Тряпка

Бумага полетела,
Стакан свалился - звяк!
Такое было дело -
Наведался сквозняк!

Как слон в посудной лавке,
Как мелкий хулиган.
Чего хотел он? Справки?
Не ветер - ураган!

Как половая тряпка
Смахнула со стола;
Не занавеска - лапка
Огромного орла.

Весь пол в бумаге важной,
Как в перьях лебедей;
Сквозняк - он недруг страшный
Всех офисных людей.

Ворвался-то без стука,
А дверью хлопнул так! -
Мол, не его заслуга,
Что здесь теперь бардак!

Автор: Ольга Волкова

Решил повеситься мужик.
Уж в том -- сомненья нет!
Главой, лишь на мгновенье, сник
И встал на табурет.

Петлю на шее затянул,
Другой конец на люстре.
Ногой опору оттолкнул.
«Ну, всё!» -- промолвил с грустью.

И… с люстрою на голове
Лежит он на полу.
Увидел вдруг, тут верь-не верь,
Шагает Смерть во мглу.

«О, Смерть, не покидай меня! –
Вдогонку крикнул он --
Готовился, выходит, зря,
Коль встречи я лишён!

Кабы ты знала, Боже мой,
Как жить мне, ох, не сладко!»
Из тьмы донёсся...

Пусть будет всё как ты решишь.
Я спорить ни о чём не буду.
Все аргументы - миражи.
И даже битая посуда
Меня ни в чём не убедит.
Ни громкий крик, ни грозный вид
Моих желаний не изменят.

Но всё равно я уступлю.
Я сдамся сразу и без боя.
Пусть будут даже и нулю
Равны придуманный тобою
Серьёзный довод, явный плюс
И всех подруг хороший вкус,
Ни слова против не скажу.

Нет я ни тряпка, ни слабак,
Ни подкаблучник. Я хитёр
И знаю что сейчас ни как
Не выиграть глупый, шумный спор
И...

Носок вдруг обратился к пятке:
«Ответь мне, пятка, что не так?
Носки меняешь, как перчатки –
Молчу, поскольку, друг, не враг!

Тебя от грязи защищаю,
Коль знаю -- в том моя судьба.
Тому никак не возмущаюсь,
Что часто ты со мной груба.

Едва расстанемся с тобою,
В томленье жду свиданья дня...
Ответь и сжалься надо мною --
За что же топчешь ты меня?»

Презрительно сказала пятка --
«Один ответ: за то, что – тряпка!»

Творил гений-скульптор ваяний немало.
Но был безызвестным средь знатных творцов.
Скульптуры его разрушали вандалы.
Ох, кабы поймал, растерзать был готов.

Но гений, однако, на то он и гений.
Ушёл весь в себя, стал ночами не спать.
Так плод гениальный не вызвал сомнений,
Коль неповторимое смог он создать!

Творцов на открытие было немало,
Подтянут народ любопытный ещё.
Восторженно ахнули, тряпка лишь спала...
Вандалам сей памятник был посвящён!

У дороги поле ржи,
Да берёзки с клёнами,
В тихой радужной глуши,
Речка с перезвонами!
Дует лёгкий ветерок,
Пахнет терпкой мятой.
Бродит летний вечерок,
С белою заплатой.
Выполз из лесу туман,
Стелется в низинах.
Вышел месяц-хулиган,
Взглядом даль окинул.
Филин ухает в бору,
У болотин нега.
Дремлет зорька на посту,
Да скрипит телега.

Автор: Виктор Шамонин-Версенев

ДОПОЛНЕНИЕ:

Некоторые читатели приходят на мою страничку по ссылке некого "стихотворца"
Вл. Шебзухова...

Хоттабыч на стрельбище был в первый раз.
Уж плохо мишень различал его глаз,
А руки тряслись и болтались как тряпка.
Но пули ложилися точно в десятку!

Прошу, приди за мною смерть.
Мне больше нечего терять...
Я потерял себя и всех...
Кто сердцу дорог был... Опять...
И снова я сижу один.
Всё вспоминаю наши дни,
И снова в мыслях тысяча картин,
Когда в обнимку, под луной стояли мы.
Ох как же надоело это всё...
Скажи мне, где я согрешил?
Мой ангел за меня мой крест несёт.
Ведь я себя давно похоронил.
За что меня ты ненавидишь?
Считаешь, что я тряпка, размазня...
Я же пытался сделать лучше, слышишь?
Да куда там... Не услышишь ты меня...

Поставили у ямы и очи завязали…
И ждут, что смертник скажет последний в жизни раз.
А он взглянул на солнце завязанными глазами.
Нашёл его. Сказал врагам:
-Сорвите тряпку с глаз.
А ну, сорвите тряпку! Я заявляю ясно,
Что я пред красным солнцем ни в чём не виноват.
Я вижу это солнце сквозь чёрную повязку.
Сто тряпок накрутите, но не убьёте взгляд!
Глаза мне развяжите! Хочу глядеть на солнце.
Всегда любил я солнце и ненавидел мглу.
Мир для меня навеки уснёт и не проснётся,
Но пусть в...

О дайте, дайте в руки тряпку,
О дайте, дайте швабру мне.
Служу я доблестно порядку,
Забыв об отдыхе и сне.

О дайте мне возможность, дайте,
До блеска выдраить окно.
И отойдите, не мешайте,
Смотрите — грязное оно.

Не ум работой занят — руки,
В нём мысли не смахнуть как пыль.
И я грызла гранит науки,
Мечтая явью сделать быль.

Но перестройки ветер свежий,
Всё изменил в моей судьбе.
И у богатого невежи,
Нашла работу я себе.

Я не искала себе тряпку,
Она нашла меня сама.
Всё...