Труд

Красивые стихи про Труд на различные темы: о любви, стихи поздравления, короткие стихи, для детей и многие другие вы найдете в ленте поэтических публикаций нашего сайта.

Какие стихи вы предпочитаете?

Результаты Выберите свой вариант ответа.
После этого появится результат.
Стихи в Telegram

Соловей.

Трели льёт самозабвенно,
Свой совсем не ценит труд.
Потому его, наверно,
Все потешником зовут.

Ворона.

Разевает клюв нескромно,
Всё хватает, что ни кинь.
Оттого у нас вороной
И зовут больших разинь.

Сорока.

Застрекочет, что есть силы,
Всё расскажет обо всём.
Потому болтушек милых
Мы сороками зовём.

Голубь.

Свой отдать другим кусочек
Не сочтёт сизарь за труд.
Потому его, дружочек,
Птицей мира и зовут.

Воробей.

Жадный, наглый, хитрый, скверный...

1
«Вот дядя — Чёртово отродье!
И, всё ж, разврат — его сгубил,
во пьянку вляпавши колодье,
здоровья пыл — вконец добил!
Но сильно как, в нём, святотатство,
«срубить» чтоб, под шумок, богатство,
а на делёж — халявы рой,
головняком мне — в геморрой,
ведь стать сиделкой должен буду,
коль мнение родичей — Закон,
а я, как лох, ну..., дурагон,
но «косяка» - не забуду...
И если «крякнет», в кутерьме,
оставлю всех козлов, в дерьме!»
2
Так зло металось в теле Беса,
кто мчался — словно...

С деревьев листья стали облетать.
Цветы завяли и засохли травы.
Плоды, что только-только появились,
Опали, не созрев, довольно быстро.
Нигде не было спелого плода.
Напрасен труд волов был, что тащили
По полю плуг тяжёлый. Зря хозяин
В землю бросал горстями семена.
Был бесполезен сей нелёгкий труд.
Всё засыхало прямо на корню.
И люди стали умирать. Но только
Деметре было не до них. Да и никто
Не смог бы в женщине простой,
Идущей полем и плачущей
Узнать саму Деметру.
Тем...

Бывают в жизни глупые обиды:
не спишь из-за какой-то чепухи.
Ко мне пришёл довольно скромный с виду
парнишка, сочиняющий стихи.

Он мне сказал, должно быть, для порядка,
что глубока поэзия моя.
И тут же сразу вытащил тетрадку -
свои стихи о сути бытия.

Его рука рубила воздух резко,
дрожал басок, срываясь на верхах.
Но, кроме расторопности и треска,
я ничего не видела в стихах.

В ответ парнишка, позабыв при этом,
как «глубока» поэзия моя,
сказал, что много развелось поэтов,
и...

Я – Модуль. Маленькая мера.
Я – Modulus. Самостоятельный продукт.
Из общего я выделяюсь, верно,
Извлечь детали из меня – напрасный труд…

Функционально завершённый узел…
И кем-то заданная величина…
Я этой жизни составная часть, наверно,
Я часть, которая ей жизненно важна…

Я общего частица. Модульная вещь.
Я состою из тысячи частей запасных.
Меня сломать, ребята - труд напрасный.
Я в мире этом просто есть. Я есть.
И мне давно уже совсем не страшно…

На знакомых ненароком глядя,
Замечаю в суматохе дней,
Что далёкая Марина Влади,
Стала чем-то ближе и родней.

Не грущу по солнечному маю,
Что бывает ярок и лучист.
Где-то там, в Якутии, я знаю,
Осуждён рабочий активист.

Не похожий вовсе на профбоссов,
Что за счёт работников живут,
Воевал с компанией Алроса
За зарплату и достойный труд.

Бриллианты, жемчуга, агаты
Не сумеют больше восхитить -
Где-то там алмазные магнаты
Человека вздумали сгноить.

Что же, мушкетёры-донкихоты...

Скорбит моя Отчизна,
Что, труд не кончив свой
Бессмертный летописный,
Помре А.К. Толстой.

2
Но весь наш умный житель
Усвоил наперёд:
Хоть и помрёт Учитель,
А дело всё живёт.

3
И, вдохновившись этим
Да убедившись в том,
Решил я: должен в свете
Предстать и новый том.

4
Предшественник блестящий,
Смутившися в лице,
Свой труд непреходящий
Притушевал в конце.

5
Должно, хлебнув несладко,
Судил он, сатана:
Порядок-то порядком,
А голова одна.

6
Хотя не мне подобным...

Пишу, как чувствую душой,
Как Рок и Дух строку положат, -
Завет немыслимо-большой
Так восхитительно тревожит,
Где синтез наш свободно слит
Без нудных рамок принужденья!
Огонь хоть строг, но не палит
Все произвольные рожденья!
И труд - не в труд, а в радость лишь,
Где сладкой негою усталость, -
Лишь перед ней и устоишь
Не продолжать, что в дне осталось!
Свети ж, строфа моя, смелей,
Волнуя сон и малодушье,
Будь чище, правильней, ровней,
Любвеобильней и послушней...

Прейдя раз в гости, к хомяку и принеся с
собой газету, название которой "Труд", ре-
шила угостить его, та крыска, поев и похвалив
бумагу, за мягкость и солённый вкус, хомяк,
спросил её, "а где же "Правда"", на что, он
получил ответ, что "правды", нет, расстроившись,
болезни все от нервов, у подопечных, разболелись,
животы, а ты налей им молока, в поилку, ту, что
под номером вторым, и краска, что свинец,
содержит, не принесёт вреда.
Мораль сей басни такова, ты правду не ищи...

Менеджеру - офис, компьютер и скрепки.
Боссу его – одеколон терпкий.
Продюсеру – юное дарование,
И горькое в будущем расставание.

Для полицейского – власть и фуражка.
Форму носить, наверно, не тяжко.
Актёрам кино – ролей героев,
Их жизнь вне экрана так дорого стоит.

Мне бы утра без дождя,
Да по улицам ходить.
И смотря по сторонам
На бумагу душу лить.

Пропускать через себя:
Радость, боль и труд до пота.
Вот такая у меня
Пустяковая работа.

Всем важным министрам...

Воспользуйтесь поиском, в случае, если найденной информации по теме Труд вам оказалось не достаточно.

Опубликовать сон

Гадать онлайн

Пройти тесты