Тварь дрожащая

любви изгоняю зверя
съедающего изнутри
повторяя
не верю
шепотом или в крик
днем
а чаще ночью
но это цепкая тварь

имя твое – прочерк
сердце мое – гарь
пламя его лижет
любви отравой горячей
я тебя ненавижу
ведь мне не выжить иначе
ни без тебя
ни с тобою
с тобою не выжить точно

ты убиваешь любовью
запросто
между прочим

По растушёвке пепельных волос,
дождливым атмосферным фронтом,
бежит вино любви, заботливо
вскрывая наготу.
Движенья рук стекают змеевидно;
движеньем света налилось,
как струйкой ледяной ручья,
изнеженное тело в облаках.
Мираж питает кровь застывшего зрачка;
и у художника всё тает на холсте,
приобретая форму его рук.
Смыкаясь в точке небылиц и были,
вспорхнув пыльцой, иль снежной пылью, тень
полночного, горящего эскиза
лучится в листья мятых простыней.
Граница светотени...

Что это значит – быть собой?
То, что чуть видимый, любой
Штришок, частица бытия
Есть кровь твоя и плоть твоя.
Законы Божии просты:
Ты истинный – не только ты.
Твой нерв – связующая нить
Всего со всем. Собою быть —
Быть в полной мере, до конца
Свершённым замыслом Творца,
Быть на Него во всем похожим.
Ты – образ и подобье Божье.
* * *
Так вот она, душа моя —
Лесной массив под небом синим.
Даль, потерявшая края,
И Богом полная пустыня.
И в жизни знаю я одно:
Так, как расправить...

Терпел шваль, не из-за смирения, греха не
таил, работал сколько мог и имел сил, был
странен, угодлив, из расчёта, выбирал квоты
отпущенного, не жалел времени упущенного
творил, любил тварей и им был мил, собирал
грибы, сушил, гнал самогон, из увиденного,
из своих снов, позволял и запрещал, чего не
знал сам, одним словом жил тут и там, как
все мы, сжигал себя, надеясь, ждал возрожде-
ния, требуя простоты и смирения.

Скажи мне Господи, скажи:
Что ж мне так одиноко?
Дай написать без капли лжи,
Как хочется порока.
Как разрывается душа
В минуту обнаженья…
Как хочется вдыхать дыша
До головокруженья
Чужой распутный аромат
Замешанный, на плоти…
Как сладок обнаженный мат,
Как на дрожащей ноте
Рвет наши связки страстный стон
В агонии разврата…
Как раскрывается бутон
От чувственного мата…
Как сок из тела бьет ключом…
Как сладок миг порока…
Ну, в чем вина людская, В ЧЕМ,
ЧТО НАМ...

Читаю миф об отречении от престола
Царя Всея Руси и мученика Николая,
А отречения то не было, «состряпанная»
«Утка», предательство, дезинформация!

А Николай то не отрекался от России,
Те отреклись, кто пожелали власти,
Да обманулись, Россия не Франция!
Где короля убили и успокоились, Россия

Она и молот, и наковальня, а революция
Поглотит тех её, кто возжелал, и уберутся
За границу, рассеются по свету! Страдания
Народа обманутого, убийство Григория

Распутина, от...

Тяжело больной человек лежит в убогом парижском отеле,
свободно импровизируя на тему своей эпитафии; на жёлтых обоях
тает ноябрьский пот, играя забвением нового имени,
словно лёгкой иронией смерти, порождающей тотчас легенды.
Под тяжестью собственного дыхания английский бред
перемешивается с французской картавостью, дрожащие пальцы свечи
капают воском на одеяло; благословляющее крёстное знамение,
распятие на губах, капельки миры на глазах и ладонях;
смертельный холод пробирается в...

В новом платье из январской стужи,
Словно гжели расписная статуэтка,
Средь деревьев полусонных кружит,
Оставляя на стволах виньетки.
Лес издалека сливово-черный,
Как гравюр сюжет средневековый,
каждый штрих - старательный и тонкий,
ароматом властвует еловым.
Ах,зима,ты,право,так сурова!
Снежная, и не волнуешь душу.
От метели неспешаще-строгой
словно реки,замирают чувства...
В одиночестве бескрайние равнины -
полусна дрожащего изгои.
Я ж в глазах зимы-аквамаринах
вдруг тепло увижу...

Вновь зовёт Лорелея, фарфоры
Винодержные тучным волнам
Раздарим и сквозь вечности хоры
Уплывём к темноскальным стенам.

Зной алкают младые сильфиды,
Тризны мая беспечно легки,
Серебряные перстни юниды,
Ах, роняют с воздушной руки.

Так и мы рукавами возмашем,
Спирт нетленный всегорний допьём,
Кто заколот суровым апашем,
Кто соткнут арабийским копьём.

Много ль черни о мраморы билось
И безсмертием грезило, сих
Не известь беленой, а увилось
Померанцами гроздье благих.

Вот...

Звонких звёзд каблучки маркируют четырёхмерный
часовой механизм чёрного неба, чередуя, на глаз, заметки световых
лет – вековая тоска – на висках лежит снежная рожь, и завет атмосферного
ледяного огня, осколочно раздражая шагрень
обмороженной кожи. Тень тепла на двоих;
нервный тик тополей – это ветра северный ток; прорва
дрожащих тел на остановке, как дозировка незаконченных дел
с приставкой – пере – переждать, откосить ненадолго,
эдак, на год-другой, световой – а там, сединой зарастёт...