Ценна она

Цветут тополя, рождаются дети,
Уходят родные, тают снега,
Ничто не стоит на месте на свете,
И в устье уходит Жизни река.

Спокойную гладь и шальные пороги
Встречает порой течение реки,
Но истинный путь, направленный к Богу,
Дан только гребку отважной руки.

Прожить целый век в трудах и заботах,
И сильной душою страданье стерпеть,
Кормить своих близких, втройне отработав,
На то нужно Дух и Волю иметь.

Ценя своё Слово, и в Истину веря,
Дав Мише любимому Клятвы обет,
Достойно...

Душа Её чиста и милосердна!
А сердце - само чудо, доброта!
Для человека - слишком Она Честна!
В Душе Моей - Цветок Она!

Бывают дни, когда пренебрегаю,
Бывают дни, когда Я не ценю -
Глупа Я, ведь на сто процентов знаю -
Она не бросит никогда Меня Одну!

Она всегда разделит Моё горе,
Поможет разобраться Мне во всём!
И навсегда останется со Мною,
В сердце будет жить Моём!

Бывают ссоры между Нами,
Бывают радость, смех и шум -
Шум от приколов дурных Наших,
А смех и радость...

Рожден быть тем, кем сам желаю.
Что судьба, руками жизнь творим.
Что мы знаем и чего не знаем.
Учимся и снова говорим.
Разговоры, блажь для дамских ушек.
Тот мужчина, кто в делах творец.
Сила есть, ума не надо. Мнение приматов
и овец.
Сила в том, как можешь изложить ты.
То что сам создал и вывел в свет.
И когда к тебе стремятся люди, не за деньгами.
А чтобы взять совет.
Вот тогда ты сильный, но не мудрый.
Люди слушают и делают как все.
А когда советы не подходят, виноват создатель...

Сделано-прожито… Не повторяется…
Жизни закона, течение, увы, но прервётся могилой…
Это касательно лишь одного, для другого ж она продолжается…,
да наполняя, порою, какой-то ( Ведомой ль ему? ), но божественной силой…,

да призывая, куда-то, в какие-то ( Чёрт его знает! ) Великие Дали…-
Ведь индивид, для другого, всегда, словно тайна-загадка…
Вот почему одного ( и не скажешь иначе ), совсем избегают печали?
А для иного, судьбой, повседневность ( и мягко сказать… ) жутко гадка?

Прожито...

Позвольте мне себя представить,
Чтоб вы без мысли уж иной
Могли меня любить, и славить,
И даже любоваться мной.

Без лишних слов, скажу вам прямо,
Немного даже с простотой,
Я- уважаемая Дама
В красивой раме золотой.

Художник - о творец великий -
Работал поте день и ночь
В какой-то суматохе дикой;
Никто не мог ему помочь.

Мне было жаль его немного,
Ведь в труд вложил он часть души;
Но вдруг он глянул очень строго,
А после продал за гроши.

Из мастерской - когда б я знала...

Ну, что Вы, право слово, как мальчишка?
Не купите сегодня Вы признанье…
В стране Цветов не ценится молчанье.
*Как, впрочем, и не ценятся интрижки…*

Вам Розу не осыпать жемчугами,
И в золоте она – кусок металла.
*А чтоб она бутон раскрыла алым,
Её согрейте нежными словами…*

Как холодно… до инея на листьях…
А что зима? Кричали ж, что садовник.
*Что опытный и страстный Вы любовник…
Ага-ага, похоже, только в мыслях…*

*О, Боже! Наконец-то! Говорите!
Еще, еще! *А вы – такой милашка...

Как выжить хотелось, как воздух был нужен
Как верить пыталась, что ты не предашь
Весна за окном, дождь шагает по лужам
В руке только лист и простой карандаш...

Рисую любовь.../от нее что осталось/
Могилы бугор и обугленный крест
Она умирая так громко смеялась,
Что ангелы, даже, спустились с небес...

Так больно и страшно, а я все рисую
Слезою своей выжигая штрихи
За счастье, увы, цену взяли лихую
/Где меркнет любовь, там ликуют грехи/


Как выжить хотелось, но видно-устала...

Не ссорьтесь люди меж собой,
Хоть повод важный, хоть пустяк.
Быть ссора может нам бедой,
Став часто поводом для драк.

А близких ссора отдаляет,
Дав пищу в нас обидам злым.
И отчуждёность возникает,
У тех, кто стал для вас родным.

Есть в жизни у всего цена,
У ссоры — это боль обид.
И отчуждения стена,
Что после меж людьми стоит.

Нас неудачи и усталость,
Расстроив, сделают слабей.
Причиной в миг такой и малость,
Для ссоры станет у людей.

Не ссорьтесь люди меж собой...

А кто-то сверху наблюдает и смеётся,
Как засыпаем с тем, с кем не хотим проснуться…
Не понимая, как нам, людям, это удаётся,
С утра друг другу так фальшиво мило улыбнуться…
Как мы друг другу врём, что всё забыто.
Как утром кофе с мыслями: " Как всё достало!"
Не вымыта посуда, и в душе размыто…
Страх всё разрушить и начать сначала.
Как мы не знаем цену тем словам, что говорим.
Как предаём друг друга, нарушая обещания.
Как мы не ценим то, что есть, и не храним…
Себе прощаем всё, другим...

Возмездие неотвратимо,
Не напрямую, но всегда.
Колеса вертятся незримо,
И за виной идет беда.
Не палача настигнет мука:
Отсрочит рок удар, смеясь.
Отмстится детям или внукам,
И кровь дурная хлынет в грязь.
И потому не так жестока
судьба порою к палачам,
что именно по воле рока
дана им рукоять меча.
Но жадность, подлость и измена –
Пред Господом всегда вина.
За них не златом платят цену,
Одна лишь смерть за них цена.
И тот, кто всем несет мученье,
Внимает глас подземных плит...