Цветы лучше пуль

И пуля не покинет свой туннель и выстрел
не случиться утром и смерть, багром врага
вдруг не подденет и жажду вновь не утолит.
Он млеет, передумал убивать и жизнь для
смерти нет, не мать................
рука не онемела, лето (и разложения не бу-
дет? (декаданс?) и мир резвился и впадал он
в транс........
Писал стихи, легли на лист бумаги, на это
лишь хватило и отваги, и сил, и доблести,
и воли, безделья дух, (охвачен без конца),
проруха снизошла на молодца?

Эта пуля была не моей,
Не моим было горькое горе.
Не нашла меня смерть средь людей,
В этот раз, с нею выиграл в споре.

Была это случайность простая,
А не время тяжёлых потерь.
И меня не смогла порвать стая,
И в душе, я нашёл в покой дверь.

Смерть меня не найдя, не убила,
Не пришёл ещё крайний мой срок.
И пока ещё, есть в теле сила,
И я свой, не достиг потолок.

Мне, цепочкой нелепых событий,
Преградила судьба в радость путь.
Из неё, я в себя сумел выйти,
И на тропку удачи...

Глаза цвета тела…
Нескромно, несмело
запела…

Открыли плоды фиолетовой вишни,
отправили мёртвых под землю…

А сами катаемся в небе,
и думаем, в небе
лучше…

Получше…

Лучше чем здесь,
в надоевшем сумраке бес,
коченеющих губ всплеск
багровой лужи…

Сегодня скажешь мне: "Злодей!"
А завтра удивишься сам глупости своей.
Как часто мы бываем страшно жутки
и ближнего спешим распять за мелкие проступки.

Слова наши подчас полны такой отравы,
но чем чаще мы кричим, тем реже правы.
Вонзаем гвозди слов свирепо и жестоко
и брата раним плоть нешуточно глубоко.

Слова - ножи бросаем влево, вправо,
но чаще самых близких раним. Право!
Все чаще стали умирать от ран сердечных -
вот и результат слов злобных и беспечных!

А кто нам право дал...

Шальная пуля подростка,
Она летела не зная,
Что в жизни всё так не просто,
И что убьёт убивая.
Подросток тот же ребёнок,
Он просто взял посмотреть.
Выстрел был очень звонок,
А затем была смерть.

Сражённый пулею шальной,
Он умирал в сырой канаве.
И промелькнула, как кино,
Вся жизнь его перед глазами.
Остановило время бег
И вспять, как буд-то, повернуло.
И череда прошедших лет
Жизнь заново в него вдохнула.

Он вспомнил сад и отчий дом,
У речки плачущую иву,
И три берёзки за холмом,
Что так к себе его манили.
И мать его с улыбкой милой,
На голове цветной платок.
Опять она его поила
Парным коровьем молоком.

Деревня - старый, добрый край -
Леса, поля, стада, погосты.
Всё...

Дождь роняет капли на моё окно.
Я прощаюсь с летом, грустно, что ушло.
А цветы осенние всё ещё живут,
Но в угоду времени и они уйдут.
Жизнь моя не лучшая и года бегут.
Пусть цветы осенние подольше поживут.
Стёрлись краски летние, стоит ли страдать?
Под музыку осеннюю я стану засыпать.

Небо низкое опять плачет осенью
и поля укрыты сизыми туманами.
Дождик пишет по стеклу мелкой прописью
и летят по ветру листики рваные.

"Стынет чай уже давно цвета осени,"
не согреет он мне душу усталую.
И блестят виски, что стали белёсыми,
не нужны твои слова запоздалые.

Не нужны мне даже звёзд ярких россыпи
и фантазии твои, и признания.
Лучше вылью-ка я чай цвета осени,
заварю я свежий чай на прощание.

Я в ладошки свои прошепчу тихо вздох--"аллилуйя"....
В белой дымке цветов вновь нащупаю запах Любви.
Мне так хочется жить, мне так хочется лёгкие крылья,
Чтобы снова парить, по тропинке шагая Реки...

Улыбается День. Наконец-то ушли омовенья,
Лики грешных и сирых, ну а в сущность безвинно святых.
Пусть рождаются вновь нерастраченных дней возвращенья,
Пусть является мир в каждом облике слова "Любовь"

Вот черёмухи цвет распустил свои думы о лете,
Расцветает сирень, приглашая на запах...

Устелю твое ложе цветами

*** *** *** *** *** *** ***

наступает восьмомарт
&&&
у мужчин в глазах азарт
&&&
что любимой подарить
&&&
нужно ей цветов купить
&&&
будет им конечно рада
&&&
это ж лучше чем помада
&&&
и дешевле чем духи
&&&
прочей дамской чепухи
&&&
дамы ведь того не знают
~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~
что цветы их проклинают

$