Туш

Где ветер спускает собак, в блеске звёзд срывая пророчества,
я, лишь пастух одиночества, я, лишь надежда и страх.
Где сердце от вьюги гудит, и нежность, дворнягой под дверью,
в чёрное небо глядит, я, лишь осколок метели.
Ночь, на сетчатке туман, талой луны половодье,
смочит безмолвье гортань, холод натянет поводья;
тень, как размытая тушь на обескровленных строках,
сколько не гаснущих окон – столько потерянных душ.
Скука ржавых замков, желчь фонарей, винный почерк,
вера, надежда, любовь...

Зимняя мечта.
 
Завалило, снегом завалило
Улицы, дороги и дворы
Где вчера проехать можно было
Нынче не проехать, не пройти.
 
Эх, а раньше было как прекрасно,
По сугробам мчались на санях,
А сейчас машины рвем напрасно
В наших, непокорных нам снегах.
 
Где - же вы, кулибины России?
Что сегодня не хватает вам?
Или вас пока - что не просили,
- Красоту, комфорт придать саням?
 
Чтоб с уютом мчать по бездорожью,
Чтоб метели не пугали нас.
Чтоб не беспокоился дорожник,
-чем...

I. Есть сила молчанья

* * *
Мои великие затишья—
Сиденье у незримых ног,
Когда неслышимое слышно,—
Продли их Бог... продли их Бог...

Мои глубокие безмолвья
У моря на краю земли.
Когда почти не плещут волны,—
Продли их, Господи, продли...

Мое блаженное успенье –
Успенье мук, успенье вин,
Когда меня все мене, мене
И, наконец, есть Ты один...

* * *
Запрятаться в келью, зарыться в берлогу,
Спуститься к вселенскому дну,
Быть самою маленькой ракушкой Бога...

Из воды людей тела,
Большей частью состоят.
Душа воду в них зажгла,
Наполняя жизнью взгляд.

Огонь жизни в нас не тушит,
Тел вода, наоборот,
Ему пищей она служит,
Тело без неё умрёт.

Потому противоречий,
Люди на Земле полны.
Потому в их мире вечно,
Где-то пламя есть войны.

Потому душа потёмки,
Нам чужая всегда в нём.
Как по лезвию мы кромки,
Меж добра и зла идём.

И в миг трудный в душе Эго,
Кричит мне : - ,, Живи собой!»
Возвращает совесть эхом:
-,, Боли в мире — нет...

С утра спустило небо хмарь
Свинцово облачным туманом.
Туша в саду рябины жар,
Вспылавшей заревом пожара.

И нет намека на мороз,
Лишь по утрам ласкает иней
Побеги ярких красных роз,
В кустах цветущие богиней.

Прогноз нам только в январе
Округу вскроет первым снегом
Земля слежалась в янтаре,
Промокла под осенним пледом.

Летит туманом влаги взвесь
Промозглым кроя одеялом.
Природы чудо куролесь
Полвека в свете не видали

Уйдет осенняя хандра
С январским снегом среди...

От смерти вряд ли Йорик претерпел,
Певцов ночных Гекаты отраженья,
Призраки за восьмой стольницей, пел
Художник всякий глорию ей, жженья

Порой и адской серности, увы,
В тенетах славы значить не умея,
Что праздновать в себе мокрицу, вы,
Времен иных скитальцы, Птолемея

Сумевшие, быть может, оценить
Учёный подвиг, маску ретрограда
Унёс в могилу он, а хоронить
Идеи любит Клио, маскерада

Тогда ей и не нужно (сей чудак
Достиг великой мудрости и тайны
Покров чуть совредил, когда...

Потерял уменье удивляться, фраза, является
аксиомой или теоремой требующей доказате-
льства, яства, стряпня, муки души, мука чув-
ств (порошок, бросай на ветер, пусть летит со
снежинками наперегонки), ты или я, принёс
свою молодость в жертву идеалам? обдумывал,
задумался над ответом\вопросом? всё об этом
(зальём зелье, запьём красным морсом) (крова-
вая мэрии?) и другом, как жить дальше, идти
кругом или по спирали, опять и снова, как мы
устали, ты бы смог бросить пени...

Египетская цедра над метелью
Сменилась топким цеженным огнем,
И жалованный снег предстал купелью,
И слух потряс Зевес, рассеяв гром.

В цезийское пространство ход отверст,
Искрится фиолетом чермный перст
Антихриста, но вечно существует
В природе роковая правота,
А днесь ее вместилище пустует,
В каноне солнце Божия перста.

Елику смерть о черном балахоне
Куражится, поклоны бьет, вино
Из сребренных куфелей (на агоне
Убийц холодных, прошлое темно

Каких, летучих ангелов отмщенья...

А вы умеете любить,
Свое убожество стреножа,
Чтоб не банальности твердить,
А жизнь сжигать, себя тревожа?

Увы, не каждому дано
Любить и чувствовать чуть тоньше…
Пусть говорят, что суждено,
А я скажу немного больше.

Рождают недра раз в сто лет
Любимца дам и вдохновений.
Уже при жизни он – Поэт,
А после смерти – просто Гений.

Был Пушкин, но пришел конец
Эпохе буйных бакенбардов
И , взяв заслуженный венец,
Забронзовел средь Александров.

Кумиров любят, хоть убей…
И вот...

Твой мир пиво и сигареты
И бар за углом, проститутки.
Ты ждешь северные кометы,
В небесах прозябая сутки.
Проживая свои остатки,
Жаждешь снова своей победы.
Подбираешь ее податки
На коленях стирая паркеты.
Ты целуешь ее одеяния,
На руках бы носить пытался,
Но отвергнут и брошен-изгнание,
И над пропастью тушей болтался.
Ты откроешь свою заначку
Опрокинешь по сто к обедне,
куришь тонких, подарок, пачку..
шкандыбая по мраморной сцене...