Тропа

Опять вы терзаете старое сердце поэта...
И — свежие раны... И стон неизбывный:
«__________ ...не надо. Нет смысла.
Не стоит. ЖЕСТОКО...»
...меж нами, — бездонная пропасть безумия...
Снова ИГРА?..
Воспаленная память мне шепчет:
«Я слышу вас», «Два рукава...», «Мы сольемся...»
Хорошее, светлое,.. слово «ЛЮБОВЬ»...
...поистерто. Блестит откровенно.
Стихи ваши — плети... ...секут беззаветно.
А вы терпеливы...
...мое, отдряхлевшее,.. некогда тоже стальное,
ТЕРПЕНИЕ. ...ныне — на полке...

Долгая, долгая осень
Соткана вся из дождей.
Может быть, все же подбросит
Несколько солнечных дней?

Там, где леса серебрятся,
Тонкая нитка шоссе.
Радостно вдруг затеряться
В этой плакучей красе.

Лось затрубит в перелеске.
Выдох восторга и слез,
Будто рублевские фрески –
Грустные лики берез.

Ливнем омытая роща,
Вьется тропа, как лоза.
Я угадаю на ощупь
Волосы.
Губы.
Глаза…
1988г.

Что-то там о величии духа…
Но пришла золотая пора,
И на улице дворник-старуха
Выметала листву со двора.
Что-то там о бессмертии слова…
Он вещал, позабросив дела.
За окном эта женщина снова
Вымывала, скребла и мела.
И подумалось, - господи Боже,
Ну, когда по-людски заживём.
Не о нас он хлопочет, а тоже,
О бессмертии жалком своём.
Не купиться б на слог благородный,
И бескрылость принять за полёт.
А тропа, что зовётся народной
Нас к могиле её приведёт.
2004г.

Я твоей не добуду любви,
И кончины врагов не увижу.
Как и прежде в садах соловьи
Свои песни на ветки нанижут.
Будет воздух густеть и звенеть,
Под луною тропа серебриться.
А трава по утрам зеленеть,
А живое расти и плодиться.
И когда-то мы свидимся вновь,
Мой потомок возникнет из тени.
Он придёт,
И добудет любовь,
И поставит врагов на колени.
2005г.

Не слушают "товарищи-потомки",
Слова, которые уложены в котомке.
Бреду, бреду уже не молодой.
Невзрачен скарб. Шатаясь и качая
Мой нищий дух витийствует у края
Где небеса смыкаются с землёй.
Ещё пока зелёные деревья
Не потеряли веры и доверья,
Тропа лесная дальше в глубь бежит.
Ну кто ещё приветит побирушку?
Ломают дух, как детскую игрушку,
Ремонту ничего не подлежит.
Душа и дух – созвучье корневое,
Всё это достоянье родовое,
Отнимут вдруг – и больше нет меня.
И белый свет...

Ничего никому не скажу,
Но закрою глаза от испуга.
Я уже перешёл ту межу
Где врага не меняют на друга.
Смех и слёзы давно за спиной,
Меньше пьётся и реже поётся.
И одно остаётся со мной,
Только Родина
И остаётся.
Мне была она мать и жена,
И тропа постаревшего сада.
И спасла меня во времена
Беспредела,
Позора,
Распада.
Мне швыряла в слезах и в обиде
Будто нищему – хлеба кусок.
Я её проклинал,
Ненавидел,
А вот, чтоб разлюбить…
И не смог.
2006г.

Где ты есть, милый край берёзовый?
Там есенинская тропа...
Плачет песни свои боль-слёзные
птица иволга, да сосна.

Вечерами тоска унылая,
где гармоника - там душа.
Русь ты белая, сердцу милая,
как раздольна и хороша!

А в полях васильки с ромашками,
речка синяя холодна.
И красуются там рубашками -
роща, лес, да одна ветла.

Одевались девицы ситцами,
вышивали в крест пояса.
Край есенинский будет сниться мне,
голубые его глаза...

СТИХ,.. — долгий весь... А вы терпите, граждане.
...уважьте меня, старого.


А что цивилизация...
В тайгу хочу,.. — аж больно мне!..
...душевно, тихо, плачется:
«_____________ ...тропа, она всегда хорошая:
куда идешь,.. все видно где.»
А вот когда плывешь травой,.. ногами долго шаришься!..
Вперед куда,.. — в завалы буреломные...
Логами,.. да по склону как...
Иль курума замшелые влекут неудержимо где...
А ныне что. И дома бы,.. особо персонально, что ль.
Внезапно, вдруг...

Из письма рядового Валерия Шильдера
- Извините, мои дорогие, что так долго молчал, есть веские причины. Мы выполняли ответственную задачу, даже минуточки не было свободной, сейчас дело идёт к концу. Вы не волнуйтесь, у меня всё хорошо, здоровье отличное, воздух свежий, только жарко…
И был приказ короткий – Отходить! –
Смерч поднимал огонь пятиэтажно.
Нас дым душил,
Хотелось только пить –
Во фляжках не осталось капли даже.
Мы б отошли,
Спасенье – только миг!
Брандспойты и лопаты...

Уж не успеть мне к горизонтам,
К ним верный путь из глаз пропал.
А за спиной мой след затоптан,
Тропа плутает между скал.

Ещё не стар, уже не молод,
И опыт студит нрава пыл.
Не раз уже событий молот,
Меня в пути внезапно бил.

Ещё силён, но той сноровки,
Как в юнных днях, уж нет теперь.
И на подьём уже не лёгкий,
И не стучусь в любую дверь.

Стал не трусливей — осторожней,
Стараюсь, взвесив всё — решать.
Но иногда нрав пылкий всё же,
Взяв верх, мешает в том опять.

Спешу, но...