Твердь

Этого я берегу для себя...
Этого не трогайте, оставьте мне...
Хватит ли ему Любви не отвернуться
В час, когда из под ног его я выбью и твердь.
Этого я одену в красное и шипы,
Выдам ему терновый венец...
Этого я ждал не одну жизнь...
Хватит ли Любви ему чтобы не умереть?
Его, прижимающего солнце к душе,
Там, где очередь за зрелищем и хлебом,
Я оставляю в наказание самому себе
За то, что создал эту Веру.
Его...
Я позволю короновать всею болью, предательством и нелюбовью...

И в сердце твое вбивали гвоздь,чтоб оно плакало,
А оно прорастало листьями...

Дочитать книгу до эпилога,
Древо страниц все еще трогая теплыми пальцами...
Древо, на котором написано имя и название
И все то, что мне хочется забрать с собой в дорогу.

Белый искренний звук всегда идет с тобой куда бы ты не пошел!
Это для всех мертвых он одинаков.

Я проливал свет твоих строк, а он снова возвращался в меня...
Я включал темноту, но и она текла к Свету.
Эхо твоих строк...
Я...

Когда
обещания
с
прошлым
расстаться
признанием
лягут
на
стОл
уже -
не
буду
ни
людям
уже,
ни
инстанциям
я
ничего
не
должен.


Пока
же,
в
защиту
утерянных
благ,
без
всяких
на
то
обязательств,
и
мой
до
сих
пор
развевается
флаг -
мне
много
о
чём
рассказАть
есть.




1.

Мы
слуху
вполне
доверяем,
когда
и
в
шёпоте
он
и
в
оре
себя
насаждает
и
дни,
и
года
всепризнанно
априори...

(шуточная пе сня)

Рад вас приветствовать, братья по разуму!
Благодарю, что пошли на контакт.
Темы вопросов к вам самые разные,
Их не задал бы вам только дурак...

Где вы находитесь, чем вы живёте?
Сколько лететь к вам от нашей Земли?
Схожие ль с нашими песни поёте,
Или другое что изобрели?

Что вы едите и что ночью снится?
Греет ли Солнце твердь ваших систем?
Лечитесь чем, если что восполится,
Или же с этим уже — «без проблем»?

Деньги какие… Иль всё «по доверию»?
Вы ли — те...

Снег обрушится в ночь,
В чрево времени граней рассудка...
С безымянного склона летя,
Белизной озаряя твердь.
В полом отблеске слова к существующей коже
Снег прижмется губами и тихо обронит речь...
Я вернулся сказать тебе,
Что горизонт безлюден,
Не уйти в полутьму, как и к смерти не привыкать...
Нас лечили чумой, нам приставили к имени сутки,
В нашем пепельном горле
Голос сердца учил выживать.
Говори, говори! Не смолкая ни на минуту...
Время в оба конца
Будет знать, что ты еще жив...

"Нет, не мигрень,
но подай карандашик...".
О. Мандельштам

1"
Все поэты как листья и ветер...
Помнишь, нас от ветвей оторвало...
И нас кто-то унес... нас не стало...
Вся поэзия - листья и ветер...

И охраняют время Сторожа,
Как будто тут они,
Как будто, как и мы,
Забыты...

2"
О, Сторожа, сыграйте мне на скрипке,
Я знаю - скрипка очень хороша...
В ней скерцо гениального поэта,
Поэта с странным именем - Душа.
Глубокая, похожая на раны,
Где скорби побеждает красота,
Где...

Только раз живём и не заплАчу,
Я о прошлых, радостных годах.
Мне мой путь, был свыше обозначен,
В миг рожденья, Богом в Небесах.

И до Им, назначенного срока,
Не покинуть, мне земную Твердь.
И добра судьба или жестока,
Должен я, всё до конца терпеть.

Колыхает ветром занавеску,
Жизнь облегчит, в знойный день сквозняк.
Жар простуды за неё в отместку:
Ничего — мир не даёт за так.

Сэкономив, часто платят дважды,
Я не скуп и тратил — не копил.
Жил легко, но понял вдруг однажды,
То...

Сок строк...
Шаги печатные вбивающие в твердь
Всю невесомость литер откровенья...
Глоссарий Феба - место преступленья...
Вечер меж рёбер, век
И бренных голосов.
Какая мягкость языка!
Тремоло сердца -
Бутона звук открытый...
И смерть целует складки букв и строк...
Так говорите же со мной своей молитвой.
Так говорите же со мной, пока я жив...
Ветра - литаврами,
Цветы - потусторонним,
Тропинкой речи сквозь игольное ушко
До отзвука моей ментальной крови.
До истиранья медленных...

И день, казалось, первым был из тех, которым присягают на мгновенье...
В корнях, что выросли из почвы, в подреберье
Подвздошной милости проснувшихся аллей,
Твоих молитв просроченные письма читает незаконный адресат.
Где заживо одетый в кожу дней, окаймленный сушей и морями
Ты вспомнишь всё, когда качнется твердь,
Ты вспомнишь всё, расставшись с якорями.
Зарубки возраста... в том узнаваньи ран...
Стоим, в них...
Кто нам поверит, что мы были
И босиком спускались в храм к богам по тропке...

Под ногами земля горит,
Хотя пламени нет огня.
Подо мной бетон серых плит,
Что же жжёт каждый шаг меня?

Время сна позади, пора,
Жить реальностью начинать.
В завтра в сон я ушёл вчера,
Но в сегодня с утра опять.

А я душу во сне обжёг,
И страдает во мне она.
И я вял, а к таким мир строг,
Жизнь проблемами их полна.

Смысла я перешёл предел,
Но его в жизни не сыскал.
Может быть просто не сумел,
Разглядеть, был во мне он мал.

И горит, отчего не знамо,
Подо мною земная твердь...