
Чернеет берег букв
Бодлеровского чувства.
Бокал Бакарди, Бес!
Безликий бестиарий…
Как бирюзова боль!
Как бронзов богомол!
Бездонна багатель,
Безслёзен бриз рояля…
Бог белого листа
Роняет в легкость тень




*Багатель (фр. bagatelle) — небольшая,
лёгкая в исполнении музыкальная пьеса,
главным образом для фортепиано.


Эдуард Дэлюж

"Однажды мы уснём в Словах,которые однажды Взломали."
В каждом мгновении слова,расшифровав тишину
и исследовав все складки блеска зашифрованного.
Поэзия работает в промежутках мгновений...
Она - Бесконечная радость в конечном времени.
Под силу ли правде,справиться с правдой?




Каллиграфия белого листа
Чернилами на бело-голубом.
Я жду на побережье Человека.
Я знаю, он придёт,
Отмерив мне секунду лишь,
Которой имя - Вечность.

Разношенное время, я в тебе?
Смотрю на море...

Вспомним времена Верлена? …
Блудные девицы тишины
Нам вскрывали отзвуками вены
Падая на белые листы.
Обнимали бархатом ночей
Зашептав экстаз до дна бутылки…
Окропив уродство пыльных дней
Красотой божественной начинки.
Там, над тишиною диких роз -
Страх косы, что косит дни и лица
И шаги сквозной принцессы грёз,
Что пришла за отзвук твой молиться.
Черная Мадонна в Белом сне,
Добрые цветы в бездушной вазе,
И кривые тени на стене
Расшифрованные в творческом экстазе.

*блудные девицы...

Белый листик пахнет свежей,
Первозданной чистотой.
Он неопытен, безгрешен.
В нём пока царит покой.

В нём ни боли нет, ни страсти,
Ни печали, ни обид.
Лист возможно даже счастлив,
Что тихонечко молчит.

Но уже подкралась ручка.
В ней полным полно чернил
И писатель недоучка
Что-то как бы сочинил.

И вот-вот прольются строки
В мир невинного листа.
Мыслей синие осколки
Пожелали текстом стать.

Грязь иллюзий и желаний
Вмиг заполнит пустоту.
Примет листик груз звучанья
И...

«Поэзия, — говорится в решении ЮНЕСКО, — может стать ответом на самые острые и глубокие духовные вопросы современного человека — но для этого необходимо привлечь к ней как можно более широкое общественное внимание. Кроме того, Всемирный День поэзии должен дать возможность шире заявить о себе малым издательствам, чьими усилиями, в основном, доходит до читателей творчество современных поэтов, литературным клубам, возрождающим извечную традицию живого звучащего поэтического слова».

* * *

Ни в...

Я сделал, что сделал, сказал, что сказал,
Я Правдой живу от рожденья.
И пусть содрогнётся испуганный зал,
Услышав мои откровенья.

От скорбного Данте до нынешних лет
Поэзии путь – не для труса.
И кровью исходит правдивый поэт
Под ношей смертельного груза,

Который взвалили ему Небеса
На плечи крестом непосильным.
Но – ныне открыты ему чудеса
И сыплются градом обильным.

Он может такое сказать во миру,
Что царь затрепещет на троне!
Он нищий незваный на царском пиру –
И он же...

Когда мелкие дрязги постыли,
Затеваю я крупный спор.
А чего б вы тогда писали
Если б я не встревадээл в разговор?

Я одною ногою в могиле,
Впереди только тленье и мрак,
Но поспорить пока что я в силе
С рассуждающими не так.

С кем ещё и о чём бы поспорить,
На кого бы излить свою желчь,
Развести её жуткую горечь,
В бесполезные споры вовлечь?

Не богат я, но денег хватает
На бутылку хмельного вина,
Что сдружиться с врагом помогает
И правдивым быть с ним до конца.

Если чувства...

К филимоновской игрушке
С уваженьем отношусь,
Кто-то скажет - безделушке,
С ними я не соглашусь.

Нереальность форм поделок,
Радужные краски тел.
Функция же, как свистелок -
Это просто беспредел.

Говорят, всё в глине дело,
Синикой её зовут,
Но чтоб вышло так умело,
Нужен человека труд.

Филимоновское чудо
Дарит радость, счастье всем.
Попадаешь в сказку будто,
От эмоций, насовсем!
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2015