Трудности с разрушением

Наших жизней режиссёры,
Кому Боги, кому черти.
Жизней дав поля иль норы,
Путей наших, узор чертят.

И на нём нас то удачей,
То нелёгкою несёт.
В наше горе или счастье,
В наши трудности забот.

И всю жизнь суеты-хлопоты,
То приятные, то нет.
Все они — фундамент опыта,
Наших жизней дней и лет.

Но довлея над умами,
Опыт может нести вред.
Тем, кто смотрит в жизнь глазами,
Прошлых радостей и бед.

Будь что будь, вы в Зло не верьте,
И проложите маршрут.
В миг где Боги, а не...

Все достойны своей участи,
Своих радостей и зол.
Своих правд поверив мудрости,
Каждый в них, своё нашёл.

От судьбы своей не скрыться,
И герой — паденья знал.
Не летал и он как птица,
Но упав, опять вставал.

Всем дан свой лимит печали,
А за что? — Не вопрошай.
Ведь в огне сталь закаляли,
В себя веры не теряй.

Пути к счастью, в сказке даже,
Через трудности идут.
Победит все беды наши,
В них терпение и труд.

Все достойны своей участи,
Своих впадин и высот.
Не летать с...

С чёрной ниткой горьких слов
Душу шьёт судьбы иголка.
И на чашечках весов
Счастья кроха
И обиды горка.

Разрастается узор
Расцвели слова дурманом.
Где была в душе любовь
Серый пепел
Лёг с золой в барханы.

Припев:
То любовь, то нелюбовь.
То печаль, то радость.
Сто тревог для нас с тобой,
От судьбы досталось.

Взвоет в ночь одна душа,
У другой веселье.
А судьба для куража
Вновь готовит зелье.

2
Жизнь сжигает всю любовь,
На потом не оставляя.
Только за дурманом вновь...

Люди, люди, мы прекрасны,
Так давайте жить, любя.
Будем мы душою страстны,
Лишь добро вокруг творя.
Страсть не та, что к разрушенью
Приведёт того, кто зол.
А к прекрасному волненью
На Небесный, на Престол.
Пусть духовному стремленью
Открываются врата,
К своему же изумленью
Вдруг поймёшь, что жизнь проста.
Просто, ладно, гармонично -
Всё устроено в миру.
Почему же боль различно
Мы наносим? Не пойму...

Вымирает село, деревеньки,
Зарастает хвощом косорда
Не увидишь сельчан тут давненько
Повалилась наземь городьба.

Почернели от влаги хатёнки
Покосились хлева для скота,
Не сидят у домов старушонки
Захлестнула страну нищета.

Мрачно,тихо в кругу запустенья
Средь вонючих,болотистых трав..
Сплошь и рядом следы разрушенья,
В околесице сонных дубрав.

Вымирает село, деревеньки,
Запустели Родные края
Здесь в запечье,с закатом,частенько
Пахнет горечью в зябких полях.

Четверть века...

-О, ты, адепт всех тайных сил,
Священных символов хранитель,
Носящий тесную обитель,
О чём бы ты Меня спросил?

-Я до сих пор не понимаю, хотя стараюсь много лет,
Как может уживаться в людях и тьма, и яркий, чистый свет?
Добро и зло, любовь и ревность, страх разрушений и оплот
Любви и веры, и надежды одновременно в нас живёт.

Так для чего оно, Создатель?
Ужель нельзя всё разделить?
- Вопрос хороший, но приятель,
Ответ сам можешь получить:

А смог бы ты, не зная горя, осмыслить...

Расставаться всегда безотрадно,
Сбросив груз застарелых обид.
Уходя без оглядки, парадно,
Молоточками горечь стучит.

Все свершилось, созрело решенье,
Долго длился уход по частям,
Размышленья, общенье, сомненья,
Разрушенье в угоду страстям.

Собираю себя по кусочкам,
Пазлы робко беру наугад,
Ставлю точку взамен многоточью,
Завершив отворотный обряд.

***
Сказать по правде, вряд ли есть резон
упрямо биться нам
над целым ворохом загадок Мироздания,

даже ещё самих себя,
ни места собственного в Нём,
по сути дела, не имея понимания…


***
На прежнем месте, пожелав,
можно воздвигнуть новый храм,
крест вознести и купола позолотить…

а всё ж разрушенного – вновь,
во всём его величье прежнем и красе,
на нём уж не восстановить.


***
Посредством изощрённой логики
всё можно доказать иль опровергнуть, –
то и это так ли сложно...

В деревню к деду сплавили детей. В каникулы. А сами – по европам.
В деревне скучно… игры без затей, среди навоза, яблок и укропа,
Парное молоко и чистый воздух… Но дети злость никак не могут скрыть,
Что бросили как поросят в навозе, а можно б и в Европу их свозить!
А дед, смердя вонючей самокруткой, внушал им, что вокруг чудес не счесть.
– Вы слушайте, робята! Кроме шуток, у нас в округе все европы есть!
Вот взять деревню Кошкино… весною Венецией становится она,
Когда речонку половодьем...

Автор: Которая М.

Мой милый город, мне в тебе знаком
Любимый перекресток, эти улицы.
И даже этот странный ветхий дом,
Которым почему-то все любуются.
И этот дядя в стареньком пальто,
Который каждый день идет, сутулится.
Мой шумный город, я тебе шепчу
О том, как я хочу с тобой остаться.
Ведь нам с тобой все будет по-плечу!
Таким, как мы, не принято сдаваться.
Я над тобой как-будто бы лечу,
Мечтаю в городской пучине затеряться.
Мой мокрый город, часто под зонтом...