Туристский

Порою, друг, бывает,
Проглотишь бутерброд,
И ты уж сыт и весел,
И можешь идти в брод.

А после понимаешь,
Что голод победит,
И сыт я ненадолго,
Ведь я же троглодит.

Вообще я задолбался
Носить, блин, свой рюкзак,
Куда бы мне съе******?
А из Тайги никак...

И я, короче, бледный,
Голодный я и злой,
С утра не жравши, бедный,
Поет желудок мой.

Мечтаю, что дойдем мы,
А все же вот, куда?
Никто тут, блин, не знает,
Маршрута никогда.

Зачем я дом покинул,
Зачем в Тайгу пришел...

По Новосибирской вдоль Сенкт-Петербурга...
За узкоколейкой – в рощице просвет...
-- Господа, сходитесь! – И ударил гулко
Выстрел невозвратный – и упал поэт...

Возле тихой рощи катится троллейбус.
Искрами контактов вспыхивает мгла...
Может потому Россия все болеет,
Что она Поэта не уберегла.

Клен осиротелый - поминальной свечкой,
А сентябрьский дождик - по Поэту плач...
В этой тихой роще, здесь, за Черной речкой
Мать-Россию в сердце поразил палач.

В веке-людоеде -- новые...

ЛЮДИ ИДУТ ПО СВЕТУ

Люди идут по свету…
Им вроде немного надо –
Была бы прочна палатка,
Да был бы не скучен путь!
Но с дымом сливается песня,
Ребята отводят взгляды,
И шепчет во сне бродяга
Кому-то: «Не позабудь!»

Они в городах не блещут
Манерой аристократов,
Но в чутких высоких залах,
Где шум суеты затих,
Страдают в бродячих душах
Бетховенские сонаты,
И светлые песни Грига
Переполняют их.

Люди идут по свету.
Слова их порою грубы.
«Пожалуйста… извините…»
С усмешкой они...