Труп коммунизма

И, Слава Богу, что неведом
Мне горький дым пороховой,
Что не пришлось за кем-то следом
Ползти по снегу, не кричала " В бой!"

Что я не слышала бомбёжки
И крика раненых солдат,
Что я не собирала крошки,
И лишь в кино ТОТ Ленинград !

Что не видала трупов горы,
В безумье искривлённый рот,
Что не курила я махоры
В тот страшный 41-й год...

Лишь миллиона доля эта,
Что не пришлось мне испытать!
Мне жизнь дала наша ПОБЕДА,
И ЦЕНУ ей - всем надо знать !

Для редактора,
озабоченного передовицей,
он никто, какой-то Джон Мильтон,
затерявшийся на литературной обочине.

Актриса глицериновую слезу
из-за него не проливала ни разу.

О нем хранит молчание
радио и телевещание.

Нет ни досье, ни файлов секретных.
Нет псевдонимов народу известных.

Никому не интересно
узнать его настоящее имя.

Жив ли он, мертв ли он,
не проверяет никто.

Возможно в чулане
детективы найдут его труп
с разбитым лицом,
с открытыми глазами...

холодное стеклянное небо застыло
и будто повисло на кронах деревьев
облезлые стены молчали уныло
опавшие листья куда то летели
неумолкающий телик потух
ходят слухи что мрет душа в теле
перемены к нам не идут мы
на ощупь в ночи ищем нужные двери
лилипуты мерят свой рост и вместе
глумятся над самым малым
кто то выхватил передоз выжил
и продолжает жить наркоманом
город медленно падает в осень
слышишь как в спину дышит зима
ветер ручной в небо уносит
надежды в куче летящих бумаг...

А Игорь Тальков искал причину,
Падения России в семнадцатом году
Столетия прошедшего и истину
Познал! Он убран, Люцифером, интригу,

Тот закрутил, так сильно он ему мешал.
Кого пронзит прозренья луч, душа того, как
Острый меч. Тьму ада и бездну светом
Разрывает! А сердце факелом горит!

А Игорь понял главное Россия светоч,
Стержень Бога, её пытался сатана сгубить,
Не просто так, угроза она ему, как удалось
Россию погубить, и Православье Веры выжечь?!

А этот вопрос мучил его и...

Может быть именно так
происходят самые великие завоевания:
ложатся на плиты цари перед их батраками
но только после батракского вымирания.
И радужные вести несут вовсе не белые
голуби,а страшные косматые твари, что,
впрочем, уже все равно, как их зовут,
лишь бы сами не лгали. И то,что томно цветет,
робкими листьями вперившись в луч,- и живет
вовсе не там, а где то в более темных
яслях, в почве, в которой и по колено всегда
все увязали. И вырывается на свет
нечто, свершившее...

Размышляя…, ступай, своевольно,
по просторам родимой земли,
что масштабами манят ( Раздольно! ),
но и губят ( Порой, от петли! ),
твои мысли…, что лезут, безмерно,
меж развилок российских дорог
( Словно черти! )…, а ты уж, манерно,
кочевряжишься ( Мир – так убог! )…
И маячишь, в раздумьях, столь долго,
ведь куда ни пойди – суть – одна…
Русь! – призыв прорывается…- Волга!
Жизнь – река ( К счастью ль, горю ( ? )…- без дна! )…,
коль по оной ( Едва ли не трупом! )
проплываешь...

Я знаю мир -- он стар и полон дряни,
Я знаю птиц, летящих на манок,
Я знаю, как звенит деньга в кармане
И как звенит отточенный клинок.
Я знаю, как поют на эшафоте,
Я знаю, как целуют, не любя,
Я знаю тех, кто ,"за" и тех, кто "против"
Я знаю все, но только не себя.

Я знаю шлюх -- они горды, как дамы,
Я знаю дам -- они дешевле шлюх,
Я знаю то, о чем молчат годами,
Я знаю то, что произносят вслух,
Я знаю, как зерно клюют павлины
И как вороны трупы теребят,
Я знаю жизнь -- она не...

А в жизни всё во благо -
Живи да не горюй!
Мариночка, Елабуга…
Верёвка-мыло-крю...

Какое облегчение
Подпрыгнуть до небес!
Жила-была… Молчание.
- Да погоди, не бейсь!

Всё решено заранее
(У «смерти» - «жизнь» внаём)
Есть внутреннее зрение.
Пока что не сгниём,

Ещё восстанут призраки -
Вся правда впереди…
Посмотрит укоризненно
- Души не береди!

Вбежали, залохматили
И сунули в петлю -
Всё шито-крыто.
- Хватит ли
Сил? Даже не воплю...

Он был жалок, убог, печален.

Часто кашлял и шмыгал носом.

"Дурачок" — ему вслед шептали

Все подряд, и глядели косо.

Делал вид, что не обижался,

Был приветлив, учтив, радушен.

Притворялся, и улыбался,

Пропуская смешки сквозь уши.

"Смейтесь! — мыслил. — Смотрите сверху!

Я вас выше! Уж я-то знаю!

Ваш удел — мерить вашей меркой!

И за это я вас прощаю!"

Он бродил, незаметной мышкой,

В переулках, где меньше шума,

Спрятан в серенькое пальтишко,

Весь утоплен...

Надеюсь, я уже созрел
писать роман. Мой друг-читатель
(да, я на "ты" - ты мой приятель!),
бросай рутину глупых дел!
Садись-ка в кресло поудобней…
Я поведу рассказ о том,
чем я и сам грешил тайком
(кто с правдой - тот и благородней!),
когда и молод был, и глуп.
И верил, что Земли я пуп!

Роман, конечно, о любви.
Пусть рвутся новые поэты
изобретать велосипеды,
а наше дело - c'est la vie!*–
сбирать цветы ночных мечтаний
в букет красноречивых слов
о тонкостях проблем полов,
о...