Цветки

Стук… это закончилось время,
Быть в котором суждено его же бремя…
Он спасал, он помогал…
Последний вздох — и он опять промолчал…
Паук — вроде насекомое,
Но его судьба изменила многое:
Не жалея сил своих,
Отдавая жизнь за его родных.
(Юлдашев Санджар)

Паук родился из яйца
В квартире одного жильца.
Пока он рос, любил играть,
И как-то вышел погулять.
Мечтал он на ногах восьми
Весь мир однажды обойти.
Но не давала мать легко
Уйти от дома далеко.
Вернувшись, он увидел вдруг...

Чтоб обладать цветком я этим мог -
Я шёл на свет... я шел, горел и пел.
Я краской красил каждый лепесток,
Но лишь продлить агонию сумел…

В плену любви всё крепче и сильней,
Вчерашний день... уснувший между строк...
С тобою нам не жить в стране теней...
На перекрёстке тропок и дорог.

Ты перестала верить в чудеса?
Да? Что с тобой? Их множество на свете!
Тебе не блещет по утрам роса?
Тебе знакомо все уж на планете?

Что в пении весеннего скворца?
Не знаешь вкус березового сока?
И все, что будет в жизни до конца,
Тебе известно стало уж до срока?

Волшебный запах легких лепестков
И грозный шум могучих водопадов,
Ковер прекрасный полевых цветков.
Не интересно? Все это не надо?

И снова утро начинает день,
И снова вечер красится закатом,
И снова ночи набегает тень...

Там, на пруду,
Под знаком лилий
Сплелись в кореньях.
Под водной толщей
Уснувших истин.
Любовь с изменой.
Я к ним нырну,
Как внутрь могилы
Последним, в звеньях,
Так будет проще,
Разумной мысли…
Трещит полено.

И рвет мне душу
Мою больную,
На щепки – напрочь!
Сам счастье рушу
И сам страдаю.
В кошмарах лунных
Цветком ажурным,
Его люблю я,
Раздумья на ночь
Принять суждений,
Пусть нежеланных,
Хотя разумных.

Стоит ли одно стихотворение
одиннадцатидневного чистилища?
Но ведь функция времени – очищение шелухи.
Я знал, это всегда жило во мне,
просто когда-то вы этого не прочли
за кисло-лимонными газетными вырезками
наших бесед, наших обид,
жило подземным ключом,
старым документальным кадром мертвого сада,
просто вы этого когда-то не разглядели
за чёрной ширмой ресниц и ледяными губами,
ледяными от слов, брошенных вскользь,
в кротовые норы заполненных пауз.
Стоит ли одно стихотворение...

Ты засыпал меня цветами,
Я сама превращаюсь в Цветок,
Прикоснувшись к тебе лепестками,
Сокращаю длину дорог.

И мне кажется ты уже рядом
И, вдохнув аромат Цветка,
Под лазурным и нежным взглядом
Ты, конечно, пьянеешь слегка …

Как мечта далеко уносит,
На ходу становясь судьбой,
Никого ни о чем не спросит,
Просто соединит с Тобой!

Притяженье лет, забыл он, невесомость, отсутст-
вие опоры и полёт, той обречённости налёт и этих
невозможностей падений, углы их нет и нежности,
тех шишек бой, он сам с собой, над плоскостью,
маячит, и нет ударов, только мячик, стучит о сте-
ну, он в виске, лишь оттолкнётся в этом счастье,
чтобы лететь, перемещаться в пространстве, слов-
но лист, планёр, как пионер, как фантазёр, забыл,
запамятовал, задрожал, от напряжения, кинжал,
забудь старанья, только мягкость, поступь, изыс...

Утихли звуки скрипки
Замерзла душа,
Печально она играла
И как была хорошо.
Звучали ее ноты
Которые ветер носил,
Изчезли аккорды
Что смычок возносил.
Положили с ней рядом
Два черных цветка,
Замолчала скрипка
Замерзла душа...

Красивая куколка Барби
Увидела как-то во сне,
Что крылышки затрепетали
На хрупкой ее спине.

С восторгом она взлетела,
Раскрыв голубые глаза,
Не чувствуя больше тела,
Легкая, как стрекоза.

С цветка на цветок летала,
Пыльцу сметая порой:
"И как же я раньше не знала,
Что мир прекрасный такой!

Зачем мне столько нарядов?
Я прежней быть не хочу!
Всем куклам крылышки надо:
Я их летать научу!"

Кому-то этот день лишь проходящий,
Иные славят эго лишь своё.
А для мужчин, по сути настоящих,
Сей день, как и другие, для НЕЁ!

Значение нисколько не имеют
Мужчине ни чины, ни похвальбы,
Когда Богиней ту принять сумеет,
Которая подарит свет любви.

В глазах её все тайны мирозданья,
Поймёт она без слов призыв любви
Того, кто смело и без покаянья
Отважится поглубже гл'януть в них.
---

Он выстроит ей замок иль шатёр,
Неважно что, а главное – с любовью!
Где будет полыхать любви...